Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Poésie => Discussion démarrée par: τόπος le 05 août 2023 à 20:52:25
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King Kong recroquevillé dans son ombre infinie. Une rose échevelée épandant une dernière fois son parfum avant l'acide. Ce que j'écris, je l'efface aussitôt comme une pensée qu'on chasse et qu'on trouve ridicule, bancale, non valable, caduque aussitôt née, erronée comme un mauvais calcul. Quelque chose bâille, d'un bâillement grotesque et effrayant. Un bâillement définitif. Prendre une grande inspiration comme avant le sein de la mer. Plonger ses sens dans la verdure pour empocher le secret de l'herbe. Inférence. Une brève faiblesse de l'esprit et je crois échapper à la logique inhérente aux lois de ce monde ; si je saute de ce muret sur lequel je m'amuse à monter à la sortie du parc, moi, vingt ans et des poussières, encouragée par la même voix intérieure qui logeait entre mes premiers ans, je sais que je ne m'envolerai pas. Des ailes ne surgiront pas de mes omoplates pour obéir à quelque volonté surnaturelle de ma part. Mais la réalité n'est qu'un dédale de murs que nos technologies avalent. Bientôt, la grâce accordée par ces murs d'imaginer comment ça serait sans eux : invalide. Ce que je vois ce sont des bras qui se joignent et se séparent, suivant une logique de fleuve qui refuse, dédaigneux et hautain, d'embrasser l'océan. Le monde entier se résume à des cœurs ficelés entre eux et séparés aussi sec. Mouvances réitérées à la chaîne d'usine qu'est la geste des hommes. Et je sens le compte à rebours sous mes vêtements. Inexorable. On aimerait frotter ça vivement pour que ça s'en aille, mais.
J'avance dans l'aube. J'y entre comme on sort de l'écoutille, nauséeuse et fébrile. L'odeur du pain imprégné dans la soupière pend encore à mon nez. Mais plus pour longtemps. De la suie sur l'asphalte chale avec lui mon odorat jusque dans la poitrine ; une voiture brûlée. Je n'ai pas parcouru assez de distance pour m'extirper de la cité. Il n'y aura jamais assez de distance pour ça. Les atlas de cités existent bel et bien. Ceux qui y naissent la portent sur leur dos jusqu'à la mort. Le temps égrène les heures entre ses doigts stigmatisés.
Je représente aux yeux des gens qui m'entourent une incongruité totale et scandaleuse. Qu'en ont-ils fait, eux, des fantasmes à la puissance incontrôlée qui s'abattaient sur eux, enfants, et leur en faisaient voir de toutes les couleurs avant de se retirer en les laissant pantelants, la langue pendante ? Qu'ont-ils fait des extases mystiques où les propulsait la grande révolution hormonale de l'adolescence, et de l'exaltation niaise et inestimable qui les accompagnait ? Ils les ont cadenassés dans un arrière-grenier, sans songer un instant qu'ils pouvaient leur servir pour la suite de bagages, de havres, de repères. Et, s'ils y ont songé, parents et professeurs se sont chargés de les y faire renoncer – pour leur bien, évidemment. Le rêve est un épanchement de sang dans le désert. Qui attire les requins. Condamne à être déchiqueté. Les adultes résument leur être à la somme de leur rôle social et familial, adoptent les comportements et les opinions les mieux à même de leur valoir la considération de leur entourage. Rien d'étonnant si le rêveur leur apparaît comme un fou. Ils ont depuis longtemps condamné les sentiers qu'il emprunte. Oublié jusqu'à leur existence. Et folle, il n'est pas exclu que je le sois effectivement. « Nous naissons tous fous. Quelques-uns le demeurent », écrivait Beckett. Le rêveur est de ceux-là, à l'évidence. Il a du mal à se faire accepter, et il faut bien reconnaître qu'il n'y met pas vraiment du sien. Sa socialisation est chaotique, douloureuse. S'étant trop attardé dans sa tour d'ivoire, il a manqué beaucoup d'épisodes, et se retrouve éternellement en porte à faux. Son en-dedans, il le connaît comme sa poche, il l'a cultivé, mais son en-dehors, il peine à l'ajuster à celui des autres, ses lubies et ses élucubrations embarrassent tout le monde ; il tient des propos d'une grandiloquence déplacée. Le plaisir particulier qu'il prend au simple fait d'être en vie – même s'il donne parfois une impression illusoire de neurasthénie – l'émerveillement inépuisable à aimer, à s'émouvoir, à penser, à créer, et même à souffrir, peuvent facilement le rendre d'une fatuité exténuante, voire d'un effarant égocentrisme, qui peuvent finir par taper sur le système des mieux disposés. Les autres, grâce à lui, se rengorgent, confortés dans leur propre sentiment de sagesse, de rectitude et de conformité. Ils pensent être « comme il faut dans la vie ». Les imbéciles. Ils ignorent qu'ils avancent à tâtons, que ceux qu'ils croient judicieux de suivre sont aussi perdus qu'eux ; et que le rêveur, lui, comme autrefois la pythie de Delphes, sait. Il n'a même pas besoin pour cela de ruminer des herbes hallucinogènes, d'exhiber le blanc de ses yeux ou de tourner ses paumes vers le ciel en psalmodiant. Il lui suffit d'entendre, d'écouter ses intuitions, de laisser ses pensées suivre leur cours, son imagination vagabonder, ses sentiments décanter : à un moment donné, de manière inopinée – c'est parfois le matin, au réveil, mais pas toujours –, il sait. Une bribe de savoir s'est déposé en lui comme une pépite discrète et légère sur le tamis de l'orpailleur ; et il trace sa route en cheminant de l'une à l'autre.
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Bonjour à toi,
tu nous expliqueras ( à moi qui suis humblement inculte, ce que c'est que veut dire ton pseudo, si ce n'est pas de l'ordre de l'intime)
Je trouve ce texte dense, pourtant il m'a plu. Peut-être cette mélancolie douce mais traversée de tellurismes.
J'avance dans l'aube. J'y entre comme on sort de l'écoutille, nauséeuse et fébrile. : en première lecture je me suis dit, "j'y entre comme on sort" là il exagère, entre et sort... et puis non, on a bien la sensation, là au creux de l'estomac et dans l'arrière bouche.
Quelques réserves ou bricoles qui clochent pour moi s'entend, et dans le cadre de l'entraide et du travail du texte.
le secret de l'herbe. Inférence. : je ne sais pas trop si "Inférence" ajoute quelque chose ou fait seulement tape à l'oeil
pour obéir à quelque volonté surnaturelle de ma part. : peut-être bien inutile...
. Bientôt, la grâce accordée par ces murs d'imaginer comment ça serait sans eux : invalide. Je trouve ce passage un peu bancal, ces deux points, ce langage de programmeur .
Je représente aux yeux des gens qui m'entourent une incongruité totale et scandaleuse. Qu'en ont-ils fait, eux, des fantasmes à la puissance incontrôlée qui s'abattaient sur eux, enfants, et leur en faisaient voir de toutes les couleurs avant de se retirer en les laissant pantelants, la langue pendante ? Qu'ont-ils fait des extases mystiques où les propulsait la grande révolution hormonale de l'adolescence, et de l'exaltation niaise et inestimable qui les accompagnait ? Ils les ont cadenassés dans un arrière-grenier, sans songer un instant qu'ils pouvaient leur servir pour la suite de bagages, de havres, de repères. Et, s'ils y ont songé, parents et professeurs se sont chargés de les y faire renoncer : Juste sur ce passage un soulignement du et. J'ai ( nous avons tous) un camarade sur ce forum qui m'a sevré de mon addiction aux "et", il est très sévère mais la cure m'a fait du bien.
B