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il fait chaud... .°o un désert se déverse de l'une des dunes à la prochaine, des maillons de pas dessinent une chaîne, la marche à suivre de l'égaré droit devant, sur chaque versant sans verdure, se déchaînent les rayons, qui dardent le dodelinant horizon, de ces vagues un peu juste moins éphémères que si elles avaient été d'eau ; de l'été en étau, autour d'une gorge assoiffée, l'égaré droit devant, s'est volatilisé à l'ondulante réfraction des lumières visuelles, tout semble comme distordu, sur ce désert de sable aux vagues fossiles, en mouvement, le courant fait danser les yeux qui ne se fient trop qu'à la couleur des formes o°... !! des pas qui s'enchaînent, l'un maillon mène au suivant, l'égaré dans le désert sait-il que tout tourne en rond ? qu'au combien soit l'étendue de la courbure, la corde rallie des morceaux de sphère, des arcs, des bouts de coquille, le jaune absolu au milieu du ciel, au dessus, un soleil tant irrémédiablement là, que si lointain ¡ ;., _-°’~-_._._. nous le suivons caravane’, -ane’, -ne’, -e’, -,’°’, cet égaré que nous espérons rattraper avant qu'il ne soit trop tard + pour lui <<< pour nous : le salut de sa v!e, _-°’~-_._._. les égarés nous peuple du sable _-°’~-_._._. tentons de leur fournir survie en nos territoires <<< nous avons appris la fleur de lune < la goutte du scorpion < les araignées des trous < les crocs à venins _-°’~-_._._. le vent sur les lèvres du silence > l'aide précieuse des porteurs de porteurs d'eau >>> l'importance d'un souffle ou d'un vide _-°’~-_._._. nous peuple caravane, sous les rayons de plomb, qui errons de rocs en cristaux, de poussière de diamant, le sel des infinis, les immortels car non-vivants, sont en notre préhension des âges, ces âges qui ne vieillissent, qui passent à travers nous sans que le ciel ne change ; aux yeux de pyrite, le feu de nos braises d'âmes _-°’~-_._._. lui il divague <^> forcément déjà, .,. la langue pendue, craquelant presque, et aux coins des yeux des marques de larmes sèches ... ses pas il ne les comptera pas plus maintenant que jamais avant ,;, pourtant ils s'inscrivent, derrière lui : chaque petite morsure dans le sol, nouvellement incise, ne compterait vers sa mort qu'un imprévisible chiffrage <v> qui pourtant existe bel et bien, et ce tant que les râteaux de l'air n'auront pas totalement soufflé les formes, inscrites là <<< lorsqu'il y a des fleurs ? c'est que les nuages sont déjà morts °°° la lune se montre, se tourne sur elle-même, elle se rie du jour et de la nuit, et elle est la seule ; lorsqu'elle sourit ou lorsqu'elle mime une larme, c'est le soleil ou les étoiles ; le bleu toujours, clair et plein, ou alors sombre et creux ; ces petites tachounettes à la lune, sont les plis de son visage : des rides d'expérience, la marque de ses sourires, petit à petit gravée de sa propre forme ; on y lit son histoire lorsque la peau dévoile ces lignes, le destin de son masque, électrisé au fer, ce passé expressif, encore en fantôme de son incarnation passée ; lune tête libre, en l'air de tourner toujours... * - des toiles d'araignées célestes ; ces fils entre les étoiles ? ces traits imaginaires ? quels liens entre ces boules stellaires et leur incroyable dispersion ? des questions pas pour l'égaré, a-t-il abandonné ? il finirait de cuir …,_,_,_;-=°’ tout sec, tendu, tanné, immortalisé par mortalisation’, « une peau de tambour », rythme la mélodie du désert, car c'est du cœur de la terre, que l'oreille emboutée, entend la pulsation de son propre cœur à elle, au bout du micro une écoute (( son cœur palpite à l'égaré, lorsqu'avec un peu d'eau en outre, il parvient à respirer, se calmer, écouter et alors entendre, (( collée au sol l'oreille renseigne, elle vibre cette peau de tambour, le battement d'une musique à l'âme multiple, nous planète et caravane _-°’~-_._._. égaré en différentiel, l'instrument panabiotique commence à sourdre sa mélodie ;_,_ son orchestre milliardaire ;_,_ son spectacle de vie ;_,_, au théâtre comique d'une académie en devenir, cosmique _-°’~-_._._. percussion,,, du rythme, c'est un contour de mélodie, et avec un peu d'harmonie °o.n a un beau dessin ; il faut commencer par la percussion, car l'égaré suit ce l'un-des-deux ; s'il avait fallu commencer par la mélodie, il en aurait été à l'inverse ; mais d'abord un battement >>> les cœurs le reconnaissent parce qu'ils font pareil <<< pareil que cette planète, qui si on s'y colle l'oreille, alors on entend comme la mer dans un coquillage ; le sang de la terre de battre commence, ‘°=- ;_,_,_,... la lave ? géologie et thermodynamie, énergie des masses, autres truculentes branches à ausculter si on veut savoir pourquoi tomber dedans fait perdre une vie ; des gamins jouent à déterminer là où leurs pas ne doivent pas être ; plus tard c'est sur des œufs parfois bien vivants qu'il marcheront ; un sproutch, écrasé d'escargot égaré ¿ sous la pluie moins de désert, car tout s'infecte ; inutile d'aseptiser chaque grain de sable, quoi qu'on puisse le qualifier d'impureté ,; une poussière sans eau c'est la mort sans vie, pas vraiment la mort mais surtout pas la vie ; une bactérie sur cet acide, une goutte sur cette graine, et tout s'infecte, .!; la bouillie commence, parfois une structure se hisse, il lui faut alors reproduire son identité à la relève .!; là cette flaque de pluie .!; là, dans un fond de vase .!; là cette algue parasite, ce début de vomi, et puis un petit têtard, une larve qui bulle et puis s'envole .!; dans le désert peu de pluie, et moins il y en a plus la vie est acérée, car acculée .!; de l'eau croupie c'est presque comme de la pluie, parce que ça ne vole pas, mais, ça l'est parce que c'est ça qui salit et qui nettoie : "elle transporte cette boue qui s’agrippe, mais c'est aussi elle qui en libère" ; le désert de l'égaré, c'est dans sa tête sa bonne dose de pluie ; une époque sous les mers, il n'y avait ces pointes, montagnes qui s'élèvent hors de la surface .!; mêmes les oiseaux connaissent le fond .!; et, seul le ciel part plus loin que quiconque .!; l'égaré dans un désert bien plus vide que vide, lorsque caravane nous le guidons entre la dune pyramide et le fleuve carnassier, les palmiers introuvables et les canyons des pluies passées ‘°=- ;_,_,_,... une goutte dans un sablier ; le temps goûte les fruits de son éternité .°o personne ; les charognards survivent là où d'autres, non ; la mort se compte sur un seul doigt ; entre deux, une vie o°... … et si ? … un désert d'eau ? … les mêmes dunes, pas les mêmes pas ; des coups de bouteilles à la mer, même les pires tessons sont émoussés ; comme des galets au message adoucissant, un mince filet nous enveloppe caravane, l'on suit le sens du vent ; nous baleine et coraux, méduses d'oursins, étranges pieuvres crabées sans poumon, sans cœur, sans cervelle, au large une île _f_ pour celui qui connaît le sens de la terre °o.o°o.o au ciel les repères o°o.°.o. au large l'aventure .o.°o°.o au loin l'incertain et sans aucune devanture .o°.°o° l'enseigne du rien °.o.°.o. d'une nature totalement nettoyée de ses parasites inter-dangereux ; l'absence de vie, malgré la contenance de la casserole ; bouillon à feu modéré, même sous ce soleil acéré : des petits trucs qui captent la lumière ; une mutation hasardeusement reconduite, les habille d'ascenseurs personnels ; ils montent et !ls descendent, ils reconduisent la meilleure tactique, celle qui fait que comment qu'ils montent ou descendent, ainsi survivent-ils mieux que d'autres, tout en se reconduisant ; des dunes de vagues du temps s'écouleront dans le sablier avant qu'un corps dessine une structure, un tronc qui pousse, se branche, se cristallise en l'assemblage de ce qu'il intègre ; une matière pour lui, construite ainsi, et reconduite ; ils captent la lumière, toujours, de plus en plus, de mieux en mieux, bizarrement vers bizarrement, avec un mur au bout ; l'obscur néant qui permet cette lumière ‿ le derrière le soleil quand ils le toucheront vraiment, des yeux se seront succédé ; de la plus petite photosynthèse au plus puissant télescope ; la lumière qui vient du feu de lave ; et là où il ne faux pas marcher ; alors désert (⁐) sans rien ni personne, tout s'amplifie comme un plicploc dans une cave souterraine, forcément défini par le silence qui le dérange .°o un pop de liège .°o des bouteilles des tonneaux °o de vin °o de messages perdus sur des parchemins roulés o pourquoi dans cette brocante atemporelle ? ce lieu frais à l'abri confortable, amniotique mais sans ciel, sans tout-là-haut, sans soleil alors, il faut de la lumière quand on sort de l'ascenseur personnel, sinon la mort inocule la vision o°. il ne voit rien l'égaré du désert o°. si c'est de lumière son critère à l'absence o°. si c'est de vue qu'il crispe un œil o°. et alors un sourcil °. un front °. un cheveu se raidit .o° nous caravane alors °o. sommes les porteurs de torches ? °o. du feu contre du noir, non de l'eau contre le feu ;o; les amitiés se morfondent, et l'égaré s'égare entre les deux portes de son existence ;o; lorsque nous caravane le trouvons éperdu, c'est qu'un moment long a passé depuis qu'il a perdu la vue ; sombre obscurité, là où nos regards scintillent ; juste un instant, le moment pour voir, dans le noir sur une île déserte, quelque bouteille de cave... § la queue en tire-bouchon, un cochon, comme égaré sur une grille de grillade ; le désert le mangerait tout cuit sur une peau rose, un tatooo... l'égaré ne se tait pas qu’au tribunal, mais alors il aiguille quand-même les regards ; eux sont-ils vraiment localisés ? repérés ? simplement sur la quiétude en le quelconque espace ? ne pas être égaré, pour cette goutte d'océan, ce grain de désert, cette étincelle de nuit ; est-ce ? savoir où l'on est, si c'est su, si c'est maîtrisé sans danger ? savoir où l'on va peut-être, caravane et égarés, quel que soit le vide : nous sommes dans le vaste c'est de ceci dont il s'agit bien ; les pas dans l'infini, le désert de toute chose, nous apparaît toujours trop grand, trop vide, trop... immense pour ce qu'il est insupportable d'être minuscule ; un, cent, mille, que change l'instant au tout ? sinon rien, sinon la défragmentation de l'instant lui-même ; perdre l'esprit quand on perd un corps… dans un désert . | ||
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c'est de ceci dont il s'agit bien ; les pas dans l'infini, le désert de toute chose, nous apparaît toujours trop grand, trop vide, trop... immense pour ce qu'il est insupportable d'être minuscule ; un, cent, mille, que change l'instant au tout ? sinon rien, sinon la défragmentation de l'instant lui-même ; perdre l'esprit quand on perd un corps…
dans un désert