Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Textes courts => Discussion démarrée par: Camilleli le 18 mai 2023 à 19:58:02
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Hippocampe campe dans son joli jardin, campe dans son bassin, crampe dans ses mains, trempe ses lèvres dans son vin, et puis s’agrippe à la rampe vibrante de son sein pour escalader sa frustrante envie non assouvie.
Elle le pousse. Ça y est, c’est bon ? Mais c’est pas bon. Le type se laisse tomber sur le côté tout près de ses côtes. Elle a oublié son prénom et elle lui dit que c’est pas grave mon chéri tu sais, ça arrive, mais elle est quand même un peu dégoûtée, parce que ce mec elle l’a laissé monter dans son vingt-cinq mètres carrés, elle l’a laissé la monter, et maintenant elle se sent oppressée, il peut même pas la baiser, il respire tout son air et elle a l’impression d’asphyxier.
Elle se lève, prend un verre. De vin. Blanc. Il en veut pas, tant pis pour toi. Elle s’assoit sur le bord du lit et le regarde. Il est pas très beau. Mais en sortant du bar où ils s’étaient rencontrés, elle lui avait trouvé une certaine poésie dans la démarche, ses pas faisaient des rimes embrassées, et puis il avait dans les yeux des assonances et une sorte d’insolence, presque d’arrogance, mais une somptueuse éloquence, ses paroles étaient des couplets, sa vie une chanson, sa voix un violon, et elle avait eu une soudaine envie d’apprendre sa partition. Elle était sûrement aussi un peu plus alcoolisée quand elle l’avait ramené, alors elle prend une autre gorgée pour le trouver un peu moins laid. Et puis une autre. La pièce semble s’agrandir et son malaise s’amenuise, et ça rend sa présence un peu plus supportable, alors elle finit la bouteille. Elle veut pas qu’il reste ici. Demain elle veut se réveiller seule dans son lit, elle veut pas avoir à parler et dire des banalités, et puis prétexter qu’ils vont se rappeler, alors qu’ils savent tout les deux qu’ils se reverront jamais. Parce qu’il s’endort à moitié, elle lui donne un coup de pied. Allez, réveille-toi, je veux m’amuser. Elle espère que ça le fasse chier et qu’il veuille se tirer. Il se lève et s’assied en face d’elle. T’es chiante, je dormais. Pars alors. Mais il bouge pas.
Elle se relève pour ouvrir une nouvelle bouteille. De vin. Blanc. Il lui demande pourquoi elle fait ça, parce qu’il est cinq heures et que le soleil va bientôt venir travailler, là il est en train de se préparer, il enfile ses chaussettes et son caleçon. Elle aussi elle travaille tout à l’heure, et tout le monde travaille tout à l’heure. À huit heures, tout le monde va se réveiller, pisser un coup, prendre son café, manger un bout, et aller s’emmerder derrière une montagne de papier toute la journée, jusqu’au soir, jusqu’à être dans le noir. Là, on pourra se laisser aller pour un petit moment, juste le temps de fumer une autre cigarette, de regarder un autre film avec une autre fille, de faire monter un autre mec jusqu’à ce qu’il s’en aille après avoir déversé son venin dans tes entrailles, qu’il s’en aille au travail, encore, encore et encore. Encore. Le temps s’arrête pas ici, et elle lui dit, tais-toi, t’es chez moi, bois, et il obéit pas. Alors elle lui jette sa veste à la gueule. Casse-toi.
Il y a plus de bus, il lui répond. Elle se fige un peu, le temps a failli s’arrêter, juste là, à l’instant, les secondes sont passées au ralenti quand elle a réalisé qu’il était resté là parce qu’il avait pas d’autre toit, et qu’elle méritait peut-être pas mieux qu’un mec qui bandait même pas assez pour la baiser comme il faut, qu’elle méritait peut-être pas mieux qu’un mec qui avait jamais eu l’intention de faire semblant de vouloir l’aimer comme il faut. Elle lui balance son verre dessus et il s’écrase à ses pieds et il rigole, et il lui prend la bouteille des mains pour en voler une lampée, et elle rigole pas. C’est bon, je me tire, il dit. Tu veux pas rester ? Non, j’ai besoin de dormir. Tu peux dormir ici si tu veux. Tu viens de me demander de me casser, et puis, j’ai pas envie de m’éterniser, enfin, tu sais bien, tu comprends, pas vrai ?
Et le temps se fige vraiment cette fois-ci, et son souffle aussi, et elle répond pas parce qu’elle y arrive pas, parce que la bouche est sèche, que la gorge gratte, le corps gratte, et elle a l’impression qu’une énorme étiquette mal coupée sur laquelle il y aurait marqué « Fille de joie pas joyeuse » lui déchiquette la peau et lui rit au nez.
Évidemment elle sait, évidemment elle comprend. Elle comprend toujours tout, elle. Elle est toujours gentille, elle. Elle fait toujours tout en bonne et due forme, elle. Évidemment qu’elle veut pas plus que ça, elle non plus, avec ce mec moche qui partout où il peut trempe son hippocampe mal dressé, mais la fine frontière entre le tacite et l’explicite vient d’être franchie, et lui il s’est affranchi de la forme et ça, ça lui donne un peu envie de pleurer.
Évidemment c’est toujours comme ça. Évidemment c’est toujours pareil. Évidemment les conditions générales d’utilisation sont toujours lues et approuvées et le règlement respecté et les verres payés, le corps utilisé, la bouche vandalisée, le coeur brisé, et puis les numéros et les messages supprimés, la tendresse mise de côté, l’amour-propre un peu abîmé, égaré dans des culs même pas jolis, dans des nuits mêmes pas entières, tout ça pour tenter de noyer la solitude dans un pédiluve, pour dix minutes d’ébats dont on se souviendra pas. Elle se sent comme les brosses à dent dans les hôtels, on l’utilise une fois pour se décrasser et après on la jette sans la rincer. Elle se sent comme une pilule du lendemain, on la consomme en unidose pour avorter la relation. Elle aimerait sincèrement être de celles un peu tête en l’air qui oublient aussi vite qu’elles ont joui mais elle, sa tête est montée à l’envers, et elle arrête pas d’essayer de la bricoler, elle trouve pas les bonnes vis, et le rouage est en permanence déréglé, et la seconde vient de passer.
Elle acquiesce. Allez dépêche-toi alors, j’ai des choses à faire. Une autre seconde passe et il est partit et elle est nue étendue au milieu de ses draps gris tâchés de sang, de foutre, de miettes de pots cassés et de relations passées. Toutes ces miettes et cette grande étiquette, ça la gratte, gratte, gratte. Alors elle se gratte, gratte, gratte, les jambes et le ventre et la chatte, elle se gratte jusqu’au sang, mais elle se dit, que peut-être, comme ça, elle pourra faire peau neuve, comme un serpent.
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Hello Camilleli,
Toujours ce même mal-être, toujours la même situation, ce même huis-clos enfermé(e) avec un type frustrant dans 25 m².
Mais si poétique tout de même, dans le choix des mots et des sons, dans le rythme des phrases, avec ce début à double entente :
Hippocampe campe dans son joli jardin, campe dans son bassin, crampe dans ses mains, trempe ses lèvres dans son vin, et puis s’agrippe à la rampe vibrante de son sein pour escalader sa frustrante envie non assouvie.
La suite ne déçoit pas, avec une note de résignation ou de fatalité qui s'exprime vers la fin dans les "évidemment" :
Évidemment elle sait, évidemment elle comprend.
Évidemment c’est toujours comme ça. Évidemment c’est toujours pareil. Évidemment les conditions générales d’utilisation...
J'aime beaucoup aussi ses comparaisons, surtout la 2ème qui peut se lire au sens propre ou figuré :
Elle se sent comme les brosses à dent dans les hôtels,...
Elle se sent comme une pilule du lendemain, on la consomme en unidose pour avorter la relation.
mais elle, sa tête est montée à l’envers, et elle arrête pas d’essayer de la bricoler, elle trouve pas les bonnes vis, et le rouage est en permanence déréglé,
Encore une fois de l'excellent "Camilleli" (le style) 8) !
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Bonjour Camilleli
De la tristesse, de la résignation. Se gratter va-t-il suffire pour s'en sortir ? Dommage qu'il n'y ait pas plus de colère et de révolte !
Le texte est sensible, tu as une belle écriture, un réel talent.
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Merci beaucoup pour vos retours !
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Tout ça n'est pas très sympa pour l'hippocampe. C'est tout mimi un hippocampe.
Bon, ou sinon... vu qu'on est pas sur un site d'analogie animalière douteuse (j'analyserai ça dans le prochain miroir)
Il faut un temps de digestion après la lecture. C'est un compliment.
Névroses rythmiques / Rythmes névrosés. Aussi un compliment.
Il y a des images que j'aime moins, que je comprends peu. Mais, inutile de les énumérer, par respect pour la teinte poétique de ton style
Le tout, virgule après virgule donne une sensation de lecture vertigineuse. Ça c'est pour la forme.
Pour le fond, ce qui est bien c'est que l'on touche jamais le fond. Une tranche de vie contemporaine crue, cruelle (car c'est une facette de la vie à ne pas négliger) mais qui se finaliser sur la "peau neuve" de la protagoniste.
En espérant que, dans le prochain texte, l'héroïne pourra bénéficier, sous ses draps, du hippo....camping.
Je sors. Merci pour la lecture.