Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Poésie => Discussion démarrée par: Nadir le 10 mai 2023 à 14:36:31
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La nuit suspend tout, même le temps. Le temps, le temps de la nuit est suspendu et ses mains écartent ma poitrine. Les persiennes filtrent une lumière absente qui se déverse en d'autres pays. Les persiennes je ne les vois pas mais quand je m'y enfonce, titubante, une petite fille descend le bâtiment et souffle entre les aillettes. Elle est un monument entrevu que récemment.
Elle aime les fleurs, ma petite vestale effeuillée, et passe son temps à les choyer, comment peut-elle sentir autre chose que le printemps...?
Encadrement de porte et gestuelle du matin, la joue collée aux draps, l'œil aux ombres et aux reflets. Et puis j'ai des absences, souvent. Qui aboutissent presque toujours sur un moment qui n'était pas censé exister il y a trois mois. Il ne s'est rien passé comme cela depuis jamais. Ça bat confusément comme le ton général d'un nid de paille, harmonieux bazar que l'amour forme au creux de soi. Je suis étendue sur le lit, singe agité, et je remarque que l'identité de la matière est disparue et comme gobée par lui. Elle a beau renaître, elle meurt. Je couvre de mes mains mes yeux. C'est son architecture les absences, à l'amour. Au beau milieu du bruit impétueux de la vie. Les courants d'air. Les interstices. Un rien aveugle et claquemure en soi. Deux mains poussent alors des deux côtés du flanc et viennent faire taire les oreilles.
Poussière sur ampoule chaude les mots. Ils se sont dispersés quand tout a sauté et m'ont laissé dans mon nouvel hiver. Alors j'ai ouvert la fenêtre pour récupérer ma respiration. Évaporée de peu après mon grand silence.
On se condense toujours et on tremble beaucoup, par peur, quand on a du mal avec le bonheur.
Je pince très fort ma main gauche avec ma main droite. Réflexe hérité de l'enfance lorsque je réchappais d'un moment heureux comme du cœur d'une tempête, et que je voulais vérifier si c'était bien moi qui avait été ravie ainsi, entraînée hors de mon corps vers la beauté des instants. Je pensais alors comme la peau est fragile, constatant la trace rouge, et comme les échos des rires sont bien capables d'exploser la paupière où loge la mémoire. Je revois le soleil qui découpe et repeint le pavé de nos ombres. Inlassablement je ne sais pas nager, les émotions quand je n'ai plus pied je me noie. N'est-ce pas cela qu'on appelle « être submergé » par etc. ? En ce moment c'est tous les jours.
Je songe à la profusion des ponts qui enjambent la terre. Pont Akashi. Point Khaju. Ponte Vecchio. Le cuivré Golden Gate. À celui, beaucoup plus proche, du Vallon des Auffes. Par eux je ne veux pas quitter le monde, je veux le retrouver. En écumer toutes les jointures. Avec elle, adulte plus enfant qu'adulte, enfant plus adulte qu'enfant. Mais un bruit de moteur vient troubler cette perspective. Je recouvre la vue sur la blancheur pure du vasque de la salle de bain. Le cou ployé, j'ai la vue qui fond parce qu'il semble que je pleure. Je ne sais pas ce que je sens. Et le cœur, quoiqu'il arrive, est une boule hérissée de douleurs vives. Je songe au poids de toutes les aubes que je ne verrai pas et que couve, calme, le ventre de mes nuits.
On voudrait s'emparer d'un instrument et dire la profusion des émotions simplement par le souffle et les muscles,
comme on construit un radeau
en prévision d'un éternel orage.
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C'est un style envoûtant.
Cette impression étrange de te tenir à distance de toi-même
et pourtant être profondément toi-même.
Tu es l'inconnu en toi qui se découvre et se nomme telle une identité étrangère
Tu as une exigence d'écriture pour éviter les poncifs et lieux communs.
C'est agréable à lire et revigorant existentiellement.
Merci
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Merci à toi pour ta lecture, ton regard et tes mots, LOF. Tu vises juste. J'ai bien cette impression, lorsque j'écris (et même lorsque je n'écris pas, d'ailleurs) de me tenir, presque de façon simultanée, au dedans et au dehors de moi. C'est Schlegel qui disait que : "l’essence de l’Esprit est de se déterminer lui-même et, dans une perpétuelle alternance, de sortir de soi et de rentrer en soi-même."
Toujours un plaisir de te croiser.