Tu n'es pas seul et l'arbre que tu viens d'effleurer en tentant de t'asseoir n'a pas eu le temps de presser ta main comme il se doit. Il se tient là cependant, tout près. Il ne bougera pas. Pas maintenant. Tu t’assieds avec difficulté mais, tout de même, tu y parviens. Maintenant tu es assis au soleil sur un banc sans rien dans les mains que tes mains, tes cheveux en flocons et tout ce qui te fait, tout ce que tu es, entouré d'un silence ambigu qui lancine. Il fait si chaud que les fleurs doivent se saisir de leur couleur comme éventail. Et toi tu es lourd encore de secrets c’est ce que tu déplores. Alors ton regard s’accroche à une des fentes de cet immeuble qui te fait face, où des bras s’agitent et secouent, s’affairent au-dessus d’un fil dont les deux extrémités te semblent prendre naissance dans le ciel. Tu ne sais plus délimiter les bords. Tu sens comme un vide profond dans le ventre mais tu n’as pas faim. Tu lèves la tête et l'intrication de ses branches des branches de l'arbre te renvoient à quelque chose que tu avais oublié. Quelque chose que ta mémoire avait dissimulé pour te protéger mais qui est déplacé, là, tu le vois qui se superpose à l'espace du ciel divisé par les branches au-dessus de ta tête. Et alors tu te souviens. De l’heure qui se referme. De la sinuosité des rues difficiles de ton enfance ton souffle la terre massée contre la fragile structure de ton dos et l'homme que tu viens de semer et qui n'aura pas commis ce qu'il a voulu commettre. Ce pan de ciel descend plus bas que d'ordinaire et te traverse. Ton cœur sort faire corps avec. Il sent ses battements harmonieux confluer avec les siens. C'est boum-boum contre tic-tac. Tu écoutes au fond de toi se coucher le jour comme la fidélité d’un chien aux pieds de son vieux maître. Odeurs d’olives, d’ail, de feuilles de basilic ciselées maintenant qui se faufilent sous les portes et par les fenêtres. Le vide profond se creuse mais tu n’as pas faim.
Plus tard, par le truchement inavoué de quelque fée invisible et astrale, la nuit doucement laisse place à l'aurore. Tu t’étais assoupi. Maintenant tu frissonnes et tu as l’œil qui s'égare. Tu commences à voir dans les nuages la petite chèvre brune de tes fuites d’antan. Et cela fait longtemps que tu n'as pas de nouvelles mais tu as toujours préféré laisser place au présent. À la simple chose d'être là. Comme celui qui se dévêt, silencieusement, dans la rumeur des fleuves. Pour toi, point de prières plus pieuses que la contemplation du feu sur toutes les présences. Tu songes à la pierre livide et chaude qui dort dans ton sang et à ce que tu ne sais toujours pas le mot « printemps » (c'est qu'il est noyé à l'intérieur/de son propre nom). Tu as le conduit comme un pétale tranquille parmi la foule indigente et dorée. L'amour c'est tout ce que tu n'as jamais désiré. Mais tu continues de faire silence. Ton torse a goût de neige, fragile infini. Les cicatrices n'y sont pas saisonnières mais antiques. Une poupée qu'une main barbare étrangla autrefois te sourit. Les vapeurs chimériques embourbant ta vision se dissipent et s'effacent. La beauté de ce monde entre faire corps avec ton cœur. C'est sa manière à lui de te tenir un peu tranquille, de couvrir ton bateau de sa photographie, du cristal de ses gouttes, de ses lointains tonnerres, du nylon de ses horizons et de ses vagues. Le plus beau c’est lorsqu’il te tient par la bride d’un arc-en-ciel. Il te souffle : « tu ne t’en iras pas non tu ne t’en iras pas ». Et ainsi tu te répètes : « loin des instants vides d’intérêt, il y a ceux où l’on contemple. On ne fait pas rien. On se laisse hypnotiser par quelque chose qui nous fait sortir le cœur des yeux »
Il y a peut-être une phrase que je trouve un peu en-deçà du reste :
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Et une petite remarque/question :
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Mais, à nouveau, c'est vraiment réussi. Beaucoup d'images fortes et vraies (je retiens surtout la "mémoire noire de cernes").
Quelles sont tes inspirations ? J'ai eu parfois l'impression de sentir du Char, mais c'est le poète en prose que je connais le mieux donc je suis peut-être tout simplement en train de projeter.