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Le symbole de la déchéance des fleurs
Son souffle : un fil d’air, à peine plus épais que celui qui le maintient en ce monde. Son souffle : son pire ennemi, l’instrument de sa chute. L’homme se tient immobile. Autour de lui, des ruines. Le béton décrépi tombe en poussière. Une branche s’étend au-dessus de sa tête. Il n’ose pas la regarder, craint qu’elle le voie en retour. Le silence les cerne.
Tout a commencé avec une pousse. Une petite pousse, verte et chatoyante. Un cœur pur. Nul ne sait quand elle est apparue, ni comme est devenue le symbole de leur déchéance. De pousse, fleur frêle et délicate, elle s’est transformée en monstre et a tout dévoré. La faim la tenaille et rien ne la rassasie. Elle a d’abord mangé les insectes, minuscules et peu soupçonneux. Insatisfaite, elle a vidé l’eau de ses poissons, le ciel de ses oiseaux. Jusqu’au jour où même une baleine, un ours ou un éléphant n’ont plus représenté qu’un en-cas.
Alors, elle s’est attaquée au plus vaste garde-manger que la Terre a vu naître. Il s’est défendu, cet insecte-là ; du mieux qu’il a pu. Il l’a tranchée, brûlée, noyée, bombardée : sans succès. Chaque tentative a accentué sa faim. Et elle a mangé, mangé encore ; mangé jusqu’à ce qu’il ne reste que des ruines. On ne parle plus de civilisations, on ne parle plus d’Histoire. On ne parle plus d’Homme. Seuls quelques-uns survivent. Et quand il ne restera rien ? Peut-être alors retournera-t-elle à la Terre. La vie retrouvera un chemin. Sans l’Homme, qui ignore être l’origine même de son déclin, d’une petite pousse, née d’une terre souillée, nourrie à l’or écarlate, aussi insatiable que son parent ignorant. Oui, peut-être s’éteindra-t-elle quand la terre redeviendra stérile.
Pas aujourd’hui. Aujourd’hui, elle chasse. L’homme ne les voit pas, les fines ronces qui s’enroulent autour de ses pieds. Il perd le jeu ; son souffle s’éteint. Un de moins. Encore quelques-uns. Oui, encore quelques-uns et elle pourra retourner à la terre. Et la Terre donner vie. Et l’or écarlate revenir. Et une petite pousse naître. Encore.
Petit texte pour parler de grands évènements, de la même façon qu’une petite pousse peut faire de gros dégâts.
Cela ressemble à un prologue ou à un résumé, ou peut-être encore à une parole qui se transmettrait de génération en génération. C’est un récit qui puise dans le tragique, cyclique, dans la répétition inexorable du même. Puisque le fils tue le père pour devenir à son tour père et qu’entre-temps la mère folle dévore ses propres graines. Puisqu’il en est ainsi. « […] quand la terre redeviendra stérile » ou fertile ? Cela m’égare un peu, la terre a-t-elle jamais été stérile ?
Salut Gamer
Comme d'hab quelques remarques ligne à ligne. Fais en ce que tu veux !
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En conclusion.
J'aime bien ce texte de fin du monde. Peut-être que j'aurais préféré que l'homme ait un visage et un nom et ne reste pas une abstraction. J'aurais pu vibrer avec cette chasse, m'identifier plus.Une belle fable un peu écolo, un peu "qui sème le vent récolte la tempête". Un peu déséspérante de penser que la disparition de l'humanité est la seule solution pour la terre.
L'idée du végétal qui supplante l'animal me plait cependant beaucoup.