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Un p'tite nouvelle de 25 000 signes...
J'ai tenté de varier un peu la construction et le personnage principal Razz
Résumé : Émile a perdu sa femme d'un cancer. Il s'occupe de son jardin et râle contre ses nouveaux voisins...
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1/3
Je suis d’la mauvaise herbe
Braves gens, braves gens
Je pousse en liberté
Dans les jardins mal fréquentés
La mauvaise herbe, Georges Brassens.
La mauvaise herbe
Christiane est morte. Juste avant la floraison des crocus. Elle aimait ces premières fleurs de l’année, annonciatrices de jours meilleurs, et les avait plantées dans la pelouse.
Assis dans son fauteuil, sous la véranda qui le protège de la froideur hivernale, Émile contemple ces premières taches de couleurs. Elles émergent du tapis blanc que la nuit a déposé dans le jardin. La neige ne tardera pas à fondre. Elle ne tient jamais longtemps dans cette région, sur la côte bretonne.
Christiane est morte la semaine dernière. Elle ne verra pas les crocus. Un cancer du sein l’a emportée à tout juste soixante-deux ans après plusieurs années de lutte inégale contre la maladie.
Émile ne pleure pas. Il n’est pas dix heures du matin et il termine son verre de vin blanc, la bouteille posée sur le guéridon métallique judicieusement placé près du fauteuil. Il ne pleure pas, mais il boit beaucoup depuis une semaine, assis dans son fauteuil, occupé à regarder son jardin. Et ses crocus.
Ils ont éclos le jour où il a enterré Christiane.
Cet été, le 25 juillet, ils auraient fêté leurs quarante ans de vie commune. Quarante ans de disputes, de réconciliations, de tromperies, d’aveux, de joies… de « je te quitte », « je ne t’aime plus ! », « range tes chaussettes ! », « enlève tes chaussures ! », de rôtis trop cuits et de rentrées trop tardives le soir après un pot avec les copains…
Quarante ans et plus rien. Plus personne pour le surnommer d’un Mimile affectueux.
Dehors les enfants des voisins, un garçonnet et une fillette plus âgée, s’amusent à une bataille de boules de neige. Leurs cris et leurs rires lui parviennent et l’agacent. Il se lève et quitte la véranda.
Il n’a rien à faire au jardin.
Il a rempli la mangeoire pour les oiseaux, pendue au tronc du cerisier, tout au bout de la longue pelouse qui s’étend au pied de la maison, à l’entrée du potager où il ne subsiste guère plus que quelques poireaux. Christiane nourrissait les oiseaux, alors il continue. En souvenir ou quelque chose comme ça.
Il doit nettoyer quelques outils. En attendant des jours meilleurs.
Il emporte la bouteille avec lui.
Début mars. Un mois que Christiane est morte.
Émile s’est occupé l’esprit en bêchant le potager, comme chaque année. Il n'en laisse le soin à personne, malgré son dos en mauvais état. À soixante-cinq ans, il n’est plus aussi solide qu’il ne l’a été après avoir porté durant des décennies les dossiers des archives municipales. Qui s’en douterait, mais cela pèse lourd le papier. Pourtant, il bêche encore à la main, pas comme ces fainéants et leur motoculteur.
Il a oublié de planter les bulbes de jonquilles qu’avait achetés Christiane avant d’être hospitalisée. Ils ont pourri dans le garage. Pas de taches jaunes d’or cette année le long de l’allée centrale.
Christiane s’occupait des fleurs. Elle les plantait, les arrosait, y mettait de l’engrais, avant de les cueillir ; et lui laissait tout le reste du travail. Cela ne lui déplaisait pas. La pelouse est un peu triste, sans ses boutons d’or au parfum délicat. Christiane les coupait à floraison et en ornait la table du salon, sur la jolie nappe blanche qu’il a salie avec un verre de vin rouge.
Irrécupérable, la nappe… Il l’a jetée.
Christiane taillait aussi les rosiers le long du grillage qui sépare leur jardin de celui de leurs voisins. Il a tenté de l'imiter cette année. Maladroitement. Il n’est pas certain de s’y être bien pris. Tailler les fruitiers, cela il sait comment s'y prendre. Il a bichonné le pommier près du cerisier.
Le potager aussi. Il a toujours aimé faire son potager. Depuis quarante ans. Cet endroit est resté son seul refuge, sa seule activité lorsqu’il a pris sa retraite, cinq ans plus tôt, alors que Christiane enchaînait déjà les chimios.
L’hiver est morne et ennuyeux pour un jardinier : ramasser les dernières salades, s’occuper du fumier, du paillage. Mais en mars, l’heure joyeuse des premiers semis arrive. Les radis par exemple. Émile en a fait une véritable passion. Tracer un sillon dans la terre fraîchement ratissée, prendre garde à éparpiller les graines régulièrement, les recouvrir, les arroser. Attendre les premières pousses de ce vert tendre synonyme de printemps. Et puis, le moment venu, éclaircir, replanter à dix centimètres de distance les plants fragiles, pour au bout de six semaines, déguster des radis ronds, piquants et croquants sous la dent.
Christiane aimait les radis…
Émile range l’arrosoir contre le muret du garage, à sa place, tout près de l’arrivée d’eau. Il aime que tout soit bien ordonné. Il s’entendait bien avec Christiane pour cela : elle était maniaque à l’intérieur, lui dans le potager. Il trace ses sillons au cordeau, bien parallèles, désherbe consciencieusement ses plates-bandes, les allées qui les quadrillent.
Tout le contraire de leurs nouveaux voisins. Le couple et leurs deux enfants sont arrivés l’été dernier. Ils ont remplacé les Teniaud dont le mari, Hervé, est mort d’une crise cardiaque. Françoise, sa femme, a vendu la maison et est partie vivre auprès de sa fille, en ville. Émile les regrette. Il aimait bien Hervé. Ils prenaient l’apéritif tous les soirs durant l’été. Tous les soirs depuis… vingt ans ? Peut-être…
Le quartier a changé ces dernières années. Beaucoup de décès, beaucoup de maisons en vente ; de nouveaux propriétaires, dont ces jeunes gens. Mimile ne les aime pas. Christiane trouvait la femme antillaise gentille, mais lui il ne les a jamais aimés. Surtout ce garçon, un peu trop brun pour ne pas être arabe.
Hervé entretenait son jardin, avec soin. Son potager regorgeait de légumes succulents. Les plus belles tomates du quartier ! Son remplaçant oublie de passer la tondeuse et lorsqu’il se décide, perturbe sa sieste du dimanche après-midi. Une pelouse sauvage pousse à la place des rangées de pommes de terre. Une balançoire trône au milieu, un peu rouillée. Elle grince tous les dimanches après-midi et perturbe un peu plus son repos.
Émile revient près de ses radis et s’agenouille avec une grimace. Ses articulations usées craquent. Il écarte d’un doigt impatient deux ou trois crottes de chats : le matou des nouveaux habitants d'à côté : gris, énorme, qui cause des ravages dans ses semis. La griffe à la main, il entreprend de déloger les quelques mauvaises herbes qui ont eu la mauvaise idée d’élire domicile sur ce bout de terrain.
Les rosiers n’ont pas fleuri le long du grillage. Il les a vraiment mal taillés. Un massacre. Christiane en aurait fait une maladie… Un cancer, tiens ! Elle qui aimait tant en prendre soin. Il a oublié de les traiter contre les pucerons aussi. Ils en sont envahis.
À quatre pattes dans son potager, il désherbe.
Il n’a jamais eu autant de mourons et autres saletés à enlever de ses plates-bandes ; sans doute amenées par le jardin que son voisin n’entretient toujours pas. L’herbe y dépasse allégrement les dix centimètres, truffée de plaques de trèfles et de pâquerettes. Pire, des renoncules jaunes y sont apparues… Émile a une sainte horreur de ces boutons d’or. Pire que du chiendent dans une pelouse !
Le printemps a été beau et pluvieux à la fois et la nature se montre exubérante en cette fin mai. Les cerises ont été précoces, mais Émile ne les a pas ramassées. Il laisse les merles s’en gaver. Il n’a plus l’assurance pour grimper seul à l’échelle. Christiane ou Hervé l’y aidait. Mais cette année, il n’a personne.
Personne, à part les deux gamins du jeune couple. La veille, il les a vus escalader la clôture pour s’emparer des fruits juteux qui débordaient d’une branche. Furieux, il est sorti aussi vite que lui permettait sa hanche douloureuse et son apéritif du matin. Et il leur a crié après. Leur mère est arrivée, alertée par tout ce bruit. Le quartier entier a dû les entendre se disputer. Finalement, elle est rentrée avec ses deux délinquants d’enfants. Elle a claqué la porte.
La balançoire n’a pas grincé de tout l’après-midi. Et il a pu profiter d’une bonne sieste. Le soir, quelqu’un a sonné à sa porte. Émile a été surpris : plus personne n’utilise la sonnette. À part les démarcheurs, mais ils ne viennent pas à cette heure. Heureusement pour eux, il boit toujours un ou deux pastis. Ça l’aide à s’endormir. Il a le sommeil léger et l’alcool anisé lui sert de somnifère ; il ne supporte plus les médecins depuis la maladie de Christiane et se refuse à leur rendre visite.
Le voisin. L’air pas content du tout.
Mimile ne se souvient plus trop bien de ce qu’ils se sont dit. Le jeune homme lui a sans doute demandé de laisser sa femme et ses enfants tranquilles. En réponse, il l’a peut-être insulté. Peut-être un « bougnoule » est-il sorti, sans qu’il n’y prête attention. Il se souvient surtout avoir eu peur du regard noir que le mot a déclenché. Émile n’a jamais été très courageux et ce garçon est grand et plutôt bien bâti. Alors il s’est fait tout petit, tout misérable devant le poing qui se fermait, appuyé au chambranle de sa porte.
Il a tronçonné la branche du cerisier qui passait au-dessus du grillage. Et depuis, il désherbe, sans écouter son dos courbaturé. Il désherbe et il ronchonne contre le chat qui a endommagé ses semis de salades… contre les graines qu’emporte le vent de ce terrain vague où jouent ces enfants si bruyants. Il a beau s'appliquer, tous les jours il retrouve de nouvelles pousses à arracher. Toutes fines, d’un vert tendre, hautes à peine de quelques centimètres.
Il n’en a jamais vu autant et il passe son temps à les enlever. Un jardin, cela doit être net et propre. Sans un poil qui dépasse des rangs de haricots qui commencent à lever.
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2/3
Le chat est mort.
Mimile a semé quelques boulettes de viande empoisonnées avec du raticide quand il a découvert ses jeunes plants de carottes ravagés par l’animal. Devant le saccage, il a bu deux pastis et il a préparé les appâts.
Il n’aime pas les chats. Ils sont traîtres, veules, hypocrites. Pas comme les chiens. Émile en a eu un, il y a quelques années. Pedro. Un bâtard croisé corniaud. Fugueur, l’animal a dû engrosser toutes les chiennes en chaleur du quartier. Il sautait par-dessus la clôture et disparaissait des jours entiers. Christiane râlait contre les poils qu’il laissait partout, mais Mimile l’aimait bien. Il a même versé une larme quand ce bon vieux Pedro a passé l’arme à gauche, écrasé par une voiture lors de l’une de ses escapades amoureuses.
Mort en courant la gueuse, en voilà une belle fin !
Les enfants ont beaucoup pleuré leur matou destructeur de semis.
Émile a cru que leur père reviendrait le voir, mais le jeune homme s’est contenté de se taire et de lui lancer des regards hostiles, de derrière ce grillage pas très solide. Il savait qui avait tué leur animal de compagnie, de toute évidence.
Émile n’y a pas prêté attention et à continuer à s'occuper de son potager. Seul, il a perdu beaucoup des légumes et des fruits ramassés. Les fraises, par exemple. Passées les premières, dégustées avec du sucre en poudre, tout simplement ; passées quelques tartes, il n’a pas su quoi en faire.
Christiane préparait des confitures avec tous ces fruits…
Et il n’allait sûrement pas les donner à ces fainéants dont le terrain grouillait de papillons et d’insectes, nuisibles en tout genre, parmi les herbes folles.
Les herbes… il en était envahi. Les pousses du printemps grandissaient à une vitesse folle s’il avait le malheur d’en oublier une lors de son nettoyage quotidien. Et il en oubliait à chaque fois ; il vérifiait pourtant, le soir, avant de s’asseoir sous la véranda, prêt à déguster son pastis bien mérité. Il vérifiait, l’arrosoir à la main, à la recherche de la moindre vermine qui aurait survécu à son ratissage minutieux.
Malgré cela, le lendemain matin, il retrouvait des pousses plus grandes que la veille, plus nombreuses. Circonscrites à proximité du grillage au début du printemps, elles avaient peu à peu envahi tout le potager. Malgré tous ses efforts pour les éradiquer.
L’été est arrivé. Le premier sans Christiane.
Le précédent n’avait pas été bien gai avec la mort d’Hervé et la maladie qui était revenue, plus terrible que jamais. Christiane souffrait. Les médicaments n’y pouvaient rien. Elle ne dormait plus. Les métastases gagnaient son cerveau et parfois elle se lançait dans un chapelet d’ordures verbales. Pour la première fois de sa vie, elle avait cessé de se soucier de tenir son intérieur.
Non, vraiment pas bien gai comme été.
Et le 25 juillet est arrivé.
Mimile a commencé à boire en milieu d’après-midi.
L’apéritif débutait de plus en plus tôt, pour se terminer de plus en plus tard depuis l’arrivée des beaux jours. Il passait le reste de son temps dans le potager. À ramasser des légumes qui ne seraient pas mangés et pourriraient avant de finir à la poubelle.
Courgettes, haricots, tomates, tous subissaient le même sort.
Christiane les mettait en conserve. Des dizaines de pots s’alignaient ainsi dans les placards. Avec personne pour les manger. Pas même des enfants à inviter le dimanche midi. Mimile a eu deux fils. Patrick et Nicolas. Il s’est fâché avec le premier. Pédé. L’autre est parti vivre à l’autre bout du monde et n’a jamais donné de nouvelles, pas même pour réclamer sa part de l’héritage. Tant mieux. Mimile n’aurait pas voulu vendre la maison et se retrouver en appartement, dans ces clapiers à lapins pour bougnoules.
Et des bougnoules, le jardin d’à côté en est rempli ce soir.
La nuit est tombée, mais cela rit, cela parle fort, en arabe. Les enfants braillent. Plein d’enfants, des tas d’enfants, autour d’un barbecue qui pue la viande grillée.
Assis sous sa véranda, Émile descend, un à un, ses pastis.
La balançoire grince.
Une petite fille s’esclaffe et son rire lui écorche les oreilles.
Un petit jaune encore pour oublier. Mais l’alcool anisé décuple sa colère. L’an dernier déjà, en arrivant, le couple avait invité des amis. Il les avait même conviés à la fête, lui et Christiane. Mimile avait refusé l’offre ; pas question de casser la croûte avec ces gens, de manger halal et de célébrer leur ramadan.
Christiane s’était rendue seule au repas improvisé sur des tables de pique-nique posées au milieu de la pelouse que son ami Hervé ne tondrait plus jamais. Il lui avait fait une scène lorsqu’elle était rentrée et lui avait raconté que ces jeunes gens lui semblaient bien sympathiques.
Aujourd’hui, Mimile a passé l’après-midi dans le potager à arracher les herbes. Elles dépassent la vingtaine de centimètres maintenant, plus de trente près du grillage. Elles ont des racines solides qui s’enfoncent en tourniquet dans la terre, comme celles des pissenlits. Il s’applique à les arracher en entier, sans les casser, avant de les jeter à la poubelle. Mais elles repoussent, toujours plus hautes, toujours plus loin. Elles ont dépassé le cerisier et commencent à grignoter la pelouse. Demain, il ira au magasin, acheter de l’herbicide. Un de ces trucs qui brûle tout.
Un éclat de rire vrille ses tympans.
Son regard tombe sur une plante à l’entrée de la véranda, au beau milieu de l’allée qui conduit au jardin. Que fabrique-t-elle là ? Elle n’y était pas en milieu d’après-midi, lorsqu’il s’est installé dans ce fauteuil, qu’il s’est servi son premier verre. Il en est certain !
Rageur, il se lève, titube et arrache l’intruse au sol couvert de gravillons où sa racine ne lui permet guère de s’implanter solidement. Son butin à la main, il s’approche. Les convives ne lui prêtent aucune attention.
« Eh, l’bougnoule ! Réc’père ta merde et fais-en des merguez, toi et ta p’tain d’cul noir ! »
Mimile ne sait pas trop bien si ce sont exactement ces mots qui sont sortis de sa bouche, mais c’est en substance ce qu’il a voulu dire. L’atterrissage de la plante au milieu de la table d’invités suspend les discussions et les rires. Une douzaine de paires d’yeux le fixent, ahuris. Le jeune homme qui officie au barbecue s’approche, la fourchette à la main. Il fronce les narines.
« Vous êtes saoul. Vous devriez rentrer chez vous. On n’embête personne.
– Vous m’em…emmerdez, moi ! Ç’vous ‘rrive d’p’sser la tondeuse ? Ça ‘xist’ p’tre pas dans vot‘ pays ? Les tondeuses ? »
Les enfants se sont tus autour de la balançoire. Les femmes les réunissent et les entraînent à l’intérieur. Ne restent que les hommes ; jeunes, l’air pas vraiment content.
« C’est quoi votre problème ? »
Son voisin est le seul à rester à peu près calme. Ses yeux noirs brillent pourtant de cette colère froide que Mimile lui a déjà vue. Cela ne l’empêche pas de beugler :
« Y’a plein d’vos sal’tés chez moi ! »
L’un des convives amène la coupable au centre de la discussion. Après un bref examen, le jeune homme la rejette de son côté du grillage avec un geste dédaigneux.
« Ce sont vos saletés, y’a rien de ça chez moi !
– C’est pas vrai ! Y’en a plein d’puis que v’z’êtes arrivés ici !
– Alors pourquoi les autres ne se plaignent pas ? Ça devrait les envahir eux aussi, non ? »
Bonne question. Mimile en reste coi. Les jardins se touchent, séparés par de minuscules clôtures. Le couple de gouines d’en face n’a rien dit. Cependant, il ne leur parle plus depuis des années. Les estivants anglais qui ne sont là que quatre mois par an, non plus.
Le regard narquois de son voisin se moque en silence. Dans ces cas-là, Émile ne connaît qu’une seule façon de répondre.
Il envoie un direct à la face de cet Arabe insolent.
« R’tourne dans ton pays, sale con ! »
Mais l’individu esquive le coup. Entraîné dans son élan, Mimile s’écroule en travers du grillage. Sous le choc, le pastis fait machine arrière ; il dégobille sur les sandales du garçon. Au moins ça de pris, songe-t-il avant de s’évanouir. Des mains brutales le redressent. Une voix dégoûtée ponctue sa perte de connaissance :
« Eh, papy ! Va cuver ton vin ailleurs, tu s’ras gentil ! »
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3/3
« Pop »
« Pop-Pop »
Cela ressemble à du pop-corn qui éclate ou plutôt à ces bulles de plastiques dans les emballages de protection que les enfants adorent percer.
Depuis des jours, Émile n’entend plus que cela.
« Pop »
La première fois, il n’a pas compris d’où ce bruit provenait. Il a regardé avec méfiance son verre de pastis vide. Peut-être devait-il baisser sa consommation, s’il commençait à halluciner.
Et puis, il a compris. Cela venait des plantes… Ces satanées plantes. Leurs fleurs, fines ombrelles délicates se sont transformées en bourses de la taille d’une noisette qui éclatent à la chaleur.
Il a lutté contre ces envahisseurs tout l’été : désherbage, sarclage, paillage. Il a même étendu ces fameuses bâches noires en travers des allées qu’elles envahissaient avec leurs petites feuilles pédonculées, leurs tiges fines et fibreuses. Il les a arrachées à la main et a découvert que leur sève laiteuse lui irritait la peau.
Après l’esclandre avec son voisin, il a acheté du désherbant. Un truc du feu de dieu a promis le vendeur. Il n’a pas respecté les préconisations d’emploi, et a versé le liquide pur sur les plus grandes herbes, celles près du grillage, qui l’atteignaient presque à la hanche. Dès le lendemain, il a pu constater avec satisfaction que les feuilles jaunissaient, flétrissaient ; le surlendemain, leur tige s’affaissait déjà. Encore vingt-quatre heures et la plante pourrissait à terre.
Il a exulté de joie et acheté un second bidon. Il en a généreusement pulvérisé tout son jardin. Il a poursuivi les intruses jusqu’à l’allée du garage où elles commençaient à s’installer. Sa voisine, celle de l’autre côté, une gentille dame de quatre-vingts ans s’en est inquiétée :
« Vous êtes sûr que ce n’est pas dangereux ? »
Il a ri : dangereux ? Ce produit miracle qui le débarrassait de cette vermine ? Il en aurait bu à l’apéritif si cela avait eu le goût de son pastis !
Le jeune couple s’est décidé à tondre la pelouse.
Tout rentrait dans l’ordre. Il pourrait se consacrer à nouveau à la culture de ses légumes. Mimile les avait négligés. Il n’avait pas ramassé les haricots verts qui étaient devenus trop gros pour être consommés. Les salades étaient montées. Faute d’arrosage, les plants de tomates avaient séché et étaient morts.
Émile est reparti du bon pied, plein de bonnes résolutions comme un jour de Nouvel An. Saoul comme un soir de réveillon surtout…
Mais au bout de quelques jours, un beau matin, elles avaient été là, de retour, plus grandes, plus belles que jamais. Elles formaient une véritable haie contre le grillage, s’y accrochaient et rampaient en direction de la maison. Les rosiers, par contre, n’avaient pas survécu à l’incendie chimique.
« Pop »
Mimile a ouvert sa bouteille de blanc à huit heures du matin devant le spectacle du bosquet sauvage à l’entrée de la véranda. Il n’a pas jardiné de la journée, est resté assis dans son fauteuil, à boire. Il n’a rien mangé, et a entamé une bouteille de pastis sur le coup des quatorze heures.
« Pop »
Les petites bourses ont commencé à éclater vers dix-huit heures… Avec cette détonation angoissante, elles déversent leurs graines colonisatrices.
« Pop »
« Pop-pop-pop »
« Pop »
Assis sous la véranda, sa bouteille de pastis vide sur les genoux, Mimile a les yeux hagards. Les explosions végétales se transforment en véritable concert, en bombardement incessant. Une brise s’est levée et le champ qu’est devenue sa pelouse ondule comme la mer par beau temps : de gauche à droite, de droite à gauche. Le potager a disparu de sa vue. Depuis plusieurs jours, il ne peut plus le rejoindre et reste reclus dans sa maison.
Il n’est pas sorti faire les courses.
Il ne s’est pas habillé et a gardé son caleçon de la semaine dernière ; la barbe non rasée.
Il a vidé sa dernière bouteille de vin dans la matinée, et puis celle-ci, qu’il conserve sur ses genoux.
« Pop-pop »
Une sueur froide envahit son dos.
Des rires d’enfants s’élèvent de derrière le grillage qu’il ne devine même plus. Seul le cerisier émerge de cette forêt végétale. Avec sa cabane à oiseau inutile. Celle que Christiane a accrochée, il y a des années. Les couleurs en sont un peu fanées. Il n’a jamais pensé à la repeindre.
« Pop »
Il sursaute à chacune de ces explosions.
« Pop-pop »
Celles-ci viennent de la cuisine… Lentement, il se retourne. Par la porte ouverte, il devine une silhouette dans le couloir qui mène à la pièce où s’entasse la vaisselle sale. Dans le pot en terre où vivotait un vieux ficus, une tige toute fine avec des feuilles pédonculées a poussé. Ses bourses, grosses comme des noisettes explosent.
« Pop-pop-pop-pop »
Et des centaines de graines volettent dans la pièce, se nichent entre les joints défaits du carrelage crasseux, sur la nappe cirée de la table poisseuse d’un verre de vin renversé jamais essuyé.
Christiane s’occupait du ménage…
Mimile n’a jamais touché à un seul balai de sa vie.
Sa bouche s’ouvre sur un cri. Silencieux. Il porte sa main à la poitrine.
« Pop »
« Maman ! Y’a même une balançoire !
– Non, chéri, c’est celle des voisins. »
La jeune femme sourit à l’enfant qui, enthousiaste, cavale vers elle dans le jardinet de cette maison pavillonnaire au bord de mer, quelque part en Bretagne. Le garçonnet fait la moue, puis oublie et retourne à la chasse aux papillons.
Sa mère écoute à peine le promoteur immobilier. Elle est charmée : par la véranda, le jardin, le garage où se nichera leur voiture familiale, les trois chambres à l’étage, la cuisine. Tout est parfait.
Son mari lui tient la main et sourit.
Ils n’ont besoin que d’un regard pour se décider : ce sera celle-ci. Finie la vie parisienne et stressante. Bonjour les apéritifs le soir au soleil, avec pour seul bruit celui de leur fils jouant dans la pelouse.
Mais le jeune homme qui leur sert de guide durant cette première visite tient à leur tenir son discours publicitaire et s’étend sur les mètres carrés de la maison, ceux du terrain, le calme du quartier.
Ils ne l’écoutent plus. Ils tombent en extase devant le cerisier et sa mangeoire à oiseaux. Elle se promet de la remplir l’hiver venu, se promet de remplacer les rosiers morts le long du grillage. Lui songe à l’atelier qu’il va installer au sous-sol. Leur fils s’imagine déjà des parties de cache-cache interminables…
Elle se penche au coin de la véranda et s’intéresse à un petit bosquet.
« Tiens, chéri, tu as vu cette plante ? Tu connais ? Elle est jolie. »
L’homme se penche à son tour et secoue la tête. D’herbe il ne connaît guère que celle du terrain de foot où il s’entraîne tous les dimanches. L’agent immobilier s’intéresse lui aussi et hausse les épaules.
« Ce n’est rien. De la mauvaise herbe. Un coup de désherbant et ce sera parti. »
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Elle aimait ces premières fleurs de l’année, annonciatrices de jours meilleurs, et les avait plantées dans la pelouse.
Je trouve que la fin de la phrase est pas très utile. Enfin on s’en doute quoi. Et puis le « et » casse le rythme de ta phrase, je trouve.
Émile ne pleure pas. Il n’est pas dix heures du matin et il termine son verre de vin blanc,
J’ai beaucoup aimé
Leurs cris et leurs rires lui parviennent et l’agacent.
Je pense que tu peux enlever « lui parviennent », ça paraît évident pour qu’ils l’agacent. Et s’ils sont voisins et qu’ils jouent dehors, oui, il les entend.
Il doit nettoyer quelques outils. En attendant des jours meilleurs.
Il emporte la bouteille avec lui.
J’aime pas trop ce côté très haché, mais c’est personnel.
Qui s’en douterait, mais cela pèse lourd le papier.
Je bugue sur cette phrase, sur sa syntaxe. J’aurais enlevé le «mais » en fait.
Il écarte d’un doigt impatient deux ou trois crottes de chats : le matou des nouveaux habitants d'à côté : gris, énorme, qui cause des ravages dans ses semis.
Il me semble que dans une même phrase, on peut pas mettre deux fois les deux points.
Heureusement pour eux, il boit toujours un ou deux pastis. Ça l’aide à s’endormir. Il a le sommeil léger et l’alcool anisé lui sert de somnifère ; il ne supporte plus les médecins depuis la maladie de Christiane et se refuse à leur rendre visite.
Le voisin. L’air pas content du tout.
La transition, je l’ai pas pigée…
Mort en courant la gueuse, en voilà une belle fin !
Lol, pas mal.
Ne restent que les hommes ; jeunes, l’air pas vraiment content.
Pas content ! Pas content ! Pas content !
(ça fait trop Astérix pour que je trouve ce mot crédible, excuse-moi)
Le couple de gouines d’en face n’a rien dit.
Ah, le pauvre, il est tellement bien entouré… :huhu: :mrgreen:
Mouhaha arwen qui nous fait dans le Chair de poule, c’est pas commun ! Ca change, ça me fait plaisir.
J’ai bien aimé au début comment t’as essayé de rendre la pensée d’un papy, le fait qu’il s’attache à son jardinage. Par contre, j’ai trouvé l’ensemble du texte un peu trop long, peut-être. C’est peut-être personnel, c’est vrai que les détails sur le jardinage ne m’ont pas trop branchée, mais ta première partie est assez longue quand même. A voir.
Quant à la fin, comme dit, j’apprécie bien ce côté Chair de poule, avec l’idée que le danger n’est pas toujours pas écarté, bien qu’en fait non, dans les Chair de Poule, le danger est censé être éradiqué, ce qui n’est pas le cas chez toi… Désolée, je réfléchis sur mon clavier.
Oui donc, j’ai bien aimé le début, le fait que ce soit différent de tes textes de d’habitude, mais le côté fantastique du texte, je l’ai bof aimé parce que j’ai déjà lu une histoire du genre donc bon, ça me semblait pas plus original que ça. Mais l’ambiance au début est bien plantée. Voilà !
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Partie 1
Christiane est morte. Juste avant la floraison des crocus.
Des virgules auraient peut être été préférables. Disons que si la première phrase passe bien aussi courte, la suivante ne va pas avec: elle est deux fois plus longue, sans toutefois être assez longue, d'autant que la troisième l'est vraiment, pour le coup.
La neige ne tardera pas à fondre. Elle ne tient jamais longtemps dans cette région, sur la côte bretonne.
Pareil, le point coupe trop. Un double point serait peut être meilleur.
Cet été, le 25 juillet, ils auraient fêté leurs quarante ans de vie commune. Quarante ans de disputes, de réconciliations, de tromperies, d’aveux, de joies… de « je te quitte », « je ne t’aime plus ! », « range tes chaussettes ! », « enlève tes chaussures ! », de rôtis trop cuits et de rentrées trop tardives le soir après un pot avec les copains…
J'aime beaucoup ce passage.
Il désherbe et il ronchonne contre le chat qui a endommagé ses semis de salades… contre les graines qu’emporte le vent de ce terrain vague où jouent ces enfants si bruyants.
Là, en revanche, je trouve trop long.
Partie 2:
Mort en courant la gueuse, en voilà une belle fin !
+1 ;)
mais le jeune homme s’est contenté de se taire et de lui lancer des regards hostiles, de derrière ce grillage pas très solide.
Je trouve que ça passerait mieux sans la virgule, la ça coupe trop le rythme.
Émile n’y a pas prêté attention et à continuer
Coquille.
dont le terrain grouillait de papillons et d’insectes, nuisibles en tout genre, parmi les herbes folles
Là ça me gêne un peu: nuisible est-il un adjectif se rapportant aux papillons & insectes, ou un nom?
Ça ‘xist’ p’tre pas dans vot‘ pays ? Les tondeuses ? »
Virgule a la place du premier "?"?
Rien à dire sur la troisième partie.
J'ai bien aimé aussi, et trouve sympa que le papi nous reste quelque peu sympathique, malgré toute l'antipathie qu'il pourrait inspirer - à moins que ce ne soit plutôt de la pitié, j'en sais rien. Peut être un peu long, en effet, mais je ne me suis pas ennuyé.
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Partie 1
Citation
Christiane est morte. Juste avant la floraison des crocus.
Des virgules auraient peut être été préférables. Disons que si la première phrase passe bien aussi courte, la suivante ne va pas avec: elle est deux fois plus longue, sans toutefois être assez longue, d'autant que la troisième l'est vraiment, pour le coup.
Citation
La neige ne tardera pas à fondre. Elle ne tient jamais longtemps dans cette région, sur la côte bretonne.
Pareil, le point coupe trop. Un double point serait peut être meilleur.
Personnellement, j'aime tel que c’est. Je trouve que ça donne un effet de rythme beaucoup plus intéressant. Et ça permet de bien planter l’ambiance. On parle d’un décès, d’une coupure, d’un arrêt brutal. Du coup, ce rythme haché rend parfaitement bien la situation, je trouve. Enfin, moi, je trouvais que c’était vraiment un bon effet de style pour le coup.
Ca permet aussi de faire de l’indirect libre, du coup, c’est un peu comme si le personnage nous disait ces phrases, et vu la situation, je le vois bien faire des pauses comme arwen a fait.
Bref, c’est pas mon texte. ^^
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Je suis d'accord avec toi sur l'impression que ça donne, mais j'aime quand même pas (constructif n'est-ce pas? :noange:)
Bref, c’est pas mon texte
Idem ><
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Merci à vous deux !
Hi, Ernya tu as bien expliqué le truc pour ces premières phrases ! ;)
Sinon, je ne lis pas beaucoup de fantastique donc oui, je pense bien que l'image des mauvaises herbes a déjà été utilisée par d'autres.
Disons que ce Mimile me trottait dans la tête et foutait le boxon tant que je n'avais aps écrit son histoire.
En passant, je déteste ce personnage, quand même...
Euh par contre dans une V2, j'ai allongé la seconde partie (il me semblait qu'il manquait quelque chose pour bien comprendre le texte), désolée ! ;)
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J'ai bien aimé l'ambiance mélancolique du début, même si la partie 1 était peut-être un poil longue. Le personnage est un peu cliché, tout comme ses échanges avec les voisins mais on s'y fait. J'ai eu un peu de mal à me faire aux plantes qui "pop" et à la mort brutale du personnage, mais j'aime beaucoup la toute fin avec l'histoire du désherbant. (Même si ça m'étonne qu'ils soient si branchés jardinage, les nouveaux locataires.)
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J'ai beaucoup aimé l'histoire ! (alors que je ne suis vraiment pas une fan de fantastique, en général !)
Comme la plupart des gens, je trouve la première partie un peu longue. L'histoire en elle-même (l'apparition de la plante bizarre, etc) ne commence que dans la deuxième partie, donc je pense que tu pourrais peut-être raccourcir les passages sur le jardinage.
Emile est vraiment caricatural, mais ça marche ! Le coup des remarques racistes est pas mal, c'est tout à fait le personnage, mais peut-être y en a -t-il un peu trop ? En tout cas, c'est vrai que le pauvre, il est vraiment bien entouré, ce papi ! :D
Sinon, la fin est super ! :)
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Merci à vous deux pour vos lectures.
Pour répondre, le coté longuet du début, je le reconnais, mais il est voulu : le temps s'écoule lentement, très lentement,d e façon monotone pour mimile... Raccourcir cette partie supprimerait cette idée, je pense...