De quel bord êtes-vous, vous qui aimez sans tort ?
Au coin d'un arc-en-ciel.
A droite le contact, ça claque entre les doigts lorsque l'on lit ses tracts, ils parlent de l'émoi qu'un touché adéquat, vient en ce genre de moi rendre tout écarlate, ce sang sous la peau moite, au débit aux abois devant le précipice, vertige à que trépasse cette passerelle, entre édifices de corps elle appelle, séparation, coupure, distance, lorsque contact n'est pas, n'est plus, pleurent les moi, l'endurance pour une apnée souhaite son retour de courant...
A gauche la présence, lui faut elle une distance, et au contraire tire son salaire, son alliance, d'une complicité, plus à la résonnance, d'une atmosphère, d'une ambiance, sincère quand est sans barrière, cette confiante présence, qui perdue se retrouve nue, et rend seule l'âme qui crut que proche ou loin c'est superflu tant qu'on reste en visu...
Le milieu c'est toi et moi, incompatible est la loi qui dirait de qui de quoi, pour ce qui n'est qu'une distinction, dermique ou cardiologique, un esprit dans un corps, il vogue dans l'espace, gravite parfois et d'autre alunit... Même les galaxies dansent, bougent, les distances se font, se défont, une caresse d'étoiles...
Depuis mon télescope.
Depuis ma planète.
Le soleil.