En court de relecture de texte long, j'avais envie de m'aérer un peu la tête alors j'ai écrit ce texte suite à une idée nocturne.
Ca ne révolutionne pas le genre, mais ça fait du bien.
Je prends tout avis ou remarque pour améliorer la bête.
Du coup, j'ai fait une V2
Samedi, onze heures, c’est le grand rush dans le magasin où Amélie travaille. Elle enchaîne les « bonjour », « je peux vérifier vos sacs ? », « vous avez la carte du magasin ? » et les « merci, au revoir » à un rythme effréné. Pas le temps de souffler. Vivement le début d’après-midi que les choses se calment.
Alors qu’un nouveau client se présente, elle lève les yeux, lance un « bonjour » aussi enjoué que possible avant de se figer. Un jeune homme brun, cheveux courts, très souriant, lui présente de lui-même son sac vide.
— Bonjour.
— Ah… euh… merci.
Amélie se reprend. Ne pas le dévisager, ne pas le dévisager. C’est difficile. D’un côté, il a des traits harmonieux, un très beau sourire et un œil d’un bleu profond à tomber par terre. De l’autre, la partie gauche de son visage est lézardée par une large cicatrice et sa paupière, située sur le chemin, est fermée. Tout en passant les articles, Amélie se demande ce qui a pu lui arriver. Une blessure terrible apparemment assez ancienne. Un accident ? Un coup de cutter ? Un ours ?
— Excusez-moi, il y a un problème ?
Amélie se redresse et croise son regard.
— Comment ?
Il lui désigne le couteau de boucher posé sur la tablette devant elle.
— Vous ne l’avez pas passé et vous avez l’air d’avoir fini. Il n’y a pas de prix ? J’aimerais bien l’acheter si possible.
Amélie scrute la longue lame. Pourquoi l’a-t-elle posée là ? Elle ne s’en souvient même pas. Elle prend en main le couteau, le présente devant la cellule infrarouge et un petit bip retentit. Aucun problème. C’est très étrange.
— Je suis désolée. Je… je ne comprends pas.
Le jeune homme récupère son bien et le range dans son sac à dos avec le reste de ses achats avant de se rapprocher du terminal de paiement.
— Ne vous inquiétez pas. Ça m’arrive souvent. Je mets les gens mal à l’aise sans le vouloir.
Désormais posté juste en face d’elle avec son portefeuille serré contre sa poitrine, Amélie s’aperçoit qu’en plus de sa blessure au visage, la main gauche du jeune homme est manquante.
Il agite sa carte devant son nez.
— Je peux ?
— Oh oui, évidemment. Cinquante-trois euros et dix-sept centimes, s’il vous plaît.
Elle appuie sur le bouton adéquat et l’invite à procéder au paiement.
— Je suis vraiment désolée, monsieur. Je ne voulais pas. Je ne suis pas… Je suis…
Elle n’a jamais bafouillé autant de sa vie, se sent misérable et complètement à côté de ses pompes.
— Vous êtes Amélie et je suis Quentin.
Amélie lève un sourcil.
— Pardon ?
Il désigne le badge que la jeune femme arbore sur son chemisier.
— Vous vous appelez Amélie, apparemment. Moi, c’est Quentin. J’ai préféré vous arrêter avant que vous explosiez en plein vol. Pas la peine de vous confondre en excuses, vous savez. Ce n’est rien, j’ai l’habitude.
Les épaules de la jeune femme se détendent et elle pousse un petit soupir de soulagement.
— Merci. Je me sens très bête.
— Vous n’êtes pas bête, juste très jolie.
Amélie sent le rouge lui monter au visage alors qu’un petit raclement de gorge se fait entendre. Le client suivant s’impatiente de toute évidence. Ce signal remet en fonctionnement son cerveau qui était resté en pause.
— Oh, oui.
Elle attrape le ticket, un stylo, note son numéro de portable dessus et lui tend.
— Merci et bon après-midi.
Avec ce large sourire qui ne l’a pas quitté, Quentin récupère le ticket, frôle les doigts de la jeune femme avec les siens et se détourne.
— Au revoir.
Amélie le suit des yeux jusqu’à ce qu’il disparaisse puis reporte enfin son attention sur le client suivant : un vieux bonhomme à l’air revêche.
— Bonjour, monsieur.
Un chuchotement lui arrive dans le dos. C’est Lise, son amie et voisine de caisse pour la journée.
— C’est moi ou tu as donné ton téléphone à ce gars ?
— C’est pas tes affaires.
— Je sais. Ça m’étonne de toi, c’est tout. Après, si on fait abstraction de quelques détails, il est pas mal.
— Chut.
Amélie met la main sur le paquet de protections urinaires pour homme puis commence à réfléchir. C’est vrai, ça, qu’est-ce qui lui a pris ?
De toute façon, il n’appellera pas. Et s’il appelait ?
Elle lui dira que c’est une erreur, elle refusera de prendre un café avec lui, tout simplement.
Mais a-t-elle envie de refuser ?
Sur le chemin du retour, Quentin, perplexe, scrute le numéro inscrit sur son ticket. Curieuse rencontre. Se pourrait-il que ce soit sa future femme ? Déjà ? Après tout, il approche à grands pas de la trentaine, donc…
Il secoue la tête. Juste une coïncidence, forcément. Et d’ailleurs, même si c’est elle, il prendra ses précautions. Sa mère a commencé le travail, à lui de le continuer. Pour éviter le pire.
Arrivé devant la bicoque délabrée dont les volets tirés auraient besoin d’un bon coup de peinture et le jardin, d’un sacré débroussaillage ; il s’en occupera la semaine prochaine ; Quentin prend une grande inspiration et introduit la clef dans la porte blindée. À peine entré, il la referme et plisse le nez. L’odeur est toujours aussi épouvantable.
— Père, je suis là !
Sa vision s’habitue petit à petit à l’obscurité. Il pénètre dans la cuisine crasseuse, repousse avec une grimace de dégoût une masse informe et poisseuse infestée de mouches abandonnée sur la table : les restes du déjeuner de la veille ou de l’avant-veille, certainement, et pose son sac à l’endroit le plus propre qu’il puisse trouver. La pièce de bœuf et plusieurs autres quartiers de viande qu’il en sort trouvent rapidement leur place dans le réfrigérateur et il s’attelle à un nettoyage rapide des lieux. Cette tâche consiste surtout à mettre tout ce qui traîne dans un grand sac poubelle et à entreposer ça dans le garage en attendant le passage des éboueurs dès lundi. Pas la peine de fignoler, les lieux seront aussi repoussants de saleté dans deux jours.
Les premiers temps, après le décès de sa mère, Quentin récurait la maison du plafond au plancher. Cela ne servait à rien. Il a donc rapidement abandonné et opté pour le strict minimum.
Sa tâche achevée, il se met à arpenter le logement, le couteau de boucher flambant neuf à la main. Il passe rapidement les pièces désertées du rez-de-chaussée et remarque au passage que la table de la salle à manger est brisée en deux et les chaises en chêne, réduites à du petit bois. La situation a encore empiré.
— Père ? Où êtes-vous ?
Sans réponse de sa part, il monte l’escalier en faisant le plus de bruit possible tout en rappelant sans cesse son prénom pour bien signifier sa présence. Il ne faudrait pas que son père soit surpris et l’agresse, comme ce fameux jour de janvier où son imprudence lui a coûté son œil. Il y a deux semaines, l’occupant des lieux a même réussi à casser net la lame du couteau à pain qu’il avait pris avec lui au cas où. Plus le temps passe, plus ses armes de défense sont imposantes. Jusqu’où cela va-t-il aller ?
Arrivé sur le palier, il remonte prudemment le couloir jusqu’à ce qu’une ombre démesurée passe d’une chambre à l’autre à quelques mètres de lui, le faisant tressaillir. Va-t-il encore le reconnaître cette fois-ci ?
— Père, c’est Quentin, j’ai fait les courses et préparé les poubelles. Je voulais juste voir si tout allait bien avant de partir.
— Quentin ?
Le jeune homme se détend aussitôt et avance d’un bon pas vers son ancienne chambre.
— Oui, père. Comment allez-vous ?
Un grognement pour toute réponse. Il est de mauvaise humeur.
— Quelque chose ne va pas ?
Quand il pénètre dans la pièce, l’énorme masse poilue se tient devant la fenêtre. Sa tête touche quasiment le plafond et même dans cette pénombre, l’anneau d'or qu’il porte à son annulaire gauche étincelle.
— Tu n’es pas venu la semaine dernière.
— Oui, je sais, je suis désolé. Je vous avais prévenu que j’avais un week-end avec mes amis au bord de la mer. Vous aviez assez de nourriture. N’est-ce pas ?
— Ce n’est pas le problème. J’avais besoin de…
Il s’interrompt soudain, tourne la tête sur le côté, laissant apparaître son long museau qui hume l’air.
— Cette odeur…
La bête quitte sa place et, de sa démarche pesante, s’approche de Quentin tout en reniflant bruyamment. Le jeune homme raffermit sa prise sur le manche du couteau, tous ses muscles tendus à l’extrême, lorsque son père se met à le sentir avec intérêt.
— C’est celle d’une femelle. Tu l’as trouvée ?
Quentin se met à bafouiller.
— Je ne sais pas. J’ai en effet rencontré une jeune femme.
— C’est elle. L’as-tu fécondée ? Aurai-je une descendance ? Quand pourrai-je être libéré ?
De la sueur se met à ruisseler sur le front de Quentin. Il s'agit donc bien de sa future compagne.
— Père, je vous l’ai déjà dit. Cette malédiction devra se finir avec vous. Je ne serai jamais porteur grâce à maman.
Il brandit son moignon devant le museau de son père, amputation réalisée par sa propre mère dans son intérêt.
— Et je n’aurai pas d’enfant. Je refuse de faire porter ce fardeau à mon fils.
D’un geste ample du bras et avec un hurlement animal, la bête repousse violemment Quentin contre le mur. Le crâne du jeune homme vient frapper la cloison avec un bruit sourd. Étourdi pendant un court instant, il voit ensuite la masse fondre sur lui à toute vitesse et a juste le temps de s’écarter avant que le poing s’abatte sur le papier peint gris, y laissant un large trou. Le couteau tenu à bout de bras, Quentin recule vers la porte. Son cœur bat la chamade alors que le grognement paternel lui glace le sang. La bête tourne sa face menaçante vers lui et s’avance en lacérant de ses griffes la tapisserie.
— Père, s’il vous plaît. Je ne voudrais pas vous faire de mal.
— Libère-moi ! Tue-moi !
— Je ne peux pas ! Dans ce cas, l’anneau reviendra à un autre homme de la famille. Le cercle ne sera pas rompu. Je vous en prie, père. Je continuerai à venir chaque semaine, je ne vous abandonnerai pas.
Le regard de Quentin cherche celui de son géniteur, celui qui l’a élevé, aimé et choyé jusqu’à ce que le destin fasse de lui le nouvel élu dix ans auparavant, après la mort prématurée d'un oncle éloigné. Peu de temps avant que la bête ne prenne le dessus et que l’homme devenu animal ne tue et dévore sa mère sous ses yeux.
— Père, il est hors de question que j’inflige ça à un de mes cousins.
— Alors, je vais briser la malédiction.
La bête s’élance vers lui. Ne pouvant rien devant son incroyable force, Quentin se retrouve facilement désarmé et son père, la pointe du couteau maintenant tournée vers son propre cœur, hésite quelques secondes.
— Non, père, non, ne faites pas ça. Nous ne connaissons même pas les conséquences.
— Adieu Quentin. Je suis désolé. Ma lucidité m’échappe de plus en plus. C’est maintenant ou jamais.
S’écroulant à genoux dans un grand cri de désespoir, Quentin voit le corps basculer en avant, le couteau enfoncé jusqu’à la garde dans sa large poitrine. Avant qu’elle ne touche le sol, la bête reprend forme humaine et c’est un homme qui s’effondre dans un grand fracas.
Hébété, Quentin contemple son père, mort, allongé sur le parquet de sa chambre d’enfant, ses longs cheveux bruns recouvrant sa nudité. Il s’approche à quatre pattes puis effleure de sa main la peau douce et blanche qu’il n’avait pas revue depuis ses seize ans.
Avant qu’il ait pu lui dire adieu, le corps de son père disparaît, emportant avec lui l’anneau maudit.
Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.
Yo Earth,
Sympa ton texte, ça se lit d'une traite et c'est bien mené!
Des petits commentaires :
Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.
Manque un espace.
Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.
La phrase n'est pas très claire. J'ai relu plusieurs fois pour savoir vers qui pointait la lame. En lisant la suite je comprends.
Tu laisses planer des mystères : pourquoi lui avoir coupé la main (c'est comme dans Xfiles, pas de bras, pas de vaccins, pour ceux qui ont la référence... :-¬? )? quel est le rôle de l'anneau?
Peut-être nous donner des explications en une petite phrase?
@Basic :
Comme je te l ai dit " granguignol" est un courant artistique, l origine des spectacles d épouvante.
Au cinéma, le "gore" a pris le pas sur le "granguignol", pas du tout le même but, ni la même sensation!!! Donc pour ceux qui ont fréquenté le "gore" ce genre de scène ne provoque pas le même effet, je pense.
Merci pour ton texte! :)