Bonjour à tous,
Quelques petits poèmes sortis d'une série de poèmes de rue ayant pour thème le troisième âge.
Bonne soirée à vous,
Simon.
Trois femmes sont assises sur le banc du parc ;
Est-ce de ma fin que devisent ces parques ?
Par précaution pour moi l'orage apparaît,
Les sépare et sans nul doute m'y soustrait.
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À une table la vieillarde est installée
Et roucoule de nouveau avec son ami,
Évidant son pain elle lui donne la mie
Las l'ingrat la quitte et preste vint s'envoler.
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En ce matin la vigie (fidèle au poste)
Veille de nouveau avec abnégation
Et observe d'une indigente vision
Les allées et venus du rond-point au compost.
M'avançant dans sa direction d'un pas prompt
Je m'arrête soudain quand nos regards se croisent ;
Son visage se fige brusquement, me toise
Et disparaît sous un rideau de napperons.
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Suivie de quelques pas par une montgolfière
L'aïeule avec soin tient un cygne par son bec,
Souriant aux passants elle n'est pas peu fière
Quand le manège s'arrête et sa trêve avec.
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Sur le sol sont tracés d'inégaux pas.
Un pauvre homme, boitant comme ces vers,
Affronte le verglas et tombe à terre ;
Je regarde, nul ne l'aide pas même moi.
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Sur le trottoir qui mène à la gare un vieillard parlementait seul et très pertinemment d'un sujet que j'ai oublié et par de vives gesticulations cherchait à rallier à sa cause un auditeur d'une marquante inexistence.
-Vieil homme, lui dis-je très curieusement comme si nous étions dans le Voyage d'Hiver, pourriez-vous s'il vous plaît me dire de quel coté du pont se situe l'entrée de la gare?
À ces mots il s'arrêta quelques instants, me regarda interloqué (probablement étonné de l'aplomb avec lequel j'interrompais un si riche échange) puis continua comme si je n'étais pas là sa conversation avant de s’asseoir en silence.
Je poursuivi alors ma route en essayant avec une logique très personnelle le coté du pont qui m'était le plus opposé et ne cessa de m’interroger sur la folie d'un pauvre homme qui, sans nul doute, en faisait de même.