Nous aurons existé
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Sans que nous sachions trop pourquoi
Nous aurons laissé une trace
En profondeur comme en surface
Même celui qui reste coi.
Avec le bruit de son charroi
La mort à beau être vorace
Elle est toujours à la ramasse,
Il lui manque un je-ne-sais-quoi.
Tétanisée pleine d'effroi
Teint porracé d'une limace
S’agaçant pour le plus sagace
Qui écrira de bonne foi.
Ne soyons pas qu'une légende
Poètes, la mort nous transcende.
Le mardi 12 juillet 2022 ©