Les mains, bien souvent, racontent l’histoire des hommes sans qu’ils n’aient à parler - pour peu que l’on ait appris à lire entre les lignes des griffures du temps.
Les miennes transpiraient la rugosité de l’âge mûr, par les pores d’une peau desséchée par l’âpre frottement des épreuves. Mais elles se souvenaient de l’amour, aussi. Des corps et des courbes, des caresses qui s’épuisent à la venue du jour, de l’enlacement des alliances qui, dans un tintement d’espoir, semblait alors murmurer le désormais dérisoire “à jamais, et pour toujours”. Elles se souvenaient de la légèreté d’une vie prise aux doigts de la colère, et de la colère se servant de leurs doigts pour serrer des cous.
Car ces deux mains, gantées du prix de la mort comme elles le furent jadis de celui de l’amour, avaient recueilli, au creux de leur paume, l’ardente passion des extrêmes.
L’attribut d’un homme change en fonction de ce qu’il fait de ses mains. De l’homme bâtisseur à l’homme poseur de bombes, du jardinier au voleur, du sage-homme au meurtrier. Les mains ne sont autres que les outils par lesquels nous nous définissons. Elles qualifient l’homme d’action, et désignent à la foule celui qui les utilise à la censure ou à la perversion de ses sens. Elles, qui sont le dernier réceptacle d’un esprit sain ou malade, qui sont la dernière pièce indispensable de la chaîne du progrès et de la destruction, ne peuvent véritablement trahir que celui qui les ignore ou leur tourne le dos.
C’est ce dont je me souvenais en les observant : que ces deux mains pâles et gigantesques, m’avaient défini par l’essence de leurs actes. Conspirant aux côtés de mon esprit, ce sont elles qui avaient littéralement traduit ma pensée en réel. Et, bien que leur allure me restait familière, m’attarder sur le pouvoir fabuleux de ces deux morceaux de chair et d’os articulés, soudainement me terrifiait.
Je les avais pourtant vues trembler mille fois, frémissantes telle la feuille trop fragile prise au vent capricieux des émotions premières. Mille fois, l’embarras avait eu raison de leurs ongles, et mille fois je les avais surprises le poing recroquevillé, à verser les larmes traîtres d’une sueur honteuse, reconnaissables entre toutes comme l’emphase acide et inétanchable de ma timidité.
Ce n’est que lorsque je les laissais courir le long des rectangles d’ivoire de l’ancien piano, que semblait m’échapper la maladresse de leur envergure.
Elles étaient là, se déployant comme des ombres, déjà ivres du mirage de la note à venir, déjà en possession d’un présent trop rapide qui n’enviait au futur que sa prochaine mélancolie. Quant à moi, happé par leur conquête avide du silence éphémère, dans le sillage d’Orion, je fermais les yeux sans faiblir. Et je crois que c’est en cet instant, alors que la mélodie se suffisait à elle-même, que l’empreinte de mes mains recréait l’Univers.
Un univers dont l’espace tenait dans la brièveté d’un accord, mais dont la résonance tutoyait l’infini. Où tout, de la connaissance à l'émotion, s'émancipait du ventre grave de l’instrument par la sensibilité diasporique de ses cordes, vibrant à l’unisson. Puisque c’est ainsi que la musique parvient à transcender la matière, du cœur des choses au corps des gens: nous plongeant dans le bain de son atmosphère utérine, elle nous déleste lentement d’une part de nous-même, jusqu'à ce que nous nous abandonnions, bercés par cette étrange sensation de ne plus complètement nous appartenir.
L’enveloppe contenant ma réalité s’ouvrait alors sur le flottement de cette perception nouvelle, où tout ce que je croyais avoir été, se rendait à la garde de ce que je n’avais jamais su. De chaque son semblait éclore en fulgurance la couleur neuve d’un parfum inconnu, dont la puissance ou la légèreté, étaient restées jusque-là insoupçonnées. Derrière chaque note se révélait un ciel, un matin, ou un paysage. Et c’est ainsi que je compris qu’il suffit parfois de se laisser guider par les rails d’une portée, pour entreprendre le plus inattendu de tous les voyages. Que la musique affranchit, qu’elle libère de l’ici et maintenant, le rêveur éveillé qui entend poursuivre son rêve. J’avais vécu à travers elle, par elle, en elle. Elle, qui avait adouci l’aigreur de mes heures sombres et accompagné de ses exaltations mes plus grandes joies, condensait la profondeur et la frivolité du confident, ou de l’ami véritable, qui m’avait, au fond, toujours manqué.
La magie ne s’évanouissait que lorsque mes mains s’affaissaient sur le clavier dans l’écho de la dernière gamme, tels deux pantins épuisés de s’être trop imaginés.
Alors lentement, je rouvrais les yeux sur un monde décoloré par la réimposition du silence, et revenais à moi-même dans ce corps lourd et sans fantaisie, dont les mains impudentes s’étaient enorgueillies à hauteur du divin.
Bonjour Sam
sous le rideau quelques commentaires à propos de ton extrait 2.
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B
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