un peu retouché ce matin au réveil
hier soir je n'étais pas satisfait
l'asile des morts
#fantôme #conte mortuaire #enfance #beauté cruelle
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il s'est endormi dans ma tombe parce que les deux caïds surveillaient les entrées ; c'était un soir d'automne où la pluie tombe sur les cimetières tous les jours, le petit saule pleureur de l'entrée, on croirait depuis la grille qu'on peut s'y abriter, mais c'est illusoire...
ils lui cherchaient des enfantillages cruels, à ce petit bonhomme, des histoires qui jamais ne reprennent leur poids si intense après l'enfance passée, et il s'était libéré d'une pétrification insoutenable, pour courir à la sortie de la cour de récréation ; un cartable en guise de croix, il avait tracé chemin ; dans les films le spectateur semble découvrir dans ce genre de clichés, la complexité nouvelle d'une ville qu'un gamin comme lui connaissait sans savoir, et là au gré de la panique, il lui semblait à lui-même de vivre ces films où la morale s'engouffre vers l'obscurité de ruelles inconnues, dans un feu d'action dénué de raison, sa fuite, et là lui, ce petit gamin, était tout occupé à l'instinct, que cette course de mineurs qui l'entrainait à l'heure du goûter, dans le dédale des rues, poursuivi par ces deux caïds aussi costauds que véloces... moins que lui pourtant l'étaient-ils, lui qui profitait de leur choix en une victime de la classe d'au-dessous, pour qu'ainsi il gagna en consommation à l'effort de déplacement, par légèreté de son corps chétif ; de surcroît en panique, il s'était vu aux forces décuplées, ainsi distançant ses troubleurs de vécu, jusqu'à la grille au saule pleureur
il pleuvait et son âme lui souffla qu'il était essoufflé, qu'il fallait qu'il se cache pour s'assurer qu'il les avait distancés, pour se reposer de l'alarmant effort qui l'avait vu détaler ; pour atterrir ; dans ce cimetière où je reposais
il ne comprendrait que plus tard que c'est la richesse qui m'a mené à lui offrir ce que d'aucun qualifierait de gîte ; c'est pourtant l'usage qu'il en fit, ce caveau de granit, qu'on eut payé en un siècle de fer, comme la grille sans clé, et lui s'est calé entre les pots, les stèles, là au-dessus de ma dalle ; il a entendu les cris des chasseurs, ceux-ci lui ordonnaient de sortir des allées, que de toutes façons ils finiraient par le retrouver ; les voitures klaxonnaient à leurs menaces, indifférentes ; les parapluies étaient déjà rentrés
le soir est tombé, et ils ont laissé, tomber, probablement pour rentrer avant le souper ; lui, recroquevillé dans son manteau, il avait un temps grelotté, puis s'était détendu, et s'assurant une prometteuse issue en un lendemain certain ou presque, il s'abandonna à l'absence de conscience que lui lâcha son sommeil, en espérant en ressortir sécurisé... au petit matin le silence le réveilla, un cartable en oreiller et une couverture en manteau ; il repartit à l'école
des années plus tard c'est un homme nostalgique qui est venu retrouver un nom oublié, une identité passée, gravé dans le minéral, il m'a remercié dans sa tête et a posé une fleur, devant le perron ; sans entrer cette fois, il a souri et a remonté les allées ; le saule pleurait toujours
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