Vous n’allez pas me croire. C’est fou ce que la vie devient difficile ! Attendez, je raconte.
Il y a sept mois, j’ai décidé de demander le renouvellement du document attestant de ma capacité à conduire. Je le souhaitais d’autant plus que le format actuel, à peu de chose près le même que celui de ma carte bancaire, serait plus logeable dans ma sacoche de voyage, et surtout moins fragile puisqu’il était maintenant plastifié. Et puis, franchement, sur la photo, mes soixante-dix-sept ans d’aujourd'hui avaient peu de ressemblance avec mes dix-huit ans d’autrefois ! Quand la maréchaussée m’arrêtait pour une raison ou une autre, j’étais toujours inquiète. Et si on ne me reconnaissait pas ?
Bon, j’avais bien un petit pincement au cœur, j’étais indiscutablement plus mignonne qu’aujourd’hui sur le cliché. Et puis ce petit sésame rose en carton, me rappelait quelques souvenirs assez drôles. Il faut vous dire que la conduite, à l’époque, ce n’était pas mon truc. Tenez un exemple, le jour de ce fameux examen du permis, j’étais tellement stressée, que j’ai failli écraser un gendarme (promis, juré ce n’était que par inattention !). Il traversait l’avenue sans trop regarder. Bon je dois dire qu’il était sur un passage protégé mais quand même…
Trêve de digressions, que voulez-vous, à un moment ou à un autre, il faut bien accepter d’avoir vieilli et subi des ans « l’irréparable outrage » ! Et puis ces souvenirs personne ne m’empêchait de les garder, papier rose ou pas.
J’ai donc pris rendez-vous à la sous-préfecture où on m’a reçue sans tarder. Une sympathique secrétaire m’a aidée à remplir les papiers. Le grand âge a du bon, la jeune personne ne m’a pas renvoyée à Internet et s’est ingéniée à secourir la vieille dame que je suis. Tout semblait nickel.
J’ai bien soigneusement rempli : Le cerfa N°14879*01 ; le cerfa N° 14948*01 (en couleur) … ; J’ai laissé comme prévu 2 photocopies de mon vieux permis, la photocopie recto-verso de ma carte d’identité (en double exemplaire bien sûr), un justificatif de domicile, 2 photos d’identité, bien aux normes, tout ce qu’il y a de plus officielles, regard droit, menton levé, sans sourire surtout…
Ouf. Toute cette paperasse est partie à l’Agence des Titres chargée de l’opération renouvellement et moi, j’ai attendu. Sereine.
Un mois et demi plus tard, j’étais de retour à la sous-préfecture. Il y avait parait-il un problème avec mon vieux permis. Le renouvellement en était refusé ! Une raison apparemment très simple : il était encore lisible, pas assez détérioré pour mériter un changement. Malencontreusement ( ?!!) je l'ai déchiré, à force de le manipuler sans doute, de le sortir et de le rentrer de mon portefeuille, ça devait arriver. Le pauvre était si fragile. Mince dommage, mais finalement du coup il sera peut-être détérioré juste à point. Nous renvoyons le tout, en ajoutant les photocopies de mon malheureux papier rose.
Deux mois plus tard… Nouveau refus. La personne déléguée à mon dossier était allée un peu plus loin dans son étude (une chose après l’autre, faut pas pousser) et cette fois-ci c’était mon attestation de domicile qui était refusée. Comme c’est (presque) drôle et que ça peut aussi vous arriver, je vous raconte pourquoi.
Il y a quarante ans, quand j’ai fait construire ma maison, le nom du petit bourg que j’habite (une vingtaine de maisons) et mon nom à moi bien sûr, suffisait comme adresse. C’est toujours vrai pour les impôts, pour l’EDF, pour le téléphone… qui me trouvent sans aucun problème pour m’adresser mes factures. Mais là, il fallait l’adresse actuelle. Normal. Pas de souci.
Zut, si, soucis ! Comment apporter le justificatif demandé ! Tous mes abonnements dataient de l’ancien temps ! Le temps béni où en cas de besoin, une personne me répondait et pas un ordinateur têtu qui ne veut rien savoir si, au mot près, tout ne correspond pas. J’habitais bien toujours au même endroit mais le joli nom de chemin que l’on m’a attribué récemment (lors de la mise en fonction de la fibre) ne figurait sur aucun des documents requis comme preuve par l’administration du ministère de l’intérieur dont dépend l’Agence des titres chargée de vérifier mon dossier.
Que faire ?
Je filais illico à la mairie demander une attestation de résidence. Pas de problème mais… la personne habilitée à les faire, la seule apte sans doute à écrire ces trois ou quatre lignes dont j’apportais (en plus) le modèle, était malade. Ce serait fait dès son retour. Probablement dans huit jours.
OK, je repasserai. J’ai le temps, je suis à la retraite. D’ailleurs je n’ai pas le choix.
Huit jours plus tard me revoilà. Mais… toujours pas d’attestation elle était à la signature. Repassez demain me dit-on. Je repassais le lendemain. Là, tenez-vous bien, on m’avait fait une fleur. Pour ne pas me déranger une fois de plus, on l’avait mise au courrier. Je l’aurai demain.
Et, re-tenez-vous bien. Je l’ai eue !!!
Je l’ai envoyée sur le champ à qui de droit et j’ai attendu. Tranquille. Mais non.
Mon dossier était de nouveau refusé. Motif impérieusement impérieux ! L’ordre des prénoms n’était pas le bon. Y-X au lieu de X-Y. Et là encore souci ! Parce que c’est vrai ! il faut que je vous explique puisque je ne peux pas expliquer à l’ordinateur.
De mon temps, il y avait par chez nous une habitude bizarre. Nos parents nous donnaient un prénom pour l’Etat civil et nous affublaient d’un autre qui nous suivait partout. Dans mon village, depuis bientôt quatre-vingt ans c’est ce prénom usuel qui est utilisé. Par tout le monde, partout, toujours, tant et si bien que j’en ai presque oublié l’autre, l’officiel. Et ça me joue sans cesse des tours.
Cette fois-ci je suis coincée. Je ne vois plus comment me dépatouiller de cette sombre histoire. L’ordinateur de la sous-préfecture ne comprendra jamais, c’est sûr, que mes parents ont tout bêtement suivi la coutume locale. Celui de l’Agence des titres encore moins. Et je dois avouer que moi je ne comprends pas vraiment non plus.
Je décide d’abandonner. Je raccommode, le plus soigneusement possible, à l’aide de bandes de scotch, mon permis rose. C’est d’accord, malgré « le choc de simplification » annoncé dans ce genre d’administration (choc que je ne vois pas venir), je me rends, je capitule, je déclare forfait, je baisse les bras !
Au passage j’ai une pensée émue pour le temps révolu, le temps béni, où on pouvait se parler, se comprendre, trouver des solutions. Bon, ce n’est pas très grave. Après tout, j’aimais bien la photo de mes dix-huit ans. Il y a des choses pires que d’être obligée de la garder.
Par contre, il parait que mon petit papier rose, comme le vôtre d’ailleurs, ne sera plus valable à partir du 19 janvier 2033, décision de l’Union Européenne. Bon, pour moi ce n’est peut-être pas très grave, je serai atteinte par la limite d’âge (ou partie voir ailleurs) mais VOUS ? Pensez-y suffisamment tôt. Il ne vous reste que onze ans !
Vous n’allez pas me croire. C’est fou ce que la vie devient difficile ! Attendez, je raconte. Et puis, franchement, sur la photo, mes soixante-dix-sept ans d’aujourd'hui avaient peu de ressemblance avec mes dix-huit ans d’autrefois ! Quand la maréchaussée m’arrêtait pour une raison ou une autre, j’étais toujours inquiète. Et si on ne me reconnaissait pas ?
Bon, j’avais bien un petit pincement au cœur, j’étais indiscutablement plus mignonne qu’aujourd’hui sur le cliché.
Bonjour jeune fille
Belle prestation que tu nous fait là avec un permis de conduire qui a repris les dimensions de celui........de mon G père que je garde en relique et qui date d'avant guerre ( la deuxième)
Plus mignonne à 18 qu'à 80 oui bien sûr mais moi je trouve aussi que les rides vont bien à la vieillesse
Une façon de se rassurer sur le temps qui passe
Un jeune de 72
Amicalement
Michel