c'est trop incohérent pour un texte court
une prose qui tente par les vertus imaginatives de la poésie
de transmettre ce que mes mots sont trop souvent inefficaces
incapables
inutilisables...
ce mrglblm
#souffrir droit #sentiment aphone #prosoésie #douleur psychosomatique
les médecins ne sont pas là
pour m'expliquer en quoi
ce qui fait que j'ai mal au corps
et à l'esprit
et que c'est drôle comment...
ça ne commence pas
un opinel dans l'anus pour te faire chier douloureusement, une pince à ongles, des ongles entiers de collection, tu le connais le truc psychique vicieux de l'humain qui a conscience de la mort... il sait qu'il y a encore pire ; tu vas galérer dans une vie à perte, éternellement jusqu'à ce que ce soit un soulagement anxiogène qui te voie au moment de la fin
d'ici là tu vas suffoquer, tu vas te crisper, grimacer, et tes sourires se rabaisseront à la marque de poings américains, on va te proposer de danser sur le fil du rasoir, de marcher sur des braises, s'asphyxier dans un tunnel sous-marin, étreindre le poulpe jusqu'à l'ivresse, des profondeurs de la douleur, tu n'ignorais qu'à moitié qu'elle puisse être pire ; une tristesse qui n'est pas que sentiment, mais bien plutôt son contraire, la vraie sensation, celle qui prouve que ton cerveau fonctionne dans l'hors-métaphysique, et que tu tires pas de n'importe où ce sentiment morose, nauséabond, pestilentiel dans ton corps émotif ? un mal général, un manque d'énergie déjà, et puis surtout, des torsions de viscères, des fluides qui se déplacent un peu trop solidement pour que le système nerveux les snobe dans leur dégradation de son osmose ; t'as pas faim parce que t'as pas mangé, ça joue aussi quand ton digesto-tube subit la compression d'un jeûn flemmard et alterne avec les rares prises du courage pour rattraper l'apport nutritif emportant les tuyaux à un élargissement qui risque l'occlusion ; alors tu craques une clope avec un café, serré, qui vient réveiller les acides, autant que délivrer du neurotoxique à goût corsé, et les organes de s'effondrer...
tu sais qu'il y a pire que d'être ou de contempler ce cadavre, une peur indistincte entre l'horreur conceptuelle et le doute de ce qui pourrait se passer ; et s'il se réveillait ? se libérait du coutelas et te le retournait contre toi ? non il n'y a rien à craindre, ce serait une fin abrupte et traumatisante certes, mais lorsque tu rentres chez toi et que tu te dis que tu y es enfermé toute ta vie, tu te remémores l'opinel, les ongles, les boyaux : une cave au mieux, t'es pas crésus ni midas, alors tu moisis comme la seule bouteille de vin de la collection, dans son petit compartiment spécial, pas besoin d'étiquette
.