Encore un petit texte inspiré par un jeune homme qui courait pour prendre son bus ce matin (c'est dingue ce que prendre le bus m'inspire :))
Je cours. Je cours.
Je ne fais que ça, porté par les encouragements de ma famille : mes parents, ma sœur. Je les entends dans ma tête à défaut de percevoir leurs voix trop lointaines, mais c’est comme s’ils étaient avec moi en cet instant. Je cours pour eux, avec eux.
« Il est temps de montrer tes talents de marathonien, mon fils ! »
Oui, papa, je vais m’y appliquer, même si la douleur dans ma jambe gauche ne m’aide pas trop. Je n’abandonnerai pas, je te le promets. D’ailleurs, je n’en ai pas le droit.
Je saute par dessus une ronce, évite une branche basse et continue ma course. Finalement, j’aurais peut-être dû opter pour le trail plutôt que le marathon, ce serait plus adapté.
Trop tard, je cours, je cours.
Sur ma droite, le relief est toujours trop pentu, il faut que je monte en biais sinon je n’y arriverai pas. D’ailleurs, suivre cet ersatz de chemin est plus sûr pour pouvoir faire demi-tour quand il sera temps. La tête me tourne un peu et je sens la sueur qui me coule sur le front. Allez, Jérémy, ce n’est pas le moment de traîner. J’essuie du revers de la main le filet humide qui va bientôt atteindre mes yeux et continue d’allonger ma foulée. Mon nez me chatouille. Je le frotte et aperçois une couleur rouge sur le dessus de ma main. Un malaise m’envahit : je vais tomber dans les pommes si je continue comme ça. Je ralentis l’allure, laisse mes pieds s’enfoncer dans le tapis de feuilles jaunies et pose ma main à plat sur l’écorce d’un des nombreux arbres qui m’entourent pour reprendre un peu mon souffle. Mes doigts explorent mon front et mon crâne. Une profonde entaille me lacère le cuir chevelu, je n’avais même pas remarqué. Tant pis, il faut repartir. Un coup d’œil vers mon portable m’indique que je n’ai toujours pas de réseau. Je dois monter.
Je reprends ma course. Qu’est-ce que j’ai mal à la jambe !
Mon allure faiblit, mais je continue ma course ascendante vers la route. Elle est là, à quelques mètres, c’est évident, même si je ne peux pas la voir.
Je me sens de moins en moins bien, tourne la tête vers l’arrière sans parvenir à distinguer clairement là où je suis passé. Ma vue se brouille. Il est temps d’arriver.
Je suis presque à quatre pattes, plus question de courir quand j’atteins la lisière du bois. La route, enfin. Déserte. Je me laisse tomber au sol et tire mon téléphone de ma poche. Une barre, une petite barre de réseau. Il faut que je tente ma chance. Les touches me semblent soudain trop petites. Mes doigts gourds parviennent tout de même à composer maladroitement le 112. La mise en communication est presque immédiate et j’ai encore assez de lucidité pour indiquer, au mieux, le lieu de l’accident, là où mon père est sorti de la route en voulant éviter un chevreuil. Trois blessés prisonniers de la carcasse, quatre en me comptant. Je raccroche et ferme les yeux.
Médaille d’or
Dans ma tête, je cours pour les rejoindre.
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