yoyo salut à qui passe là,
une prophétie peu sérieuse
pour faire peur les enfants ?
Azurine
#story-telling #annonçat #légende d'un mythe sous forme de conte #j'crois
j'ai un peu forcé du neurone
en ce moment je rien
du coup ça fait un truc plutôt épais
comme si je m'étais enraciné dans du froid
et que un stimuli venait piquer le touti
ce stimuli étant à la fois cherché et désespéré
Il n'y avait plus rien à raconter.
Plus rien qui ne le fut déjà. Plus rien, non, ne brandissait un étendard à planter dans l'espace imaginaire, et tous semblaient l'être, plantés, car quiconque passait par la voie lexicale en essayant un propos, se heurtait en l'étrange sensation physique, douloureuse, lourde de peine, cérébralement saturée, d'un haut-le-cœur viscéral venant à tension nerveuse, provoquer une sismique de l'écartèlement, une déstructuration osseuse que les pauvres tendons ne parvenaient plus à supporter, et au final, une mort pour les plus téméraires. Plus rien n'avait déjà révolutionné sa propre image, au moins autant de fois, qu'un origami de la pensée se dépliait en structure, du même coup qu'en système, le plancher de nos âmes s'effondrait sur l'étage. Oui, c'était la fin de l'esprit. Nous avions terminé l'étirement de sa comédie, il en était du bout d'un rouleau qui longtemps, ne fut même pas envisagé en tant que tel vaste territoire, ou plutôt, en la qualité de sa finitude. Surprise fut la fête finale, le coup de théâtre révélant un tombé du rideau. Et elle s'éternisa tout comme elle avait apparu sans alerte, commençant bien tôt et s'achevant tout aussi tard. Bien sûr, nous houspillâmes les premiers fautifs ; et puis ce sont eux qui nous accusèrent. Au final une évidence abattait insidieusement, peu à peu, son couperet : nous avions fait le tour de la question. Et pire : nous nous retrouvions alors prisonniers de notre cercle ! Nos vies organisées par communication, le dédale des mots, toute la complexité qui par étendue nous avait parue comme source inépuisable de commodités, se refermait avec notre horreur en sac sur nos têtes. Et d'air nous nous prîmes à manquer. D'atmosphère pour respirer : un dégoût évident nous prenait lorsque de plus en plus fréquemment, nos réactions alors réfrénées se multipliaient en de las 'tiens, ici aussi'. Amers, finis, plantés ; nous étions là à nous répéter nos erreurs, nos réussites, et l'Histoire derrière nous montrait au gré des temps qui passent, qu'ils ont aussi une fin lorsque tout se compte. Nous accumulâmes les sosies de nous-mêmes, les références iconiques à contre-pied ou pas, les parodies sérieuses, les caricatures symboliquement typiques ; et plus nous nous lancions dans les embranchements de l'hybridation des singularités, au mixeur de la cuisine conceptuelle, plus nous retrouvions notre profonde nature, telle qu'elle ne fut jamais aussi claire qu'en cet instant fatal, lequel appartient à chacun, celui où le sac se refermait sans prévenir. Qu'ajouter à la sauce qui fut inédit ? Que chercher d'insolite en l'éternel insolite ? Que trouver comme pépite dans un champ labouré par les chercheurs de trésor ? Que diable formuler ce qui nous avait toujours tenu en haleine, la liberté de ne pas rencontrer d'étendard ? Tout comme nous avions pris possession de nos terres, de la lune, des étoiles, il en vint ce moment où un droit du sol un peu particulier menaça le territoire psychique qui se révélait à nos esprits. Toutes les catégories de l'entendement et le potentiel de leurs combinaisons se retrouvaient dorénavant 'déjà foulées', marquées du sceau inéluctable de la formulation. Et c'est d'asphyxie que nous nous alertâmes. Oui, le sac se referma, tout autour d'un nous dont les accords se jouaient sur une partition invisible, ainsi révélée lorsqu'arriva la fin ; ces mots dont nous avions un éminent besoin auparavant et tant qu'ils étaient frais, alors se transformèrent par répétition en de sombres pistes chaque fois plus écrasées, nous dénaturant d'un libre droit à être unique, et l'air, des mots que nous respirions, même vicié, commença à manquer. Qui suis-je ? Nous nous demandâmes, des choses sur tel moustachu mentor, tel sourire à copier, telle idole à suivre. Il nous prit d'affirmer des trouvailles, des découvertes, se révélant plus tard de simples profanations d'une parcelle dont l'étendard, invisible toujours, venait tôt ou tard à apparaître, avec ce goût, ce dégoût, de respirer dans un sac. Certains ont arrêté de respirer. D'autres ont surventilé.
Un soupir de survie, et le temps sur une corde à linge.