LA PAGE BLANCHE S’ÉTIRE COMME UN CHAT SOUS LA PLUME DE L’ÉCRIVAINE
La peur d’souiller la pureté de la page,
M’a retardé quelques années,
A y encrer ma destinée.
LA PAGE BLANCHE S’ÉTIRE COMME UN CHAT SOUS LA PLUME DE L’ÉCRIVAINE
Je fus enfant discrète,
Caméléonne blanchissante dans sa page, distraite.
Je fus enfant secrète,
Gardant pour moi toutes mes peines, abstraites.
Je fus enfant tristesse,
Récepteur des peines d’autrui pour ma gentillesse.
Écoutant des tonnelles de mots,
Sans pouvoir y répondre.
Mes cordes vocales étaient là,
Mais la peur d’écrire sur cette page blanche,
M’a englué la gorge.
LA PAGE BLANCHE S’ÉTIRE COMME UN CHAT SOUS LA PLUME DE L’ÉCRIVAINE
LA PAGE BLANCHE S’ÉTIRE COMME UN CHAT SOUS LA PLUME DE L’ÉCRIVAINE
Adolescente, j’ai des idées plus précises de comment gribouiller ma page.
Ma bouche fermée, mes sentiments inhibés.
Je suis devenue grise.
Le blanc d’ma page s’est tâché d’frustration,
J’ai cherché à tout prix une encre pour y écrire,
Choisi du rouge. Celui d’mon sang, celui d’ma chair.
S’est évaporée, ne laissant plus que ma peau sur les os.
LA PAGE BLANCHE S’ÉTIRE COMME UN CHAT SOUS LA PLUME DE L’ÉCRIVAINE
LA PAGE BLANCHE S’ÉTIRE COMME UN CHAT SOUS LA PLUME DE L’ÉCRIVAINE
LA PAGE BLANCHE S’ÉTIRE COMME UN CHAT SOUS LA PLUME DE L’ÉCRIVAINE
Je suis un squelette, j’embrasse la Mort.
Qui me dis que c’est pas le moment.
Et m’donne un coup de pied aux fesses.
Alors, c’est là je PARLE. Pas l’choix.
Je leur compte mes peines, mes envies,
Je cherche les aventures nocturnes,
Les discussions philosophiques
Je foire, à pas mal de reprises,
Et pourtant plus adolescente
Je crise, tardive et indécente
Malgré tout, je reste sereine,
Car lorsque je bouge, j’évolue,
Et je m’auto-défie,
La Folie ne me tourmente plus,
Je retrace mon baiser avec la Mort.
LA PAGE BLANCHE S’ÉTIRE COMME UN CHAT SOUS LA PLUME DE L’ÉCRIVAINE
Et le caméléon s’est mis à parler,
A générer timidement ses propres couleurs ;
Puis le caméléon s’est transformé en lion.
L.M.