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Pour changer, voici une nouvelle qui n'a rien à voir avec les précédentes. Elle me trottait depuis longtemps dans la tête, je l'ai écrite cette nuit.
La crise, les implants mammaires et une femme, Mary, sur le point d'être exécutée au pays de l'oncle Sam.
Comme elle est plutôt longue, je la coupe en 4 extraits ( la suite se trouve en page 2.et 3.. )
deuxième partie (http://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=3856.msg69383#msg69383)
troisième partie (http://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=3856.msg69384#msg69384)
quatrième partie (http://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=3856.msg69385#msg69385)
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95 D
« C’est un beau jour pour mourir ! »
Longtemps, j’ai attribué cette phrase au chef indien Sitting Bull. Comme beaucoup d’Américains, je me trompais. Mais comme beaucoup d’Américains, les années de prison m’ont permis de lire. Et de rendre à César ce qui appartenait à Crazy Horse.
La table d’exécution où je suis allongée est matelassée, mais reste inconfortable. La perfusion dans mon bras, douloureuse. Le médecin a mis de longues minutes à trouver la veine. J’ai cru vomir mon dernier repas et m’évanouir lorsqu’il a tenté sa chance dans ma cheville droite et que l’aiguille a heurté l’os. Les murs ont ondulé devant mes yeux, mais le gigot et ses haricots verts sont restés à leur place. Heureusement pour ce garçon atteint de calvitie précoce. Ses mains tremblaient comme celles d’un parkinsonien. Ça doit être sa première exécution, le pauvre.
Je compatis. C’est tout nouveau pour moi aussi et il faut avouer que c’est impressionnant tout ce cérémonial. Le trac, avant que le rideau ne se lève.
Le cathéter me fait vraiment mal. J’essaie de l’oublier. Je pense à Rocky, mon premier chien. Il était vieux et malade. On l’avait amené chez le vétérinaire. Plus rien à tenter. Juste une grosse piqûre remplie d’un liquide rose fluo. De temps en temps, ils utilisent ce produit sur les détenus condamnés à mort. Les vétérinaires et les médecins prétendent que c’est indolore.
Le hurlement qu’avait poussé Rocky me laisse penser que non.
Je me demande si le contenu de la dernière seringue branchée sur ma perfusion est rose fluo.
J’ai une grosse envie d’uriner. Ma vessie est vide. Je sais. La dernière vidange date d’il y a à peine une heure. Mais le trac m’a toujours donné envie. Et puis après ? Qu’est-ce que ça fait ? Ça doit arriver de temps en temps que des meurtriers fassent dans leur culotte au moment décisif. Les salariés doivent avoir l’habitude de passer la serpillière après l’office.
Allongée sur cette table, les poignets et les chevilles entravés, je ne vois plus que le plafond gris. Si je baisse les yeux, je peux observer ma poitrine se soulever doucement. J’ai appris à contrôler ma respiration en prison. Respiration ventrale. Et on gonfle les poumons et on expire. Et on gonfle… Mes seins se dressent sous le coton blanc de mon t-shirt. Même privés de leurs implants, que j’ai dû retirer il y a trois ans, ils tiennent encore la route ; leurs pointes durcies par le froid sont bien visibles sous le tissu. Je ne porte pas de soutien-gorge. Ils n’en ont jamais vraiment eu besoin. Le personnel de la prison va pouvoir se rincer l’œil. Si ce n’est pas déjà fait.
C’est un peu à cause d’eux que je suis là, d’ailleurs.
J’y pense. Je ne me suis pas présentée : Mary. Quarante-cinq ans. Un mètre soixante-neuf. Yeux bleus, blonde décolorée. Je vais mourir dans deux minutes, condamnée pour meurtre. Et mon mari adorait les gros seins.
Ma poitrine mesurait un honnête 90 B quand j’ai rencontré Greg à l’université. Et la première fois que nous avons fait l’amour, à l’arrière de sa voiture, cela n’a pas semblé le gêner. Dix ans, deux enfants, et une sexualité en berne plus tard, il m’a avoué son fantasme. Nous remboursions les prêts de nos études, mais nous gagnions bien nos vies, lui patron d’une start-up, moi attachée de presse dans une entreprise qui concevait des airbags. J’ai accepté sa requête et, à mon tour, je me suis équipée du dernier pack à la mode en matière d’implants mammaires. Bonnets D. Greg n’a pas attendu la cicatrisation complète des sutures pour me sauter dessus.
La sexualité des hommes tient vraiment à peu de choses.
J’avais droit à mes trois orgasmes par semaine. Je ne me plaignais pas. Jusqu’au jour où la secrétaire de Greg s’est pointée avec ses vingt ans et ses implants bonnets E…
Le cerveau des hommes tient parfois à peu de choses.
Il était parti avec la cinquième lettre de l’alphabet.
Cela n’aurait pas été bien grave si la crise n’était pas passée par là. La moitié des mariages se termine par un divorce, il paraît. Pas de quoi en faire un drame ; et avec mes obus, j’avais encore de bons arguments à aligner sur le marché. J’avais même quelques prétendants en vue ; au pedigree alléchant. J’en testais quelques-uns au lit. Décevants. Entre l’éjaculateur précoce, celui qui s’endormait à peine la messe dite et celui qui semblait avoir oublié le mode d’emploi d’une douche.
Non, cela n’aurait pas été trop grave de se retrouver célibataire à l’approche de la quarantaine si l’entreprise où je travaillais n’avait pas fermé du jour au lendemain. Je n’y connais rien en économie ; mon travail consistait à vendre les avantages d’une ligne d’airbags qui, dans un pour cent des cas, s’avéraient plus dangereux que leur simple absence. Ça avait quelque chose à voir avec les hedge funds, je crois. Notre entreprise avait placé son argent au mauvais endroit. Un peu comme moi avec mes implants. Sauf que leur bêtise avait mis au chômage plus d’un millier de personnes. Dont je faisais partie.
Mais le chômage, ce n’était pas bien grave, je m’étais dit. Je retrouverais du travail, avec mon diplôme et ma paire de bombes sexuelles à mettre sous le nez de mes recruteurs. Sauf que les entreprises à Detroit fermaient les unes après les autres. Et que mes candidatures restaient sans réponse. Et que j’avais le prêt d’une maison sur le dos.
Une jolie petite maison que nous avions achetée quelques années plus tôt, Greg et moi, en banlieue. Adorable, avec sa pelouse verte, sa barrière blanche, un peu dans le genre desperate housewives… De quoi accueillir nos futurs petits enfants. Pas ceux de Mattew, qui nous avait révélé son homosexualité un soir de Noël. Mais Bill, une fois revenu d’Afghanistan, a bien pour projet de fonder sa propre famille avec Kelly, sa petite amie.
Et lorsque les huissiers ont frappé à la porte pour saisir les meubles, les murs et tout ce qui avait un peu de valeur, là encore, je me suis dit que ce n’était pas la fin du monde. Après tout, ils n’avaient pas mis la main sur mes prothèses à 5000 dollars…
Quand je suis partie de ce joli quartier de banlieue, les pelouses étaient encore religieusement entretenues tous les dimanches matins devant la quasi-totalité des maisons. Quelques mois plus tard, les orties envahissaient la plupart des terrains. Le joli quartier de banlieue s’était transformé en ville fantôme. Je n’y suis jamais retournée, c’est Bill qui m’a raconté. Mais ce jour-là, je me moquais encore du sort de mes voisins. Chacun pour soi et Dieu pour tous.
Et puis, ce n’était pas si grave que cela. J’avais encore un toit. En centre-ville. Dans un immeuble délabré, bloc A, avec des cloisons si fines que j’entendais le lit de mes voisins grincer lors de leurs ébats. Mais un toit quand même. Le petit commerce y fleurissait et nourrissait une économie prospère. Crack et héroïne remplissaient les gondoles de ces supermarchés sauvages.
Bien sûr, je devais rembourser une somme mensuelle à la banque qui nous avait accordé le prêt de la maison. Et cette somme dépassait la moitié de ce que m’accordait l’aide sociale, mais ce n’était pas si grave. Nous étions en Amérique, où tout était possible pour ceux qui le voulaient.
Et je le voulais.
Yes, we can !
J’y croyais.
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Il était parti avec la cinquième lettre de l’alphabet.
XD
Sauf que, les entreprises à Détroit fermaient les unes après les autres.
Je trouve gênante la virgule après "que".
Adorable, avec sa pelouse verte, sa petite barrière blanche, un peu dans le genre desperate housewifes…
housewives
J’avais éclaté en pleurs.
J'ai un doute, je suis pas sûre que ça se dise, en tout cas ça me paraît bizarre (genre cross-over étrange entre fondre en larmes et éclater de rire).
L’ordinateur m’avait réveillé au petit matin
Une espace en trop, et "réveillée"
C'est pas trop mon type de nouvelle mais je l'ai trouvée sympa à lire quand même ! Le cynisme est bien dosé, de temps en temps des détails inattendus m'ont fait marrer ("Il n’avait pas su défaire l’agrafe de mon imposant soutien-gorge.", je crois que "imposant" est le must de ce paragraphe déjà bien marrant :mrgreen:). Ça tourne à aucun moment au vulgaire alors qu'avec un sujet pareil ça devait pas être facile. Bien joué ^ ^
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Merci Verasoie, j'ai pris en compte tes corrections.
Je vais vérifier pour éclater en pleurs.
J'ai bien fait attention à ce que cette Mary s'exprime bien ( bon, elle se lâche avec son mari, mais c'est excusable ! ) pour éviter de tomber dans la facilité.
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lorsqu’il a tenté sa chance dans ma cheville droite
étrange dans la cheville, XD. Ils le torturent ?
C’est tout nouveau pour moi aussi et il faut avouer que c’est impressionnant tout ce cérémonial.
huhu, j'aime
Je vais mourir dans deux minutes, condamnée pour meurtre. Et mon mari adorait les gros seins.
j'aime
Il était parti avec la cinquième lettre de l’alphabet.
trop cool. (je relève tous les trucs de cynisme qui font mouche, parce que c'est pas toujours évident à faire donc ça vaut le coup de les souligner)
J'ai pas trop aimé la fin. La phrase et le part pris sous-entendu.
J'ai beaucoup aimé le cynisme du début, moins le reste. Après, je trouve ça un peu trop extrême, enfin, le changement se fait hyper rapidement je trouve, enfin la narratrice change très rapidement et accepte très rapidement ce nouveau mode de vie.
Enfin je sais pas, après je trouve ça moins crédible quoi.
(je suis en train de me dire que s'il y avait eu des implants au XIXe, Emma s'en serait peut-être sortie, mais l'arsenic a carrément plus de classe et en fait elle rejette les avances du notaire donc..., désolée pour cette parenthèse dont tu n'as rien à faire)
Mais j'ai bien aimé le cynisme au début (donc un changement de ton par rapport à tes autres textes^^).
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Merci Ernya :)
J'avoue avoir mis très longtemps à écrire cette nouvelle car au départ je n'aimais pas le personnage (une blonde à forte poitrine qui tuait de sang froid les hommes autour d'elle dans une Amérique en crise...) et je n'ai pas l'habitude d'écrire sur des personnages que je n'aime pas.
Mais en fait, elle a un bon fond : elle s'attaque à ceux qui ont le pouvoir et en abuse.
Le truc de la cheville, ça se pratique quand on arrive pas à trouver de veines. Anecdote réelle qui est arrivée à un condamné à mort l'an dernier aux USA... plus d'une heure à tenter de lui trouver une veine...
Mais Mary n'accepte pas son sort ! Elle a d'abord confiance dans le système, elle pense rebondir, mais c'est la dégringolade sociale, comme c'est le cas actuellement aux USA où il n'y a aucune protection sociale. Quand tu tombes auc homage,c 'est la misère directe.
Et puis après, elle se venge... elle n'accepte jamais son sort.
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Une lecture fort plaisante.
(Moi, ce serait plutôt le début qui me donnait une impression de déjà lu.)
La calvitie des premières lignes, pourquoi pas, mais mal amenée, me semble-t-il.
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J'ai bien aimé l'histoire, mais deux points attirent mon attention.
Le coup de la seringue dans la cheville, oui c'est arrivé, mais ce n'est pas un cas très particulier ? Genre la personne se piquait à l'héroine et que la plupart des veines sont inutilisables. Ou une personne malade ?
Et comme Ernya, je trouve que le passage à la serial killer ne fait pas très crédible. Cela va trop vite, j'ai décroché car je n'y croyais pas, cela faisait trop surenchère. L'idée est bonne, mais j'aimerais comprendre pourquoi cela a été si facile pour elle de tuer le propriétaire. Pourquoi elle n'en avait jamais assez ? Pourquoi n'a-t-elle pas carrément quitté cette vie pour revenir à sa vie d'avant et faire semblant que rien ne s'était jamais passé ?
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Merci à vous deux :)
C'est vrai que pour la cheville c'est un peu trop; je vais me contenter des bras ( pour en avoir déjà eu l'expérience, c'est déjà assez désagréable et suffit d'avoir de toutes petites veines ou profondes comme c'est mon cas pour que ce soit difficile à trouver ; sans compter l'état du bonhomme aussi)
Sinon, tourniaire... ta réponse est coupée ici, mais je l'ai eu en entier dans le mail...
Toutes les réponses à tes questions sont dans la fin du texte... qu'elles ne te convainquent pas, c'est une chose, mais elles y sont. Et moi, ça ne m'intéresse pas de détailler chaque meurtre. C'est le même mode opératoire. Moi, c'est le processus qui m'intéresse et les raisons exposées à la fin.
Et pourquoi elle le fait ? Ben par simple solidarité... comme quand elle abrite les effets personnels de l'urugayen. C'est si difficile à saisir ce concept ? ( excuse moi de mon ton, mais là je tombe quand même des nues de devoir expliquer cela... ou bien on est tombé dans une société si égoïste que ça en devient un concept exotique ?) Elle le fait par vengeance sociale, en tuant des gens qui ont du pouvoir et en abuse sur les plus faibles ( l'huissier elle a connu, elle aussi). Une vengeance qui se transforme à la fin en combat politique.
Bon, c'est pas dit texto, c'est vrai dans le texte, mais faut-il tout prémacher le travail de réflexion au lecteur ? Alors que la clé est donnée à la fin !
Le choix des victimes n'est quand même pas innocent et ça dès le départ. Celui qui l'a largué, le banquier, l'huissier, le proprio, le commerçant, le flic, le militaire... ils ont tous en commun d'opprimer d'une façon ou d 'une autre les habitants de l'immeuble.
Au fond, et c'est marrant, c'est le même problème qu'avec le Strapontin. Bon, ça ne s'adresse pas à toi spécifiquement là ce que je vais dire, hein ? C'est juste une réflexion que je me fais en croisant les commentaires.
Apparemment pour beaucoup de gens, les motivations d'un personnage ne peuvent être que psychologiques, individuelles. Normal, notre société promeut ce genre d'interprétation. Donc le kamikaze est forcément un malade fanatique et la tueuse une serial killer psychotique...
Ce n'est pas la seule grille d'interprétation des actions d'un individu, la psychologie. Si tu te cantonnes à ça, ben oui, tu loupes le contenu de cette nouvelle car là, la grille d'interprétation, elle est avant tout sociale ( tout comme dans le strapontin, où c'est la somme des drames vécus qui mènent à l'acte et à la manipulation ) voire même politique !
Dernière chose : pourquoi elle n'a pas quitté cette vie pour revenir à celle d'avant ? Ben, parce qu'elle n'en avait pas le choix, voyons ! Ça aussi c'est expliqué, la déchéance sociale... elle rembourse peut-être ses dettes, mais elle trouve pas plus de boulot... Detroit est une ville complètement sinistrée par la crise, faut le savoir ( et c'est abordé dans la nouvelle, d'ailleurs). Là, vraiment, je ne comprends pas ce problème. ???
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L'histoire de la cheville, c'est pas super choquant. Personnellement, j'ai les veines des bras inutilisables, et on est obligé de me piquer dans ou sur les mains. Tu n'es pas obligé de prendre la cheville cependant, les veines du cou sont utilisées aussi dans ces cas là.
Sinon moi c'est le basculement qui me chiffonne. Quand tu l'expliques, je comprends, mais je pense que le texte ne développe pas assez ce moment où elle passe de la simple meurtrière à la serial killer. Pour la logique de tous, ça ne semble pas naturel : tu parles de solidarité sociale, mais est-ce un motif suffisant pour devenir un tueur en série ? Je ne le crois pas.
Tu penses que les tueurs en série ne se résument pas à des motivations individuelles. Certes, mais as-tu beaucoup lu sur la question ? Peut-être cela vaudrait le détour, quitte à étoffer après le personnage en introduisant les raisons intrinsèques de son basculement....
Sinon moi j'ai bien apprécié. Ça se lit facilement, il y a la juste dose d'humour cynique. Un personnage un peu noir il est vrai, mais c'est ce qui rend le tout intéressant.
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Merci Shaane;
Sauf que justement, ce n'est pas une serial killer, au sens psy qu'on donne d'ordinaire, justement...
Ce n'est pas une tueuse psychopathe. C'est tout le discours de la nouvelle... et les raisons en sont données.
Et hum, certains mouvements révolutionnaires ont versé dans ce genre d'assassinat, genre le PDG de Renault, George Besse exécuté par le groupe Action directe en 1986... :huhu:
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Bon, c'est pas dit texto, c'est vrai dans le texte, mais faut-il tout prémacher le travail de réflexion au lecteur ? Alors que la clé est donnée à la fin !
Salut
Déjà j'avais mis une partie de mon explication en beige au cas où des personnes lisent les commentaires avant le texte, comme ça ils ne sont pas "spoilés".
En fait, tu as mal compris mon commentaire. L'intention de ton texte est suffisamment clair pour comprendre l'histoire, par contre le point que t'essaies de faire passe à la trappe. La transition est tellement rapide que j'ai décroché. Un peu comme un prof de maths qui prend son temps d'expliquer 2+2 = 4, puis qui passe d'un coup aux exponentiels. Je connais les exponentiels, mais on ne va pas me faire croire que c'est dans lignée directe du cours sur les additions, il manque quelque chose au milieu. Et c'est effectivement un problème similaire au texte le strapontin.
Et pourquoi elle le fait ? Ben par simple solidarité...
C'est ton interprétation, et malheureusement tu ne le donnes pas assez à voir. Perso, ton texte s'interprète comme : "Je raconte une histoire, puis je fais dans la surenchère pour impressionner le lecteur". Et c'est dommage parce que ce n'est pas l'intention de ton texte.
NB : j'ai une mauvaise journée, alors j'ai plus de mal que d'habitude à nuancer mes propos, ne pas le prendre personnellement par pitié. Je suis juste un peu plus bourrin aujourd'hui, ça me passera. >:D
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ok
faut le signaler le texte en couleur illisible, j'y ai vraiment pas pensé... ><
sinon, d'autres lecteurs ont très bien compris le sens de la nouvelle,( idem pour le strapontin)... donc je reste dans l'expectative. ???
je ne le prends pas mal ( d'autant moins que je suis bien plus bourrin que toi dans mes réponses ! ). C'est ta lecture des choses. Je la croise avec la lecture d'autres gens, c'est tout... même si je ne vois pas trop où est la surenchère. C'est contradictoire avec ce que tu dis sur la solidarité. J'aime pas écrire de but en blanc " je me sentais solidaire de ces gens"... Ca pour moi, c'est de la surenchère littéraire. C'est souligner avec un gros feutre le contenu.
Elle aide un voisin qui a connu la même chose qu'elle, elle a une relation avec l'autre, elle profite de ses magouilles... elle fait partie de ce monde. C'est pas dit de but en blanc, mais c'est là..
Maintenant, j'entends bien que beaucoup de lecteurs sont gênés par cette façon de faire, peut-être un manque de culture politique quelquefois, car d'un autre coté, d'autres lecteurs comprennent tout cela très bien... sans tomber dans l'explication psy que beaucoup réclament, mais que je ne veux pas mettre parce que ça m'intéresse pas.
Bon, je comprends que ca puisse intéresser le lecteur et que son absence en frustre un certain nombre, mais voilà c'est ma façon de voir le monde et de l'exposer...
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Explications psy: ras le fion !
(Superbourrin a encore frappé!)
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lol
j'ai quand même essayé de rajouter encore un passage sur le policier ( pour expliquer un peu comment ils se font prendre)
Nous avions pourtant décidé de laisser les choses se calmer après nous être attaqués à ce policier. Celui-ci m’avait donné du fil à retordre. Peut-être avais-je sous-dosé le poison. Toujours était-il que deux tours de pistes plus tard, il était toujours bien vivant et prêt à embrayer sur un troisième acte.
Je m’effrayais lorsqu’il sortait son téléphone portable. Un appel à sa femme ? À ses collègues ? Je lui volais l’objet des mains et, d’un baiser langoureux le distrayait. Mes jambes tremblaient, j’étais en sueur et commençais à comprendre le sinistre métier des abatteuses des maisons closes, mais je le baisais une troisième fois.
Il dormait lorsque je le quittais. J’étais resté un moment, immobile, à écouter sa respiration. Poussive, il me semblait. Mais ce grand gaillard musclé résistait.
J’avais rejoint Ali dans un bar. Il m’avait attendue malgré le temps qui passait. Je lui avais murmuré mes inquiétudes à l’oreille, mais il s’était contenté de sourire et de poser une main sur ma hanche. Il m’avait invitée à danser. J’acceptais, bien que je tenais à peine debout, la poitrine et les reins douloureux. J’insistais :
« Qu’est-ce qu’on va faire s’il survit ?
– Attendre et ne pas paniquer. »
Et je me laissais entraîner par la musique. Le regard brillant de mon cavalier, ses baisers, ses caresses, m’indiquaient qu’il avait envie de faire l’amour. Pour la première fois, lasse et courbaturée, j’avais hésité à accepter ses avances.
Nous étions rentrés tard. Très tard. Nous nous étions pourtant livrés à ce rituel purificateur. En silence. Quasi-immobiles au milieu du lit. Moi allongée sur le flanc, lui derrière.
L’aube s’était levée. Mon réveil avait rempli sa tâche. Et nous avions entendu l’annonce de la mort suspecte d’un policier dont le corps avait été retrouvé non loin de l’hôtel. Assis sur le bord du lit, encore nu, Ali écoutait la journaliste avec attention.
« Qu’est-ce qu’on va faire ? lui avais-je demandé.
– Attendre que ça se calme. Ils n’ont pas parlé de femme avec lui. Tout va bien, pour l’instant. »
Il s’était levé et avait remis son caleçon.
Nous avions attendu que la tempête passe.
Et Bill était mort. Là-bas, en Afghanistan.
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Le lecteur, faut pas croire, il est pas si con.
Le lecteur, parfois, ça les lui brise menu quand on veut tout lui expliquer.
Le lecteur, ben, il aime bien se faire son opinion, cogiter, expliquer les choses. Qu'on ne lui livre pas la pâtée avec le mode d'emploi.
(Ceci dit, Arwen, cf. l'autre texte que je viens de commenter, parfois, avec toi aussi, le menu est déjà donné avant lecture: le gentil Palestinien qui va se faire tabasser ( et pisser, ah: oui...) et humilier par le méchant Israélien juif... Non, je ne suis pas juif moi-même.)
Le politiquement correct se porte bien.
Et (ttt), ça, ça me gêne aux entournures.
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Tu sais, aujourd'hui le politiquement correctement, c'est pas franchement le coté pro palestinien quand on interdit des conférences un peu partout en France sur le sujet...
Maintenant, j'accepte bien sur que ça te gave. Chacun ses dadas et ses combats... ce sont des textes engagés. Ca ne peut pas convenir à tout le monde, forcément.
mais mercid e m'amener de l'eau à mon moulin sinon, je crois que je préférais le texte sans ce dernier passage sur le flic...
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Mais si, ce n'est pas parce qu'on (!) interdit une conférence sur Paris qu'il n'est pas politiquement correct en France de défendre la cause palestinienne- et de longue date !
Depuis Genet, J-P Sartre... Bref, ça ne date pas d'hier.
Je suis un peu las de la littérature militante. Un Jim Thompson, sans jamais la ramener, est tellement plus fort et efficace, contre le racisme et la connerie, que tous nos gros lourdingues de Daeninckx et consort.
La connerie est universelle.
"C'est naître, qu'il aurait pas fallu", disait LFC.
Et puis, surtout, je crois que l'art devient pesant(et donc se tue)dès qu'il se croit à même de donner des leçons.
T'as lu le Y. Khadra qui se passe en Israël ?
Les juifs n'y sont pas tous, loin s'en faut, de sales tortionnaires- ce n'en est que plus efficace.
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LFC ?
Euh, si tu remarques bien dans la nouvelle, il est question d'un agent israélien du shin bet ou de colons, il n'est jamais dit que tous les juifs sont tous de sales tortionnaires...
C'est une nouvelle, c'est concentré. Et pour le coup introduire un gentil israélien juif, là ce serait politiquement correct pour le coup.
bref.
c'est ton point de vue, que je ne partage pas.
Non, j'ai pas lu cet auteur Y . Khadra...
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Khadra, Algérien, orphelin, enfant de troupe, colonel (ex), qui a choisi un prénom (de plume) féminin, déjà un programme.
LE grand écrivain algérien actuel. Décapant, fort, cruel, aimant. Les hirondelles de Kaboul, les agneaux du seigneur.
Eviter le dernier roman, et dispensables ses polars. Tout le reste est exceptionnel.
Je ne crois pas au manichéisme. (même si j'aime bien Mani), les héros tout-bons me fatiguent.
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ok , je note pour l'auteur !
Certains disent manichéen, d'autres engagés... affaire de sensibilité... ;)
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Non, je ne crois pas.
La littérature militante, c'est casse-couille.
Engagés, nous le sommes tous. Embarqués, disent certains.
Si tu cherches l'efficacité, (je ne dis pas auprès des convaincus ou des cons tout court), auprès de lecteurs qui te valent bien, c'est un préalable sans lequel à quoi servirait-il d'écrire?, tu te dois de la jouer fine, dentelle du Puy, bémol, dièses... Ranger tes gros sabots. Le lecteur, il s'en fout que tu épouses la cause palestinienne. Il veut une histoire. Ou du style. C'est selon. Je crois qu'on peut appliquer à toute littérature la réponse de Mallarmé à Degas, "ce n'est pas avec des idées qu'on fait un poème, c'est avec des mots."
Maintenant, si en loucedé, tu arrives à le sensibiliser à ce qui, toi, te touches, bingo!
Sinon, tu peux aussi écrire des tracts.
Ou faire une grève de la faim.
(Je me moque, mais je suis "engagé", moi aussi, au quotidien, et de longue date. Simplement, je ne mélange pas les genres.)
Allez, bonne nuit.
Ton vieux péhache acide.
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J'ai jamais su écrire de tracts... je laissais ça aux autres :D
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pour info, j'ai essayé de passer aussi cette nouvelle au passé composé...
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Je viens de prendre le temps de lire ton texte, et certains poins ont déjà été soulignés par d'autres alors je n'y reviendrai pas. Je pense notamment aux remarques sur quelques phrases fulgurantes telles que "...la cinquième lettre..."
Je note des transitions qui m'ont plu, je cite :
J’y pense. Je ne me suis pas présentée : Mary. Quarante-cinq ans. Un mètre soixante-neuf. Yeux bleus, blonde décolorée. Je vais mourir dans deux minutes, condamnée pour meurtre. Et mon mari adorait les gros seins.
Rappel du titre, permet de balancer la suite avec cohérence.
[...]posé sur mon front, m’a rassurée. Je me suis rendormie et nous avons attendu que la tempête passe.
Et Bill est mort. Là-bas, en Afghanistan.
J'aime particulièrement cet enchaînement. Cela rappelle que la mort survient sans prévenir. Cela tombe, brutal, un couperet. Mon regret sur ce passage (ou plutôt ce qui suit), c'est la séduction du militaire et couic à la digitaline. Pourquoi le tue-t-elle ? Car il est porteur de la mauvaise nouvelle ?
Suite à cela, je trouve que la fin n'est pas forcément bien amenée. Trop rapide peut-être ? Il y a quelque chose qui me chiffonne sans que je puisse discerner ce que c'est. Je pense qu'il y a un décalage entre la figure de la "Blonde Barbie" et l'ampleur des actions engagées par Ali à la fin du texte. Un décalage de ton peut-être, comme un mélange sucré salé mal équilibré.
Enfin, dernier point, un détail : Certes, on peut dire "programmateur", cela reste correct mais le terme employé le plus couramment est "programmeur". Ayant évolué dans cette sphère, je peux affirmer cette information, et je pense que ton texte y gagnerait un point en crédibilité.
Pour conclure, je dirais que je suis dans une grosse période de flemme de lecture mais que malgré tout, ton texte m'a accroché jusqu'au bout. J'ai mis l'accent sur des points un peu négatifs mais, globalement, je trouve une bonne fluidité à ton texte. On visualise plutôt bien les personnages, les lieux.
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Merci abk
je note pour programmeur.
Sur le militaire, ben elle le considère comme responsable de la mort de son fils, tout simplement...
Et sinon, la suite des évènement est logique, il passe à un autre stade, plus global, c'est tout. A u lieu de s'attaquer aux compteurs électriques, il s'attaque à Wall Street;
Au lieu de trucider le commerçant verreux du coin, il songe aux politiques...
Et ès l'instant où elle trucide son mari, c'est plus vraiment la poupée barbie...
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bon, voilà quelques petits trucs à corriger...
Les salariés doivent avoir l’habitude de passer la serpillière après l’office.
J’aurais plutôt employé le terme de « gardiens » plutôt que celui-ci, ou matons, mais pas « salariés » à la limite « fonctionnaires » ?
Et la première fois que nous avons fait l’amour, à l’arrière de sa voiture, cela n’a pas semblé le gêner.
Tu devrais supprimer le « Et »
Il était parti avec la cinquième lettre de l’alphabet.
Alors là je te propose : « Il a fini par se tirer avec la cinquième lettre de l’alphabet ». Ou « Il EST parti avec la cinquième lettre de l’alphabet. »
Entre l’éjaculateur précoce, celui qui s’endormait à peine la messe dite et celui qui semblait avoir oublié le mode d’emploi d’une douche.
Pareil, le temps me gène un peu, j’aurais mis le présent.
Sauf que leur bêtise avait mis au chômage plus d’un millier de personnes.
Là il faut charger à mort ! « Bêtise » c’est encore trop gentil, il y a par exemple « rapacité », « connerie », « voracité »….
ma paire de bombes sexuelles à mettre sous le nez de mes recruteurs.
Non, une bombe sexuelle c’est une personne, pas une paire de seins. Dans ce cas c’est « ma paire d’obus ».
Sauf que les entreprises à Detroit fermaient les unes après les autres.
Deux solutions :
- Sauf que les entreprises, à Detroit, fermaient les unes après les autres.
- Sauf que les entreprises de Detroit fermaient les unes après les autres.
Sauf que les entreprises à Detroit fermaient les unes après les autres. Et que mes candidatures restaient sans réponse. Et que j’avais le prêt d’une maison sur le dos.
Sauf que les entreprises à Detroit fermaient les unes après les autres, que mes candidatures restaient sans réponse, et que j’avais le prêt d’une maison sur le dos.
Et lorsque les huissiers…
Lorsque les huissiers
…les pelouses étaient encore religieusement entretenues tous les dimanches matins devant la quasi-totalité des maisons.
les pelouses, devant la quasi-totalité des maisons, étaient encore religieusement entretenues tous les dimanches matins.
J’avais éclaté en pleurs.
On éclate de rire ou en sanglots, on fond en larme….
Critique générale :
L’idée des derniers instants d’une condamnée à mort est TRES intéressante. C’est un moment particulier, très chargé émotionnellement. Mais je me serais concentré sur les derniers détails, la pièce, le médecin, la peur diffuse d’avoir mal, de mourir…Des sensations, les derniers sentiments.
Là tu fais raconter au personnage le fil de son histoire, la partie qui l’a amené là, sur la table d’exécution. Je crois que j’aurais, pour ça, choisi un autre lieu, le dernier parloir, la dernière confession avec le prêtre …un endroit où la condamnée disposait d’un peu plus de temps.
Bref, c’est le premier texte que je lis de toi, et je crois que tu as un vrai talent pour raconter les choses, mais il manque un soupçon de rigueur et de concision.
Cela dit, c’est très prometteur ! Bravo.
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merci jlm
Je ne suis pas d'accord avec plusieurs de tes propositions (notamment sur le vocabulaire, Mary a un registre relativement soutenu donc non, pas d'expressions familières), par contre t'as souligné quelques erreurs notables.
Sinon, je crois que j'ai fait une erreur sur le personnage en la privant de tout espèce de sentiments... bon, elle m'est apparue comme ça. Tant pis. Mais ça explique le fait qu'elle n'ait pas peur de mourir.
Et non, les détails de l'exécution, c'est un choix de ne pas les y mettre, on est dans le point de vue de Mary, pour elle ça n'a aucune espèce d'importance, elle est centrée sur elle même. Et le personnage est comme ça, sans réelle émotion. C'est un peu bizarre quand j'y réfléchis... mais y'a une logique...
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Salut,
Ceci dit c'est très intéressant comme histoire, ça ressemble un peu à la manière dont je construis la personnalité de mes personnages, parler du moment où les choses dérappent, le point de non retour...
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merci, j'ai quand même modifié un peu la fin (le passage sur la mort du fils et le tout dernier paragraphe) histoire de lui instiller un peu se sentiments à cette Mary...
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2/4
Mais le soir de Noël, lorsqu’ils ont coupé l’électricité, j’ai craqué. Je n’avais pas payé la facture. Bill combattait quelque part du côté de Kaboul. Mattew nous avait oubliés et s’amusait à San Francisco et j’étais seule dans un appartement minable avec un cheeseburger et une part de frites pour tout réveillon… que je ne pouvais pas même réchauffer au micro-ondes.
J’ai rencontré mon voisin du dessus, Ali, ce soir-là. L’Arabe, comme tout le monde le désigne dans la bâtisse, à défaut de savoir d’où il vient exactement. Je crois que lui-même s’y perd un peu dans sa généalogie. Un grand-père palestinien, des cousins en Égypte, une enfance passée en Irak et quelques années à traîner d’un pays du Moyen-Orient à l’autre avant de venir étudier en Amérique.
Il avait opté pour un master en informatique. Choisir une formation en mécanique aurait sans doute été plus judicieux, ici à Détroit, la capitale américaine de l’automobile. Mais personne n’avait daigné l’en informer. Depuis la fin de ses études, quelques mois plus tôt, il restait clandestin et ne trouvait pas de travail. Alors il s’était reconverti : électricien, payé au noir…
Lorsqu’il m’a vue en pleurs sur le palier, devant le sceau de la compagnie d’électricité sur le compteur, il a sorti ses outils. En deux secondes, mon micro-ondes était ressuscité.
Ali a éclaté de rire en découvrant mon dîner.
« Je croyais que vous mangiez de la dinde pour Noël ! »
Je l’ai invité à partager ce réveillon peu orthodoxe. Il a accepté. Il a accepté aussi la bière que je lui ai tendu sans réfléchir et a ri de mon air étonné. Le bâtiment entier profitait des cinq appels à la prière que son ordinateur diffusait jour après jour. Durant quelques minutes, nous étions alors téléportés quelque part au Moyen-Orient, à l’ombre d’un minaret invisible.
Nous lui avions demandé de baisser le son. Surtout pour l’appel du matin. Être réveillé avant l’aube ce n’est pas très agréable, même lorsqu’on est au chômage. Un peu gêné, il avait avoué se moquer de la prière, mais déprimer sans cette voix rassurante. Il avait cependant accepté de moduler la puissance sonore de cette thérapie maison contre le mal du pays.
Ali est un garçon doté de ressources surprenantes, j’allais très vite le découvrir.
Le jour du Nouvel An, il a trafiqué mon compteur d’électricité afin que celui-ci ne déroule plus ses chiffres qu’à une vitesse jugée raisonnable pour mon porte-monnaie. Il m’a montré comment me connecter au réseau WiFi qu’il a piraté et dont toute la bâtisse profite gratuitement. Et nous avons encore partagé des frites et des hamburgers. Je prenais du poids à manger ainsi, mais qu’importait. Greg n’était plus là pour me rappeler de garder la ligne.
Je ne savais pas comment remercier ce voisin si secourable. Il était gentil, avec son accent particulier. Grand, un collier de barbe noir soigneusement taillé, il ne laisse pas indifférent la gente féminine, si ce n’est son type arabe prononcé. Coucher avec le petit neveu de Ben Laden, cela perd beaucoup de son charme pour la plupart des étudiantes.
La bière aidant, je pactisais avec le diable aux douze coups de minuit.
Je crois bien qu’il était vierge. Ses baisers maladroits l’ont trahi. Il n’a pas su défaire l’agrafe de mon imposant soutien-gorge. Quant aux préliminaires, j’ai vite compris qu’il en ignorait toutes les subtilités : il ne savait ni quoi toucher ni même où poser ses mains. Et pour ce qui est de l’acte proprement dit, je ne dois pas me tromper de beaucoup en affirmant qu’il n’y serait jamais parvenu si je ne l’avais pas aidé à trouver le chemin.
Sans surprise, il n’a rien contrôlé. En moins d’une minute, il en avait déjà terminé. Mais à vingt-cinq ans, les batteries se rechargent rapidement.
Et Ali m’a démontré qu’il apprenait vite.
Il avait quasiment l’âge d’être mon fils, mais j’aimais la façon dont nous faisions l’amour. Libre. Nous n’avions pas de sentiments, nous n’étions pas amoureux, mais j’aimais son regard sur mon corps. Celui d’un enfant émerveillé. Contrairement à mes précédents amants, ses yeux ne semblaient pas sortir de leur orbite à la vue de mes seins hypertrophiés. Il a vite compris combien ils étaient sensibles et ses caresses s’y adaptaient.
Un soir, alors qu’il fumait au lit, ses doigts se sont attardés sur la cicatrice à peine visible sous le mamelon.
Et tout a commencé là.
Il n’a rien demandé, mais je lui ai raconté mon histoire, l’histoire de ces airbags si délicats qu’ils en devenaient douloureux lorsque nous faisions l’amour.
Il n’a d’abord rien dit. Il a continué à fumer. Ali se moque de choper un cancer. Il fume et je m’y suis mise aussi. Greg aurait hurlé.
« Tu aurais dû lui couper la queue quand tu as su qu’il te trompait. »
J’ai protesté : nous n’étions plus à l’ère de telles barbaries.
« Ça ne va pas la tête ! Dis-moi de le lapider tant que tu y es !
– Il t’oblige à te transformer en poupée Barbie. Il se taille cinq ans après pour une plus jeune et te laisse dans la merde avec une maison non payée ? La lapidation, ce serait trop gentil, je trouve. »
Je n’ai pas répondu. Nous avons changé de sujet.
Et j’ai oublié.
Jusqu’au jour où mon compte bancaire s’est retrouvé à découvert pour le troisième mois consécutif. À bout de patience, le directeur de l’agence m’a demandé de rembourser les traites dans les dix jours.
Le soir même, après nos ébats habituels, j’ai éclaté en pleurs. Ali m’a écouté avec attention, a laissé passer un silence avant de me donner la solution. Toute simple.
« Va demander le fric à ton ex. »
Mais oui, bien sûr ! Que j’étais bête de ne pas y avoir pensé avant ! L’homme qui m’avait larguée comme une vieille chaussette était tout disposé à rembourser mes dettes. Cela tombait sous le sens.
Ali a murmuré :
« Donne-lui ce qu’il veut en échange.
– Ça s’appelle de la prostitution, ça !
– Non. Ça s’appelle récupérer ce qui t’appartient. Tu m’as bien dit qu’il avait pris du poids ? »
Je n’ai pas compris aussitôt l’allusion. Oui, Greg accusait un beau surpoids et n’était plus l’étalon que j’avais connu. Cela ne l’empêchait pas de se taper miss bonnets E. L’argent arrangeait tout dans ce pays. Il suffisait d’en trouver…
Ali s’est levé et a rajouté, d’une voix tranquille :
« Les mecs obèses, ça meurent tôt. Une petite crise cardiaque… »
Je l’ai regardé renfiler son caleçon et cacher le sexe avec lequel je venais de m’amuser. Il n’a pas à se soucier de ce genre de problème : à vingt-cinq ans, il reste mince, sans l’ombre d’une graisse superflue, aussi sec que mon compte en banque. J’ai tenté d’argumenter :
« Je n’ai pas envie de tuer mon ex… »
Ma voix ne sonnait pas d’une façon très convaincue. Pas envie de tuer Greg ? En étais-je si certaine ? N’y avais-je jamais songé lorsque j’avais appris l’existence de miss bonnets E ? Ali s’est contenté de sourire. Il s’est penché pour déposer un baiser sur mes lèvres. Sa moustache noire naissante m’a piquée, mais j’aimais cette sensation, aussi désagréable qu’excitante.
Les jours suivants, je réfléchissais. Certes, l’obésité accentue les risques d’accidents cardiovasculaires, mais il faudrait plus qu’une partie de jambes en l’air pour…
Je m’interdisais de formuler cette pensée.
Mais j’ai repris contact avec Greg et demandé à le voir. À ma grande surprise, il a accepté aussitôt. Je n’en ai pas dit mot à Ali. L’échéance fixée par le banquier approchait, mais il ne me posait aucune question. Le dernier soir, alors qu’il s’apprêtait à quitter mon lit, il a murmuré :
« De la digitaline. C’est de ça que tu as besoin. »
Ali est un garçon plein de ressources, mais je ne lui connaissais aucune compétence particulière en herboristerie.
Il a souri :
« Maria, au premier, elle se soigne avec des plantes. Ses tisanes guérissent tous mes rhumes. »
Sur cette phrase énigmatique, il m’a abandonnée.
Maria est une vieille femme mexicaine. Peu bavarde, à moitié aveugle. Lorsqu’elle cuisine, l’odeur du chili con carne entre en concurrence avec celles des épices qu’utilise Ali dans ses plats orientaux.
Les habitants du quartier, privés d’assurance maladie, l’avaient promue docteur grâce à ses connaissances des plantes médicinales. Son petit logement s’était peu à peu transformé en cabinet clandestin.
Elle m’a fourni la drogue, sans poser de question, et j’ai couru me préparer pour mon rendez-vous galant : robe à décolleté profond, bas noirs, chaussures à talons, chignon et parfum de circonstance.
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3/4
Le dîner, dans un grand restaurant, s’est admirablement bien passé. Greg n’a pu détacher les yeux de ma poitrine et je m’assurais de l’effet produit sous sa braguette. De la pointe du pied. Mes orteils le taquinaient lorsque j’apprenais que Miss Bonnets E lui avait préféré un trader à la bourse plus conséquente. Chacun son tour. Je compatissais sans me forcer, mais n’oubliais pas d’obtenir l’argent et de mélanger la digitaline à son vin.
Lorsque nous avons quitté le restaurant, Greg suait déjà beaucoup. Il avait toujours souffert d’une transpiration trop marquée. Plus jeune, il avait été timide, complexé. Son corps le lui rappelait au moment de conclure avec une femme. Je me demande encore comment j’ai réussi à supporter cette humidité poisseuse et malodorante durant des années…
Arrivé à l’hôtel, il était essoufflé. Je ne lui ai pas laissé le temps de se remettre de ses émotions et j’ai oublié mon dégoût. Un patin, une main à l’entrejambe et hop, au lit.
À califourchon sur ses cuisses, j’ai pris mon temps pour l’amener au septième ciel. Et son visage a commencé à changer de couleur. De rouge, il est devenu livide. Son sexe toujours en main, je me suis penchée en avant et lui ai murmuré à l’oreille, tandis qu’il essayait de me faire comprendre que son cœur partait en vrille :
« Alors, ça fait quoi d’être baisé, Greg ? »
Il est mort, le nez entre mes seins.
Il y a pire comme fin.
Lorsque je suis rentrée, l’argent sous le bras, Ali m’attendait. Pour la première fois, nous sommes sortis, nous avons traîné dans les bars, nous avons bu et dansé. Et nous avons fait l’amour dans la rue pour fêter cela.
Le lendemain mon compte n’était plus à découvert.
La police a conclu à l’époque à une mort naturelle. Une telle barbaque, après un petit plaisir, cela devait arriver un jour…
J’ai joué à merveille le rôle de la veuve éplorée en public avant de me consoler sur l’épaule de mon amant, le soir même des funérailles. Nous n’avons pas eu la patience d’arriver au lit. Ali a soulevé mon tailleur noir, filé mes bas, écarté un string couleur de deuil. Et dans notre précipitation, nous sommes tombés au milieu du couloir d’entrée de mon appartement. La porte est restée ouverte sur le palier et j’ai joui sur le lino déchiré.
Le problème n’est pas venu de la police, non… Il est venu du banquier qui a trouvé très surprenant que je renfloue ainsi mon compte. Il m’a convoquée pour me demander des explications, avant de conclure :
« Mais bien sûr, nous pouvons nous entendre autrement… »
Les yeux rivés sur mon décolleté, une bosse déformait le devant de son pantalon.
Nous nous sommes très bien entendus…
Tout aurait pu s’arrêter là. Aucune enquête n’a été diligentée. Mon banquier avait eu le bon goût d’ignorer un problème cardiaque qui avait eu raison de lui au moment crucial.
Ali et moi avons continué à nous fréquenter. Je découvrais qu’il avait transformé son studio en véritable caverne d’Ali Baba informatique. Cartes, ordinateurs désossés et objets mystérieux remplissaient ses étagères, jusqu’à son lit… Nous élisions donc domicile chez moi pour nos loisirs d’adultes. Et lorsque Diego, notre voisin uruguayen du quatrième étage nous a demandé de cacher quelques fournitures en prévision du passage d’un huissier, j’ai aussitôt accepté de transformer mon appartement en lieu de recel.
L’homme de loi n’a trouvé qu’une modeste table, accompagnée d’une chaise et d’un lit sans valeur. Il est reparti bredouille sous nos regards amusés.
Nous avons célébré l’évènement autour d’une bouteille de vin. J’avais la tête entre le poste de télévision et le l’ordinateur de Diego et Ali s’affalait sur mon dos, vaincu par sa petite mort, lorsque je réfléchissais tout haut :
« Il reviendra… et on ne pourra pas toujours cacher ses affaires.
– Non… »
Ali picorait ma colonne vertébrale de baisers et descendait, lentement, vers mes reins. J’ai deviné qu’il ne tarderait pas à reprendre du service et me suis retournée. Je me suis amusée de son regard gourmand et le lui ai rendu. Allumeuse.
« Tu as vu comment il me lobait les seins ? »
Ali a souri.
Les choses sont si faciles avec ces hommes… pourquoi aurions-nous dû nous en priver ?
Nous avons établi une liste au gré de nos rencontres et discussions avec nos voisins. Le propriétaire du dernier étage et ses augmentations de loyer abusives ont succédé à notre huissier. Le commerçant qui pratiquait des crédits usuriers et demandait des intérêts en nature à sa clientèle féminine a eu également droit à son dernier tour de manège.
Enfin, nous sommes venus au secours de Laura, une jeune somalienne du deuxième étage. Femme de ménage, elle arrondissait ses fins de mois en levant ses jupons pour quelques dollars au coin de la rue. Le policier qui tentait de prélever sa dîme sur ses rentrées d’argent n’a pas fait long feu à son tour.
J’opérais à chaque fois de la même façon. Maria me procurait la digitaline, je séduisais notre victime, le droguais, le baisais, le regardais mourir et je rejoignais Ali en ville. Et nous dansions. Un tango ou un slow langoureux pour tout alibi. Les enquêtes se multipliaient autour du bloc A, mais nous dansions, nous buvions et nous faisions l’amour.
Nous avons pourtant décidé de laisser les choses se calmer après nous être attaqués à ce policier. Il m’avait donné du fil à retordre. Peut-être avais-je sous-dosé le poison. Toujours est-il que deux tours de pistes plus tard, dans cette chambre d’hôtel bon marché, il était toujours bien vivant et prêt à embrayer sur un troisième acte.
J’ai pris peur lorsqu’il a sorti son téléphone portable. Un appel à sa femme ? À ses collègues ? Je lui ai volé l’objet des mains et d’un baiser langoureux, l’ai distrait. Mes jambes tremblaient, j’étais en sueur et commençais à comprendre le sinistre métier des abatteuses des maisons closes, mais je retournais au charbon une troisième fois.
Lorsqu’il s’est endormi, je suis restée un moment, immobile, à écouter sa respiration. Poussive. J’ai fini par rejoindre Ali dans un bar. Il m’avait attendue malgré le temps qui passait. Je lui ai murmuré mes inquiétudes à l’oreille, mais il s’est contenté de sourire et de poser une main sur ma hanche. Cela n’a pas suffi à me rassurer et j’ai insisté :
« Qu’est-ce qu’on va faire s’il survit ?
– Attendre et ne pas paniquer. Viens danser. »
J’ai accepté, bien que je tenais à peine debout. À son regard brillant, ses baisers, ses caresses, j’ai vite compris qu’il avait envie de faire l’amour.
Pour la première fois, lasse, j’ai hésité à accepter ses avances.
Ce diable de vingt-cinq ans n’avait ni cornes, ni queue fourchue, mais il avait appris à embrasser une femme et je me suis laissée convaincre. J’ai oublié cet homme sur ce lit et sa respiration lourde.
Nous sommes rentrés tard, très tard et nous nous sommes encore une fois livrés à ce rituel purificateur. En silence. Quasi immobiles au milieu du lit. Moi allongée sur le flanc, lui derrière.
L’aube s’est levée. Mon réveil a rempli sa tâche. Je sentais le souffle d’Ali dans son cou, sa main posée sur ma hanche, son corps encore contre le mien. Brûlant. Nous avons entendu l’annonce de la mort suspecte d’un policier dont le cadavre avait été retrouvé non loin de l’hôtel. Ali s’est assis sur le bord du lit et a écouté la journaliste avec attention.
« Qu’est-ce qu’on va faire ? » lui ai-je demandé, encore une fois.
Il a allumé une cigarette, en a inhalé la fumée, avant de soupirer :
« Attendre que ça se calme. Ils n’ont pas parlé de toi. Tout va bien, pour l’instant. »
Il s’est levé, a remis son caleçon et m’a souri avec une tendresse que je ne lui avais encore jamais vue. Le baiser, inhabituel, qu’il a posé sur mon front, m’a rassurée. Je me suis rendormie et nous avons attendu que la tempête passe.
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4/4
Et Bill est mort. Là-bas, en Afghanistan.
Je l’ai enterré. Aux côtés de son père. Ali était présent et Maria et Diego et Laura… Toute la bâtisse était là pour lui rendre un dernier hommage. Je n’ai pas pleuré. J’ai bien noté le nom du gradé venu me présenter des condoléances au nom de ce bel état démocratique qu’étaient les États-Unis. Il a eu toutes les peines du monde à me regarder dans les yeux.
Le soir venu, j’ai fondu en larmes devant le micro-ondes. J’ai hurlé et j’ai cassé la porte vitrée de l’appareil avant de me laisser tomber sur le lino. Je me souviens du regard d’Ali. Il mangeait ses frites. Il a secoué la tête devant les dégâts.
« Si tu te mets à casser le matériel, je ne peux rien, moi… »
Fracasser un appareil électroménager, voilà ce qui représentait un crime impardonnable à ses yeux. Pragmatiques. Je pleurais sur le lino, mais sa réflexion attristée m’a fait rire. Un peu. Il a souri, s’est accroupi et a commencé à ramasser les morceaux de plastique éparpillés. Avec minutie. Je l’ai regardé faire et lui ai demandé, entre deux sanglots :
« Tu peux rester cette nuit ? »
Il a froncé les sourcils.
« Je n’ai pas envie de coucher avec toi, ce soir. Tu viens d’enterrer ton fils. »
Pour la première fois, l’un de nous repoussait les avances de l’autre. Je n’ai même pas pensé à m’en sentir offensée. J’ai juste songé que je ne voulais pas passer la nuit seule.
« Pourquoi tu ne restes jamais après ? »
Il s’est levé, a jeté les débris à la poubelle, avant de se retourner. En deux phrases, il a exposé notre contrat tacite :
« C’est ce que tu veux, non ? Du sexe et c’est tout ? »
Pas de sentiment. Pas d’attache. Juste cette relation physique. Juste ces morts entre nous. Il s’est à nouveau intéressé au four à micro-ondes, à sa porte détruite, et a murmuré :
« Je devrais pouvoir le réparer demain. Tu devrais aller te coucher. Tu es fatiguée.
– Reste. »
Je n’ai réussi qu’à articuler ce mot ; pitoyable. Ali a enfilé sa veste.
« On n’est pas ce genre de couple. »
Il m’a pris par la main, avec une gentillesse qui ne cadrait pas avec la cruauté de ses paroles. Je me suis levée. Il a nettoyé les coupures que je m’étais faites, les a bandées. Je lui ai demandé pourquoi nous n’étions pas ce genre de couple. Après tout, nous étions fidèles l’un à l’autre, nous n’allions pas voir ailleurs si l’herbe était plus verte. Nous passions toutes nos soirée ensemble. Il a haussé les épaules :
« Tu ne sais pas aimer. »
J’ai protesté : j’avais aimé Greg.
« Et tu l’as tué. »
J’aimais mes fils.
« Et tu n’as pas appelé Matthew. »
J’ai écarquillé de grands yeux : pour qui se prenait-il pour me juger ainsi ? Lui qui à vingt-cinq ans était encore aussi puceau qu’un rosier, n’avait jamais connu la moindre fille, jamais eu la moindre petite amie. Lui à qui j’avais dû tout apprendre au lit.
Il a blanchi et baissé la tête.
« Je suis tombé amoureux quand j’avais dix-sept ans, m’a-t-il avoué, d’un coup. Très amoureux. Mais elle a été mariée à un homme plus âgé. »
J’ai bégayé, honteuse : j’ignorais cela.
« Pourquoi tu ne m’en as jamais parlé ? »
Il a relevé ses yeux noirs.
« Tu ne m’as jamais rien demandé. »
Ils avaient continué à fréquenter. En cachette. Le mari les avait découverts et avait tué la jeune fille. D’un coup de couteau en plein cœur. Ali avait fui. Mais le soir de son départ, il avait pris soin de désactiver le disjoncteur de la maison du meurtrier. Au premier court-circuit, celle-ci avait flambé et son propriétaire avec.
Je l’ai laissé partir, sans savoir quoi répondre.
Mais, une heure plus tard, je suis montée, mon oreiller sous le bras, à l’étage supérieur. Et j’ai frappé à sa porte. Il m’a ouvert. Ses yeux brillaient. Pâle, il ne dormait pas lui non plus.
« Je t’ai dit que je ne voulais pas ce soir. »
J’avais préparé ma réponse, tout un argumentaire d’attachée de presse chevronnée, mais je n’ai réussi qu’à murmurer la première phrase, la gorge serrée :
« Je ne sais peut-être pas aimer, mais je peux apprendre. »
Il n’a rien dit. Il s’est juste écarté pour me laisser entrer. Il m’a fait de la place dans son lit, s’est excusé de l’état de son logement, mais je n’y ai prêté aucune attention et me suis glissée sous les couvertures. Il m’a rejoint. Je me suis glissée contre lui.
Pour la première fois, nous n’avons pas fait l’amour. Pour la première fois, nous avons passé la nuit entière ensemble. Nous n’étions pas amoureux, non, mais pour la première fois, j’éprouvais un sentiment qui ressemblait à de la tendresse pour ce jeune homme qui ronflait à mes côtés.
Je crois n’avoir jamais autant aimé ce bruit que cette nuit.
Durant ces heures nocturnes, incapable de trouver le sommeil, j’ai pensé à Bill. Je me suis promis de le venger. Je me suis promis d’appeler Matthew. Et j’ai regardé dormir mon amant, à peine plus âgé que le fils que je venais d’enterrer.
J’ai sombré à mon tour, au milieu de rêves érotiques étranges.
L’ordinateur m’a réveillée au petit matin avec son appel à la prière exotique.
J’ai vraiment froid. Je tremble sur la table.
Le rideau a été tiré : place au spectacle.
Comme tous les autres, ce colonel n’a pu détacher ses yeux de mes implants mammaires. Comme tous les autres, je l’ai séduit, emmené dans un lit, je l’ai baisé. Comme tous les autres, je l’ai regardé mourir.
Et comme pour tous les autres, je ne regrette rien.
Ali ne m’attendait pas à mon retour. Je ne l’avais pas averti de ce dernier meurtre et avais œuvré seule. Je crois qu’il m’en aurait dissuadée si je lui en avais parlé.
La police avait débarqué dans la matinée.
Diego a été renvoyé dans son pays. Maria, chez qui ils ont trouvé la digitaline, a été exemptée de peine compte tenu de son âge. Laura a été sommée de payer ses impôts sur ses passes. Ali… ils n’ont jamais pu prouver son implication dans les meurtres. Ils auraient bien aimé le renvoyer dans son pays, lui aussi. Mais quel pays ? Personne ne voulait de lui. Alors, faute de mieux, ils se sont contentés de le poursuivre pour exercice illégal du métier d’électricien et fraude sur les compteurs. La compagnie d’électricité et la multinationale dont il piratait le réseau internet lui réclament quelques millions.
Ils ont démoli le bloc A.
Et moi, j’ai été condamnée à mort.
Le juge avait les yeux scotchés sur mes seins au moment de prononcer le verdict.
Je me souviens du regard d’Ali. Le même qu’il avait sans doute eu pour le meurtrier de son premier amour. Je ne serais pas surprise qu’un jour la villa du magistrat parte en fumée, victime d’un court-circuit malheureux...
Je lui ai interdit de venir assister à l’exécution. Ses yeux brillaient la dernière fois que nous nous sommes vus. J’avais plaisanté, mal à l’aise :
« On ne pleure pas pour quelqu’un qu’on n’aime pas. »
Ali n’a pas ri et j’ai compris devant ses larmes contenues ce que nous nous n’étions jamais dit, ce que nous nous étions interdit. Pour tout adieu, je me suis contentée d’un baiser sur son front et d’un mot :
« Merci. »
Je suis sûre qu’il a pleuré juste après, comme un petit garçon.
Je suis sûre qu’en ce moment, il pleure. Au milieu de ses ordinateurs désossés, de ces câbles électriques mystérieux.
Une fois sorti de prison, il a repris son ancien métier : informaticien et programmeur. Il a trouvé le moyen de pirater Wall Street. Un jeu d’enfant, il paraît. Il rembourse la compagnie d'électricité et la multinationale comme cela, en trafiquant leur cote à la bourse...
J’ai toujours su que ce garçon disposait de ressources surprenantes.
Le programme circule sur Internet. Le jour où ils seront assez nombreux à l’utiliser… ils pourront faire sauter la banque, il dit.
Dans le bloc B, où il habite, il paraît que cela discute dans les couloirs crasseux. Il paraît que les locataires discutent avec ceux du bloc C, et même avec des gens venus d’autres quartiers, d’autres villes, d’autres pays. Il paraît que dans les salons du palais présidentiel, les cigares et les petites stagiaires sont toujours aussi appréciés…
Crazy horse avait raison :
« C’est un beau jour pour mourir ! C’est un beau jour pour combattre ! »
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petite remarque :
"engagés, nous le sommes tous". je ne crois pas non... il ne suffit pas d'avoir une opinion et de se br*** devant son ordi pour être "engagé".
par ailleurs, par expérience : une conférence sur la Palestine a été interdite sur ma fac il y a un mois. le consensualisme en France est du côté de pro-israel, c'est évident, et ce à cause d'enjeux économiques et politiques patents.
je ne comprends pas ces remarques dogmatiques, non argumentées et basées uniquement sur un ressenti personnel. ça n'a absolument rien de constructif.
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Je crois que, globalement, il existe un sentiment pro-palestinien chez les Français, mais qu'au niveau de l'appareil d'Etat, de l'intelligentsia, des élites, le bord est clairement pro-israélien et pro-sioniste.
Je ne vais pas faire le procès de Pehahe, ici, vu qu'après tout, il n'émet que son avis sur la manière d'exprimer un point de vue. Un point de vue qui a toute sa légitimité, je trouve, même si je ne le partage pas entièrement.
D'ailleurs, le débat se pose pas trop sur ce texte, en fait, mais plus sur les autres nouvelles, surtout Ne pleure pas ... Un autre site m'a quand même refusé ce texte en m'inventant une clause inexistante de leur charte sur les sujets politiques. Ce qui était très amusant, c'est que tout en se proclamant apolitique, la façon dont ils avaient de critiquer le texte, sur le choix de ne donner qu'un seul point de vue, celui des Palestiniens, et "d'oublier" les Israéliens était tout sauf apolitique. Indiquer à un auteur comment il devrait aborder un sujet, choisir son angle et par la même mettre sur un pied d'égalité les deux parties, c'est tout sauf ne pas faire de politique...
Je me demande qui a inventé l'idée qu'en littérature, dans tous les arts, il faudrait obligatoirement donner la parole à toutes les parties prenantes... imaginez Picasso obligé de peindre Guernica avec le point de vue des bombardiers ? de Franco ?
Imaginez et vous aurez la vision de l'art, de la littérature des totalitaires de tout poils...
Bien sûr, je ne prétends pas au chef d'œuvre, c'est juste une réflexion que je me fais quand je lis certains commentaires... qui ne sont plus des commentaires, mais des discussions politiques. J'adore les discussions politiques, mais faut qu'elles avancent à visage découvert et soient franches...
Je ne parle pas globalement des réactions ici, mais plutôt de l'ensemble des commentaires que je récolte sur le net. Autrement dit, je ne vise personne en particulier ! ;)
C'est une réflexion générale que je me fais...
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Je partage ton avis, et les choses ont évolué dans ce sens en une trentaine d'années, le sentiment pro-palestinien est bien ancré dans les esprits français, alors que les politiques ont des positions nettement plus proches d'Israël.
Je n'ai pas évoqué ce" sujet jusque là et n'ai dont rien à ajouter.
Pour le petit gars qui met en doute, sans me connaître, comme ça, juste pour se faire mousser, mes convictions et mes investissements... je lui dirai seulement (en plus du fait que les malades du soupçon, les incapables de prendre autrui comme il se donne, les injurieux bouffis d'orgueil qui pérorent autour d'une bière dans un café : je les compisse d'abondance), que, oui, mon engagement n'est pas seulement une posture... et que je ne suis en rien, correct!
Ce que je te disais, moi, et c'est plus simple, c'est que l'écriture militante casse les couilles et atteint même parfois un résultat opposé au but recherché. Que la difficulté réside en ceci: faire passer (si on le souhaite) des idées sans que celles-ci soient jamais explicites. Bémol, dièse, dentelle du Puy, disais-je.
On en a marre des explications (psycho, politico, truco, etc.); le lecteur est adulte; on se bat, oui, sans jamais tomber dans le simplisme, sans jamais se mettre à ressembler à ceux qui nous débectent; en restant droit, toujours.
Pour ma part, je suis adepte du petit périmètre, à la mesure de mes petits moyens. Mais chacun fait comme il l'entend.
Et puis surtout, surtout, si l'on prête du sens, on ne donne pas de leçon.
Vive la pensée libre.
Vive l'écriture libre.
- Mort aux cons. Vaste programme, mon ami.
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J'ai hésité à poster une réponse, puis je me suis dit que toute lecture méritait d'être signalée, que tout avis était bon à prendre...
J'ai lu que les deux premières parties de ton texte, et je crois que je ne lirai pas la suite (voilà pourquoi j'hésitais à poster). Pas à cause de la qualité : c'est bien écrit. Mais à cause du thème qui ne m'inspire vraiment pas (en plus j'ai été un brin déçue : j'avais lu les commentaires avant et je m'attendais à lire un texte engagé ^ ^ Tu as supprimé des passages ?). Voilà, question de goût personnel, et puis aussi, grosse impression de déjà-vu concernant le scénario. Mais là aussi, c'est personnel.
Mais pour la forme, je l'ai trouvé très bien écrit (la preuve : j'ai lu deux envois alors que l'histoire ne m'accrochait pas). Notamment le tout début (le passage sur l'exécution) qui happe vraiment le lecteur.
Une seule critique sur la forme : à la fin du deuxième passage, quand tu parles de "drogue" pour qualifier la digitaline... C'est pas carrément un poison ? Ça m'a fait tiquer.
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coucou
merci de ton passage !
En fait, la discussion qui s'est engagée portait plus sur la nouvelle ne pleure pas ou le strapontin que sur celle-ci où le thème est bien différent, en effet...
J'ai rien enlevé, j'ai plutôt ajouté vers la fin.
Mais je crois que j'ai loupé quelque chose avec cette nouvelle, en privant de sentiments, d'émotion, cette femme... quelques personnes l'aiment bien à cause de ce cynisme, mais finalement au niveau contenu ca donne un résultat un peu bizarre, pas très prenant, pour beaucoup de gens.
Cette nouvelle est un peu atypique dans ce que je fais, j'avoue. Les deux dernières n'ont rien à voir, encore.
La digitaline est utilisée comme médicament, donc on peut dire drogue. C'est utilisée à forte dose que ça devient un poison ( comme beaucoup de produits d'ailleurs).
Merci encore :).
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Mais je crois que j'ai loupé quelque chose avec cette nouvelle, en privant de sentiments, d'émotion, cette femme... quelques personnes l'aiment bien à cause de ce cynisme, mais finalement au niveau contenu ca donne un résultat un peu bizarre, pas très prenant, pour beaucoup de gens.
J'avoue que c'est moins l'absence de sentiments de la narratrice que le côté très classique de l'histoire, qui m'a laissée blasée. La femme délaissée qui dégringole et en vient au meurtre, en plus dans un contexte américain, c'est déjà rebattu sans avoir besoin d'aller plus loin que la moindre série policière. (et puis j'aime pas ce genre d'histoire ; comme je te disais, c'est question de goût personnel)
La digitaline est utilisée comme médicament, donc on peut dire drogue. C'est utilisée à forte dose que ça devient un poison ( comme beaucoup de produits d'ailleurs).
Mmh. Oui, médicalement, tu as raison (enfin, je te crois sur parole ^ ^). Mais je maintiens que ça fait bizarre, parce que dans l'esprit de tout le monde (du moins des gens peu versés dans la thérapie par les plantes), digitaline = poison. (Ou alors c'est que dans ma tête à moi ?). Surtout que vu le contexte assez décadent de la nouvelle, l'immeuble délabré, tout ça, le mot drogue fait immédiatement penser à une drogue au sens propre, une drogue dure.
Enfin, c'est qu'un détail (et peut-être que ça vient juste de mon manque de connaissance des plantes), mais je trouve que changer ce mot-là n'enlèverait rien au texte, et dissiperait ce qui m'a fait tiquer.
Merci encore
De rien, et désolée pour mon commentaire si peu constructif ! :-[
En fait, la discussion qui s'est engagée portait plus sur la nouvelle ne pleure pas ou le strapontin que sur celle-ci où le thème est bien différent, en effet...
Oho, on confesse du flood ? :P (A l'avenir, c'est mieux de discuter d'une nouvelle dans le fil qui lui correspond, svp - mais bon, là c'était pas bien méchant)
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Faut aller plus loin dans le récit pour dépasser ce coté déjà lu, je crois... mais le premier droit d'un lecteur est d'arrêter en chemin ! ;)
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J'aime bien ton style donc j'ai réussi à dépasser le côté "déjà-vu" de la fille qui se venge d'une rupture en assassinant son ex et plus si affinité. J'ai trouvé les personnages secondaires de cette histoire plus attachantes. Ils paraissent plus fouillés en cela qu'ils ont tous un petit quelque chose qui rend leur personnalité unique, et ont tous des qualités et des défauts. ^^
Texte sympathique.^^
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Beuh ! J'ai oublié de remercier plein de gens ici...
Oubli réparé ( j'aime pas qu'on laisse de coté un de mes commentaires, donc j'essaie de ne pas en faire autant de mon coté ! )
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Bonjour Arwen,
Tout d'abord, je m'excuse, je n'ai pas lu tous les commentaires mais je n'ai pas le temps et si je le fais, je ne commenterais jamais. :mrgreen:
J'ai beaucoup, beaucoup, beaucoup aimé ton texte. D'abord il est vrai que j'adore cette phrase "c'est un beau jour pour mourir" que j'ai entendu pour la première fois dans le film "little big man" et qui m'a marqué. La première partie de ton histoire m'a attrapée et m'a obligée à continuer jusqu'au bout. Je dis ça parce que j'ai du mal avec les textes long et que j'ai tendance à décrocher très vite, ce qui n'a pas du tout été le cas ici. J'ai lu toutes les parties d'un coup et ce fut un vrai régal. Bravo.
J'aime ton histoire, j'aime les personnages, leur univers et cette fin simple et inéluctable.
Je suis pourtant un peu restée sur ma faim en terme d'émotions. Tu as un très bon scénario, tu écris très bien mais certains passages mériteraient d'être plus creusés. J'aimerais beaucoup que tu le reprennes :P et le lire avec plus de détails. Par exemple, à quoi ressemble ton héroïne? Est-elle brune, blonde, a-telle de grands yeux bleus, des petits yeux verts? Ensuite, son passage à l'acte avec la mort de son mari ne déclenche pas d'émotion particulière en elle? Qu'elle ai un certain cynisme, c'est très appréciable. Mais je pense au film "monster" (je ne sais pas si tu l'as vu) au moment où l'héroïne devient tueuse en série, elle a un déclic. Elle tue dans un moment de folie suite à un viol extrêmement trash. Après elle tue froidement, une fois qu'elle l'a déjà fait mais il se passe des choses en elle. Elle ne tue pas avec une totale indifférence. Je crois que ce premier meurtre mérite d'être développé, elle pourrait peut-être vomir après ou repenser à son histoire d'amour avec son mari. Ensuite tu expliques comme un fait acquis qu'elle ne sait pas aimer. Mais pourquoi? A t-elle aimé son mari? Pourquoi ne tombe t-elle pas amoureuse d'Ali? J'aimerais savoir ce qu'ils vivent tous les deux émotionnellement parlant. Cela ressemble à une forme de drogue?
En ce qui concerne les critiques sur la société américaine, là encore, tu énumères des faits (la perte de la maison, sa pauvreté ect) comme si tout cela lui était complètement indifférent. Et pourtant elle éclate en sanglots plusieurs fois. N'est-elle pas en colère? est-ce qu'elle se déteste? Pourquoi a t-elle accepté cette paire de seins? Ect.
Je pense que tu pourrais faire de ce texte une nouvelle géniale qui pourrait même être publiée. J'ignore pourquoi mais ton texte m'a fait penser aux livres de Douglass Kennedy que j'aime beaucoup même si certains diront que ce n'est pas "de la grande littérature". Surement à cause de cette plongée de ton personnage dans le meurtre qui s'impose à elle comme une évidence et qu'elle ne contrôle pas.
Pour conclure, j'ai vraiment aimé ton texte, j'ai adoré l'histoire mais il faut que tu creuses je pense. Que tu rajoutes des passages et des détails. J'ai envie de mieux connaitre les personnages.
Creuse, creuse, creuse ;)!
Au plaisir de te lire à nouveau. Merci pour ce bon moment.
:mafio:
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Merci beaucoup de ta lecture et de ton commentaire !
Il me donne envie de reprendre ce texte ( qui a déjà un peu plus d'un an, je crois. depuis, j'ai écrit d'autres petits textes un peu de ce genre et qui sont plus fouillés, je pense).
Beaucoup de tes remarques rejoignent celles que d'autres m'ont fait et pourront sans doute me donner des idées pour reprendre cette nouvelle.
Notamment sur l'absence d'émotions, de sentiments du personnage. J'en ai fait une femme assez cynique au fond, sans que ce soit vraiment volontaire de ma part... je pense modifier un peu ça quand même.
Bon pour l'instant, je termine la réécriture d'un roman donc je ne peux m'y attaquer de suite ;)
Ah, sur la description physique, c'est vraiment volontaire chez moi de donner le strict minimum sur mes personnages ( c'est quand même précisé au début qu'elle est blonde décolorée ! ;) )
Mais merci encore à toi :)