Après une longue absence, j'essaie de me remettre dans le bain, en commençant par ce qui m'a fait arrêter.
C'est évidemment un texte chargé en émotions, mais ce n'est pas pour autant qu'il faut m'épargner vos critiques.
Il est amené à évoluer, il est trop court pour rendre justice à mes pensées, mais il faut commencer quelque part,
et le poster me donne une forme d'impératif. Donc le voilà.
Bonne lecture. Ollin.
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Les mots ont arrêté de battre, ils n’ont plus le cœur. Un jour d’avril. Un vendredi 13 sans superstition. Ils m’étaient pourtant chers, ils étaient pourtant riches ; des mondes s’en arrachaient en quelques souffles, des histoires s’en exhumaient en quelques traits. Le gris des jours s’en gorgeaient de rebonds, s’évasaient avec souplesse. Il y avait, pour moi, dans ce jeu toute la consistance de la réalité. Toute ma vie n’avait jamais été qu’en leur sein. Qu’une suite de connotations, de teintes, de gestes qui se blottissaient à l’ombre du sens établi. Comme une multitude d’histoires latentes, ces fables secrètes du monde des hommes. Ils étaient mes trésors, ma rencontre avec l’immense.
Désormais, le silence n’appelle plus la parole. Le réel est muet, il passe, dans une apathie sans contours, dans une brume qui n’abrite plus de silhouette ; il est, mais il ne m’est plus. Il reste sur le seuil, au devant, en violence absolue que je ne sais plus m’incorporer. Ce jour d’avril, l’énorme m’a expulsé. Depuis, je vis au dehors, explosé du dedans. Le sens a filé comme une étoile. Mes sentiments ne savent plus ce qu’ils sont, mes couleurs sont anonymes. Je regarde les autres comme un arbre prend le vent. Ils ne me font plus rien. Je n’ai rien à leur dire ; je n’ai rien à me dire. L'indifférence demeure un cri qui me survole - il n'y a plus, pour moi, qu'un étrangement assourdissant. Les mots, le réel, se sont congelés : je prononce et reste muet.
C’était un jour d’avril, un vendredi 13 sans superstition. On me l’a posé, là, devant moi, emmailloté dans un linge. Son petit visage ridé et ses mains de la taille d’un doigt. Il était là, minuscule, mais il n’y avait que l'absence. Immobile. Froid. Les paupières baissées. Et sa mère avait le regard des tragédies. Une lumière dont je ne saurai plus quoi faire. Ses yeux hurlaient. A m’en décrocher l’âme. A en cramer les dieux. Le ventre du monde venait de se déchirer, irréel et odieux.
Son prénom était Ulysse ; détenu dans les bras des sirènes sans jamais connaître les miens. La création se tut.