entre mille
#labyrinthe #métaphore de ? #statue #marbre
j'étrange des trucs, ça fait respirer un peu
mébon...
C'était un buste de la taille d'un poing.
En marbre de valconie, il était taillé à l'opprobre des grinceurs de dents, et pourtant dans ce qu'il lui fallait de diamant pour exploser son rougoyant blanc immaculé aux nerfs sanguins, il y avait, filamentaires, des vagues dorées de type drapé en brise. Et de vent il n'y avait que l'argumentaire des couloirs, les vestige d'un autre-fois brisé à la démesure, comme un monticule un peu trop élevé pour ne pas être une colline, artificielle, une montagne en naissance, un relief, de cet air vicié qui traînait dans le labyrtinthe. Que s'y passait-il en le lieu de méandres incessants ? Que ténébrait donc une substance moisie, raréfiée de saturation, et des vaisseaux à l'intérieur des couloirs oui, il y avait, où ? Des granulats de briques lourdes, de moellons démentiels, de matricules du murs, éternel, qui dessinait le labyrinthe.
Et le buste de se poser sur un socle.
Une estrade, un piédestal, un rebord de relief ou une marche d'escalier. Les fantômes qui errent dans le labytinthe se saisissent de la tête incarnée, non vivante mais humanoïde, celle d'un marbre de valconie, rouge et or, sur blanc nerveux.
La statuette semble maudite, elle grimace. Elle agonise. Elle phénixe.
Un brin de brise plus tard, et la voilà ici. Puis sans avoir disparu, la voici qui réapparait. Sans s'être envolée, elle se pose, et repose. Elle est lourde, mais volatile. La statuette se meut.
Sublime sur un feutre, sans bruit d'extinction, elle demeure.