Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Poésie => Discussion démarrée par: Arture_Nikita le 20 avril 2021 à 19:48:07
-
Une maison c’est avant tout une sorte de capital qui nous fait dire, fait chier.
Merde ! qui va me dire ou je dois habiter, ou que serait ma fosse septique, si je dois chier ou bon me semble, chez moi. Mon chien fait ou il lui plaît, bien que moi humain malgré tout, je m’emmerde à chier là ou il faut, comme mon cul lui-même le sait, sans avoir a me le dire.
« Prout ! » etc. la va la mélancolie de la colique de mes os.
Mais où vont mes os bien que dans les eaux de la chasse si ce n’est dans la nature même qui m’a fait naître, moi piteuse merde.
Ho les eaux, les os de ma vie démembré au-delà de la membrane de mes êtres rassemblés.
La maison, ou cela peut-il bien mener si ce n’est dans les eaux salle de la collectivité, qui me fait chier. Prout.
Prout là est le mot de la fin, la fin de la fausse, la fausse inéquitable.
Mais juste devant toute merde de chacun.
Préambule.
La maison c’est là ou je chie tu l’auras compris c’est là ou tu vois que je ne suis qu’une machine a vers.