Un ciel d’azur, et la brosse des nuages rend l’âme. Depuis la plaine, on apercevrait le château d’Éole. Le cheval renâcle, dans l’ombre qu’un trop grand soleil tisse des sapins. Une falaise, au loin. C’est là que nous nous rendons : dans les cailloux. La montagne étire comme des vortex ses vallons, ses versants. Et le reste des hommes s’engouffrent dans ces landes d’obscurité. Aux côtés des sapins. Mon poumon aspire l’air à grosses gorgées, il y en a trop pour moi seul je ne suis pas un volcan. Dans moins d’une ou deux après-midi, je suppose que nous trouverons une source à laquelle remplir nos gourdes vides. Je rêve de lécher le ciel. Suer l’herbe des collines, comme une gerbe.
Et renaître au brouillard du petit matin.
S’estompant.
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