Par "con moyen", je veux dire TOI entre autres.
Le con moyen n'est rentré dans l'Histoire qu'en tant que travailleur participant d'un essor économique sans précédent, et qu'en tant que fier guerrier allant se faire déchirer par les balles.
Avant cela : pas de tableau, pas d'ouvrage, et surtout aucun accès à la grandeur ; de la canaille à peine évoquée, ou un misérabilisme affligeant de la part de bons philanthropes ne projetant jamais que leurs fantasmes et problèmes de conscience sur les classes "misérables".
La grandeur, le con moyen n'y a eu droit qu'en souffrant, qu'en râlant, qu'en produisant et en crevant ; le con moyen n'est jamais rentré dans l'Histoire qu'à l'heure de la révolution et de la guerre industrielles. La souffrance est le prix à payer pour qu'une élite concède des rubans rouges, des dorures, une place sublime dans l'art et la mémoire à qui n'est que de la piétaille.
Vient maintenant le bât qui blesse : si maintenant le con moyen ne participe plus à l'essor économique, et s'il ne se bat plus ; si, parmi son groupe, les trois-quarts n'assurent même pas une production réelle (je vise bien entendu les grossiers enfants de salope du tertiaire), alors quelle place lui donnera-t-on dans l'Histoire, et surtout que fera-t-on de lui ? Il faudra le sortir de l'Histoire en n'évoquant même pas un ersatz de sa grandeur et, finalement, le sortir de la vie tout court : un revenu universel, une incitation à l'arrêt de la fécondation, puis des mesures de plus en plus restrictives quant aux déplacements, aux loisirs, et à la pensée. Il faudra lui suggérer lentement de mourir en silence en oubliant son passé paysan de reproduction délirante.
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C'est incroyable la propension qu'à l'homme à ériger un mythe de sa vie ; d'un rien, d'un quotidien morne ou d'une histoire personnelle et insignifiante, il forge une véritable narration contenant son lot de péripéties, d'épique, de présages et de prodiges. A l'entendre parler de soi, de son histoire et son job, le décalage est trop grand entre l'image qu'il en conçoit dans le discours qu'il produit, et ce qui est réellement, ce qui est aux yeux de nous, interlocuteurs, qui croyons mieux le connaître.
Je veux parler de mon frère et de son emploi : il travaille comme agent de sécurité en grande surface et, croyez-le, il conçoit son métier comme Ovide voyait Hercule, ou Simenon son personnage de Maigret. Quand je commence ma journée après l'ouverture, me dit-il, j'arrive toujours un quart d'heure à l'avance et me ballade dans le magasin, incognito, afin de prendre la température, m'imprégner de l'atmosphère régnant, me plonger dans l'ambiance...
Quel tableau. Fascinant, n'est-ce pas ?! Ce John Wayne qui débarque tout classe, puissant, s'assied sur un banc et regarde les passants, un instant, et pèse la nature de l'ordre et les tourments accablant la ville nouvelle avant de passer à l'action, se dévoiler et réparer les torts !...
Non, à mes yeux c'est d'un ridicule. Son job n'est qu'un job à la con comme tant d'autres, qui ne se différencie du reste que par le risque prit, soit la probabilité excessivement élevée de se prendre une belle agression dans les dents sur la quarantaine d'années de servage... Un job con, insignifiant, où l'on vivote en attendant la mort, tout simplement.
Et il en va ainsi pour tous. Combien de fois ai-je entendu de petits personnages étaler leurs souvenirs d'un fade et de se marrer pourtant, ou s'affliger, exagérant vraisemblablement certains détails, croyant d'autres plus glorioles qu'ils ne le sont vraiment, parfois trouvant une signification profonde et très à posteriori qui fait d'un moment d'il y a dix ans un gigantesque présage annonçant la situation présente en ce qu'il disait, déjà, du profond caractère du personnage...
Mais médiocre ou non, là n'est pas la question : l'homme a soif de mythes, de récits, de littératures et de symboles ; l'homme est profondément esthète, religieux et superstitieux ; il a soif du beau, du bien, du vrai. Même le plus ridicule d'entre nous a soif de ne voir que le beau dans tout ce qu'il fait, que le vrai dans tout ce qu'il a vécu, que le bien dans tout ce qu'il est. Qu'importe que les attributs de sa vie qu'il rattache à ces trois éléments ne soient qu'illusions : il lui importe de se leurrer pour garder la banane. On ne saurait lui en vouloir ; moi-même qui écrit des choses et contemple trop souvent l'ordure que je suis bel et bien, me laisse aller parfois à entrevoir des symboles, des atmosphères, à vouloir m'y plonger et à donner plus de sens qu'il n'en faudrait à quelques heurts pâles de mon passé.