Il est là, seul,
Dans le noir
Les doigts lourds
De désir nu
La rage cynique aux lèvres
Le cœur sourd
A ses pleurs
- papillons de soie,
songes fragiles -
Elle tremble de le voir
De croire ses mains dures
Empoigner la courbe
De son corps
C'est le massacre
Le massacre à l'amour.
Froncement de jambes
Souffle gourd
Il gronde
Il l'emparoufle
La grisaille
Et la mitronne
Elle hurle
Elle hurle
A s'en retourner la voix
Les pognes sèches
Il tambourine,
et pilonne
La peau craque
L'âme se fend
C'est le massacre,
Le massacre à l'amour.
Il râle enfin
Trombe
Horizon lactescent
De sa rage forte
- Minuit sonne -
Elle est morte
Fille facile
Oiseau gracile
Il l'abandonne.
C'est le massacre
Le massacre à l'amour.
Quel rythme !
J'ai beaucoup apprécié votre façon d'écrire, saccadé, entrecoupé, telle une respiration frénétique.
J'ai sentis un affolement, une certaine oppression à la lecture et je dois avouer que c'est ce qui ma charmer.
L'avant-dernière strophe et celle qui ma le plus marquer, j'ai senti une sacrée puissance dans ce "Elle est morte". Tel un coup de tonnerre coupant net à la réflexion.
Merci pour ce magnifique partage !