Bonsoir,
C'est avec beaucoup d'humilité que je soumets cette première récidive, n'ayant pas écrit un vers depuis mes vingt ans. Je me rends compte que le style a un peu changé, mais pas l'état d'âme! On n'est pas dans l'esclaffement, pourtant je suis une personne d'un naturel assez enjoué! Ici cela parle d'un très vieil homme, seul et sans plus de famille au soir de sa vie, ayant pour seule compagne une colère intérieure et consubstantielle contre le monde, qui lui fit manquer le meilleur auprès des siens, et leur amour pourtant sous ses yeux. Comme une sensation de temps mal employé.
N'hésitez pas à me faire part de vos impressions et de vos bons conseils.
Bien à vous,
Julien
Au couchant de mon cœur qui bien aima mais le fit mal,
Au crépuscule d'une âme qui ne sut battre ses ardeurs ,
Il ne subsiste des humeurs, piètres lémures, flanquées aux vents
Que le flocage de mes larmes, et les flocons perdus du temps.
Haine, sans fard, tu n'as plus rien,
Rage sans dard, et sans venin,
Il est bien vide ton dessein, et pathétique ton mandat ,
Quand il fait face au poids des ans, à la bonté des sentiments,
Et que le sort à ces beautés donne raison.
D'un bât de plomb, tu deviens plume,
Ma colère noire, amer agrume,
Ma sœur du soir, ma reine en noir,
Qui dans tes pas, y vit les miens.
Rends ! Rends leur le temps et les instants volés.
A mon épouse, à mes enfants, morts épuisés,
Pris à la gorge de mes heurts, et des ces heures que je passais,
Tapant du pied, vrillant des poings,
Saillies puériles et empourprées aux traits nourris d'un chérubin,
Déclamant cent puis mille pamphlets,
Qui sur le ciel, qui sur le monde toujours trop niais ,
Si vides en sens, pauvres de n'être rien,
Abîme des sens, abîme les miens,
Pardon pour mon absence.
Je perdis bien des rires et des baisers,
Et des mots tendres, d'amour ouatés tant plus encore,
Des heures et des années,
Qui pour nom auraient eu merveille,
Des heures d'accord, mais des années,
Non mes amis, je ne permets !
Las.
Pensées vermeilles, qu'ondulent les sillons de mon vieil âge,
Indifférents aux babillages de l'aîné,
Pétri de torts, un peu trop tard,
Et de remords,
Mais toujours moins que de regrets.
Plaisirs surannés, plaisirs d'un autre âge,
Sur une marche, je finirai.
Laid comme la mort.
Mort comme l'après.