C'est beaucoup (beaucoup) plus long que ce que j'écris d'habitude ... plus organisé aussi ... je définirais ca comme impression/reflexion de voyage, de voyage en train :)
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I.
Les chemins de l’enfance résonnent à la même vitesse
dans les pas des trains et le sillon de mes yeux.
Au milieu de ces anges mécaniques, déchus de tout attribut :
ils continuent à avancer, la grâce n’est plus rien
de visible.
Eux sont privés de leur panache, de leur voile en fumée et poussière.
Pour nous, les soleils de l’insouciance se sont fanés en même temps que les dessins
de nos boites à goûter.
Brume de ciel ou débris d’étoiles,
le rail est long et il borde l’éternité.
II.
Des panneaux bleus sur briques rouges.
Tant d’étages agrégés en cimetières
- entassés -
De temps à autre une usine, un arbre, une feuille.
Une fabrique de poubelle tout au bout d’une ligne droite.
Même les flots de la Seine sont impuissants à gommer
ce cri.
Mais que nul ne s’inquiète : même ici les arbres meurent.
III.
La seule trace des gens du dehors : leurs voitures
en parking au bord des voies de partance et des chemins d’évasion.
Double prix pour double peine.
Vue du siège voyageur, l’eau est une autoroute aussi vaste
que les pontons qui l’accompagnent.
A une seule différence près :
les couleurs immobiles se marient mal aux vagues de l’océan.
VI.
Les parures de l’automne étincellent pourtant dans les yeux du fleuve.
Rien n’éclaire mieux ce bleu que le temps qui passe
malicieusement entre les branches des sapins,
en rougissant aux bras de tous les hêtres.
Seuls les nuages signalent encore les frontières,
la place de chaque chose :
aux oiseaux, les cimes,
aux promeneurs, la nature assoupie,
pour moi, le paysage
du Val de Reuil.
[Retour]
I.
Faire la route de nuit mais oublier le sens du retour
Certaines réponses laissent dans la bouche un goût de sang,
celle-ci me touche directement au cœur.
En ligne droite, toujours.
Rail contre rail, encore.
Mais pour jamais le trajet inverse imprimé
dans les veines de la mémoire.
II. [Vernon]
Quel peut être le prix du voyage ? La valeur du vent
qui caresse les fenêtres et glace le bras posé tout contre elle ?
Le temps que la lumière atteigne
l’intérieur des taches se sont déjà formées
sur l’œil :
noires, bleues, vertes, rouges…
de toute façon la couleur du passé et des comédies musicales.
III.
Assise sous la lumière, la peur.
Mais ce n’est ni des ombres
qui règnent au delà de ces machines
motrices,
ni de la mort du silence
qui surviendra tôt ou tard
sous la verrière d’arrivée.
Une seule certitude m’accompagne,
c’est elle qui frôle mon épaule
à chaque instant
et habille mon œil de pourpre
Un seul soupçon occupe mes pensées,
l’âme est son arme
et son parfum
la pluie.