Le vent froid
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Les soirs de pluie, je me sens seul
Quand le vent froid vient du nord-est
Le bleu du ciel en fait le test
Des pieds au chef, plus noir qu'un peuhl.
Ô grand dam le vent s'en bat l’œil
Met son grain de sel tout à coup
Au point qu'on n'en voit plus le bout
Quand le glas sourd bruit sur mon breuil.*
Des rats en rut ont des ris gras
La mort au fond dort sous mes draps
Le mur du son se voit gris clair.
Car nul ne vient dans mon cœur sec
Non rien dans la chair de ma chair
Ni eau, ni pluie au fond du bec.
Le mardi 1er décembre 2020 ©
Sonnet Monosyllabes strictes
*masc. Petit bois clos, servant de retraite au gibier