C'est l'histoire de...
...enfin, c’est mon histoire : l’histoire d’un poème.
Je devine déjà votre surprise : mais comment un poème peut-il avoir une histoire ? Il en raconte une souvent, et parfois il s’égaye dans des volutes sans suite et sans raison, mais au fond il a tout de même sa propre histoire.
Donc, je suis un poème. Le jour où je suis né j’étais imparfait, je me cachais au fond d’un tiroir. Mon créateur m’avait dessiné sur une feuille blanche, juste pour lui. Je me sentais vachement bien, heureux d’être né, et je me demandais pourquoi je végétais au fond d’un meuble ancien. Chaque fois que mon géniteur me sortait au grand jour, c’était une bouffée d’air frais. Il me raturait, me gommait délicatement, puis bouchait les trous avec de petites touches de chirurgie esthétique. Un petit coup de bistouri par ci, un peu de maquillage par-là. Je me sentais de mieux en mieux, mais je retrouvais toujours ma prison au milieu d’un tas de feuillets, tous comme moi, subissant parfois un remaniement de façade. Je m’améliorais pourtant à chaque sortie, jusqu’au moment où je me sentis au mieux de ma forme. Beau, pimpant et plein de verve. Mes lettres et mes mots s’entrelaçaient joliment, ma musique était douce et allègre à la fois, j’étais enfin parfait.
Je vous vois derrière l’écran, vous vous dites que cette histoire est nulle, mais attendez-donc la fin pour en être certain.Un matin de printemps ou un soir d’hiver, je ne sais plus, je ne porte pas de montre ! (
Arrête tes digressions ils vont finir par se lasser). Revenons à nos moutons, non plutôt à mes vers. Ce jour-là donc, mon maître me sortit de ma léthargie et se pressa de me relire, un autre maître es/poésies, grand ami à lui, jeta un œil par-dessus son épaule. J’entendis alors des exclamations « Que c’est beau ! », « Que c’est bien écrit ! ». Je n’en pouvais plus, fier d’être adulé par cette gent humaine. Je me voyais déjà sur la première marche du podium applaudi par une foule en délire !
Je m’voyais déjà en haut de l’affiche… Heu pardon M. Aznavour… Reprenons nos esprits, je me voyais édité par les plus grands, déclamé dans les plus beaux théâtres, j’allais devenir immortel.
C’est ainsi que pour la première fois j'allais être lu par d’autres yeux que ceux de mon père.
C'est aujourd'hui le grand jour. Je suis prêt, j'attends qui vous savez. Il a pris la décision de me libérer, de me lâcher dans le monde, de me laisser vivre. Je jubile, je vais être téléporté sur un autre support, plus moderne. Je rencontrerai d’autres regards qui m’admireront et ne me diront que des mots doux, gentils. J’en rêve depuis toujours. Et peut-être plus tard, les planches et un orateur se délectera de ma substance poétique.
Mais j'y pense, si je vous offrais quelques vers en avant-première ? Cela vous plairait ? Un petit extrait à savourer tant que mon créateur n'est pas là, profitons-en ! Vous êtes prêts ?
"Petite rue piétonne un jour de grand marché
Promeneurs et chineurs musardent sans chercher.
De nos anciens métiers les rues gardent racines
Celles des Minotiers et du Chai des Farines.
Au milieu des rumeurs des rues endimanchées,
Une enseigne rouillée...
"Ah ! Trop tard le voilà, c'est le départ pour l'aventure, la consécration.
Je suis installé dans une grande maison, tout est beau et bien rangé et j'ai une pièce pour moi tout seul, cela me change de mon réduit tout sombre. Il y a du monde partout, ça fourmille de mots, de lettres. J'ai hâte de rencontrer de nouvelles têtes, j'ai un peu le trac aussi, je l'avoue. Hélas...
La déception est grande, je viens juste d’arriver et on me secoue sans ménagement. Comment peut-on m’accueillir de la sorte ? Moi le poème le plus beau du monde ? Certes, il y a quelques phrases gentilles qui se promènent ça et là, mais lui ! Ce monstre qui me rabroue, me manipule, me retourne dans tous les sens, me décortique ? Il se prend pour qui ? Et puis l’autre et encore un autre ! Et celui-là qui dit que je « claudique » que je ne suis pas fluide, que je suis irrégulier, que ce mot ne va pas, celui-là non plus ! Je suis déçu, blessé, martyrisé et je regrette mon tiroir bien au chaud dans le bureau de mon père.
Voilà que ce dernier se met alors à me raturer, m’enfermer dans un genre de geôle qu’on appelle "spoiler", un genre de casier numéroté : V1. Un double prend ma place, certes il me ressemble beaucoup, sauf qu’il est mieux vêtu, plus riche, plus élégant, plus sympa aussi. Ceux qui m’ont repoussé hier le congratulent aujourd’hui, il reçoit tous les honneurs. L'horreur suprême, mon auteur prend la feuille, ma feuille de papier et la déchire. Il veut ma perte.
Vais-je mourir assassiné par manque d’amour ?
Non, je revis. Métamorphosé, radieux, je viens de réaliser que mon double c’est moi, tout neuf, tout joli, mais sûrement pas parfait.
Je sais maintenant, j’en suis conscient, le prochain lecteur qui passera trouvera encore quelque chose à améliorer et le suivant aussi. C’est mon sort et celui de mes congénères. Je suis encore plus heureux aujourd’hui d’être un poème manié et remanié. Merci à ceux qui m’ont rendu plus humble.
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