Elle achevait
"Le seigneur des guêpes"
en suçant le canon
de son Makarov
entre une carcasse
de quatre-cents
et une aile de Shavrov.
Un souffle
de la Gaélique Alba
égrenait dans le ciel
ce soir là
comme les plaintes
d’une petite enfant
ligotée à un cerf-volant.
Sans doute les oies
filant vers le froid.
Tout était rouge
Et sous le soleil
qui se vidait
comme des fleurs
dans ses cheveux
naissaient
des cochenilles.
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