Le C
Je frotte mes mains pour les réchauffer et je fais machinalement craquer mes phalanges. J’inspire, j’expire et je me lance.
J'ouvre la porte et la vois. Elle est sur le lit, face à moi. Elle m’attendait, étendue sur son séant, les doigts perdus dans les draps, sur son visage un air mutin.
Comme je l’aime.
Son apparence n’est que caresse. La lumière, perle sur sa peau en rosée de miel. Les courbes claires de ses fines épaules attirent le regard et invitent l’œil à l’exploration. Elle est déjà à moitié nue. J’approche, étouffé d’impatience.
Elle noue ses mains derrière ma nuque et m’attire vers sa bouche avide. Je m’y plonge. Le baiser est long et le rituel se poursuit à l’aveuglette. Je parcours des mains ce corps comme si c’était le mien. Mes pulpes courent les hauts de ses seins et plongent dans les creux de ses reins. Je suis porté par le ressac de son désir, emporté par la marée de sa passion, la noyade est ravissante.
Elle n’est pas parfaite la femme de mes rêves. C’est la rugosité de ses imperfections qui rappelle à mes yeux clos son corps si familier. Mes mains lisent le braille des grains de beauté saupoudrés sur ses cuisses avec assiduité. Elle les déteste, je les adore. Je trouve le plus gros d’entre eux, posé là, il est comme l’huis de son intimité. J’y frappe d’un baiser.
L’étreinte continue et le rythme s’emballe. Elle gémit quand je m’agrippe à ses fesses. Elle retire légèrement son visage et me pénètre de ses yeux embués de plaisir.
— Je veux que tu me doigtes, me souffle-t-elle.
Trop heureux d’obéir, je plonge. Mes mains sprintent sur son ventre, droit vers les profondeurs de son corps. Comme une avalanche tactile, je dévale ses vallées pour atteindre les berges de ses lèvres. Je porte un doigt à ma bouche pour en gouter le sel, mais je n’ai pas le temps de savourer, déjà, elle me presse de continuer, ses ongles dans mon dos.
Alors j’enfonce. J’enfonce le C de mon index gauche, puis le H du majeur droit, le A de l’annulaire gauche, le T du majeur gauche, deux fois, et le E du majeur droit.
Chatte ? Vraiment ? C’est grossier, c’est lourdaud et surtout, c’est pas très érotique. Ne suis-je vraiment pas capable de mieux ?
Dépité, j’écrase à deux doigts la touche retour arrière. Cinq coups et le vilain mot disparaît de la page. Je pose mon menton dans ma main, les yeux rivés sur le curseur qui clignote d’un air moqueur. Quand je deviens vulgaire, c’est que l’inspiration m’échappe. J’abandonne pour ce soir. De toute façon, il n’était pas très bon ce texte. Pourtant, quelque chose cloche. Je me sens à l’étroit dans mon jean, ça y pulse. Je hausse les épaules et ferme mon Mac : je sais ce que je vais faire du reste de ma soirée.
Je m’allonge sur mon lit et dégaine mon téléphone — je ne fais pas ça avec l’ordinateur du boulot, je ne suis pas fou. Je tapote le P, le O, le R, le N, le H, le U, et le B du pouce gauche, ma main droite est occupée. Elle est enfoncée, tout en bas dans mon caleçon.
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