Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Poésie => Discussion démarrée par: Murex le 15 octobre 2020 à 10:46:37
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Habitée par une faim insatiable elle rampait de feuilles en feuilles dans l’espoir de l’assouvir quand elle fut prise d’une grande fatigue, elle éprouva alors la nécessité de se fixer à une branchette et y employa ses dernières forces. Ce n’était pourtant pas la mort qui la gagnait, elle en était certaine car elle sentait qu’une volonté était à l’œuvre dans ses chairs, les dissolvait, les remodelait, durcissait leurs contours, une volonté à laquelle elle ne pouvait que se soumettre.
Puis un matin elle sut qu’à son tour elle devait agir… elle le fit par saccades, par convulsions successives jusqu’à ce que cède son carcan. Alors, à nouveau, elle put voir le jour et sentir les odeurs que lui apportait le vent. Mais quelque chose de lourd, d’encombrant, dont elle ne comprenait pas l’utilité avait poussé sur ses flancs, deux bâtons dont elle ne pouvait se débarrasser et qui contre toute attente s’ouvrirent brusquement comme un éventail au tissu encore humide et chiffonné… bientôt ce fut un battement timide, puis un autre plus vif. Ses ailes avaient séché et étaient prêtes au vol.
Elle avait faim, non plus de feuilles mais de fleurs et elle s’envola poussée par cette exigence. C’était si merveilleux, qu’un instant elle en fut effrayée. « Elle » (ou plutôt « il » à présent) se croyait unique, mais ils étaient cent, mille peut-être dans la clarté du matin, tous issus d’un même miracle.
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Et pourtant, il est bien unique, ce papillon.
Tous issus d'un même miracle, ayant tous la même "fonction", ils n'ont pourtant pas la même destinée.
Merci pour ce texte, Murex.