l'éconte de la folle immobilière
#continue #rimes-mêlées #flow #rien
pfouark que ce truc fou au troc des fureteurs pas froufrous mais frouteurs de fourre-tout, fuyant vers l'heureuse heure ou tout n'est pas tout, ou patter de velours se fait blanche de la cour, avec des hanches de poignée, dame ou raillée la raie y est rayée d'arrêt oreiller, raillé, rallié, râlé un peu, mais creux, je peux enfin moi m'égosiller, m'époumoner, que je suis envieux des veillés faramineux, phare à miner lumière de nos cieux ensommeillés, les cueilles-la-mort sont un peu trop forts pour que fraye ce chemin un peu retors, vers ce qui se mors-aux-dents, le fer du cheval de froid, de freedent, aux glaces de libellules à l'amoindrissement ténébrant, car oui, ou nan, il n'y a forcément que frimousse à fromage, que trémousse-les-rois-mages, qui à rebrousse-cheminage, s'en vont gayamante-religieusement, et que piaille pour quelque lanternement à une prison d'entendement...
han, ce n'est pourtant... qu'un déligrium de plus, un éconte de craie meilleure que l'arc-en-miel, l'archoeur, qui chante, un ange, à la plume dérangeante, l'enclume, qui l'enchante, ne saurait que l'agrume de sa pèche est tentante, mais pas sous toile d'araignée, car les noptibules se télébasculent, s'outremesurent à l'outrecuide, et par déconfiture s'en vont paranoïdes, comme des commissures solides, qu'un druide un peu rotulé aurait articulé depuis l'âtre d'une tombe aux feux-follets atomés, mots tâtés comme épis, de gerbes de blé, de taf à l'ausculté, une paraphe de temporalité, un siècle une décennie, une année...
et dedans pas un truc
pas un trick
pas un track
pas un troc
de trek
on recourt