| « | * bon bin ouais, je me suis carabistouillé l'artillerie d'art, l'erreur du trop-tard, le pare-malheur en solarium de mes lézards, bizarres... alors pis du coup, j'ai pas besoin d'un titre, sinon celui que je n'écrirais que trop peu, celui qui me fait dire de raison que sur deux roues... je pédalerais dans une succulente semoule aux grinçants pépitements qui se glisse dans la chaîne, de vélo oui, il faut tout changer... où est la télécommande, que je puisse télécommander, sur une terre nette il me faut poser, ce vélo sur la tête afin de lui reranger... les maillons un peu trop faiblons pour n'avoir su manger le grain, là se moule un destin, celui qui a rongé le frein, au bout du centre... d'une arrière-roue, que j'en roule un, de bout, debout, trop perché sur mon hibou, trop pointé depuis les boules d'épée, les tanques à pieds, les... hypothéqués de la raison, je les héberge dans ma maison, celle qui se visite en polochon, ou en costume de vision... parallèle est mon foie, à un trait un peu veinard, un peu venimeux, un peu vantard mais pas venteux, pas trop d'or, l'âge est mort... parti culier des mouches, aux bases oucqua, aqua, gym n'astique que le bois de mes rois, de mes dames, de mes valets, en triolet, ces arts osent tic... tac ! flèche dans le mille, qu'avait-je en guise de cible ? un vélo un peu envélo, dans les airs mélo, dramato, dermato de placého, ho, ho... donc, d'un plateau à une vitesse, je fais tout ce que fait la graisse, lubrifier de lumière, humidifier d'air sec, opacifier de transparence... clic, clac, c'est au bout d'un câble que se tracte, l'info à agir en vrai, celui d'un couple de robinets, non, de rotinets, rotatinets ? ratant l'arobase, tentation, d'arôme à ma stase pas de sensation, je n'ai que l'art aux tessons, de bouteille, de broutilles, en brindilles... marre délire, plein le quotient, de mes sens, je sens, que s'évapore l'essence, toute l'huile en court-bouillon, de la cuissons des buissons... art beau rigole, je ne le sais qu'en décolle, la décapsule, se formole, de formule, puisque je ne peux que poter les haricots, dans les pots... j'ai envers, et contre toux, un sirop, pour l'atout, un asticot, comme dans un trou, de pomme d'amour, un peu caramélisée... hâle de sport, lac de mort, on fond comme au port, et sur la plage, aucun remord, il n'y a pas plus fort que la coulée de l'âme, si on s'en sort... par-delà le blâme, par deux la pandore, à ton oreille, je dévore, un lobe de soleil, que j'adore, c'est vrai, voir quand tout est vrai... pour un cil, un peu enclin, de s'illusionner, mon refrain, je n'aime pas les fraises rosies, ou la rosée, quand transi je veux me réchauffer... pour autant, un jazzy névrosé des canards de mouche, ceux qui sonnent la croche, et la touchent, sans approche, par couche il s'accroche... ce porte-manteau, qui trop cruche, remplit les âmes de capuche, d'un ressentiment assez fort, pour que la gravité invoquée... ait à faire ce qu'elle fait, c'est-à-dire faire tomber, depuis plus haut que terre, jusqu'à plus-de-possibilité... mais ? n'y a-t-il de rebond ultime à l'ultime pensée, demain je serai tout aussi ankylosé, de mépris et de prose osée, de répartie à la repartez... chez moi, suis-je obligé de rajouter, pour ne pas que parte le parti, pour que prenne le béton, avant de tomber, comme le veut la tradition... zap, donc, encore un programme, à déprogrammer, par attention appliquée au temps qui lui est alloué... ou éteint, quand t'étreint l'envie, ce qui demande, cette télécommande, et t'en maudit toi qui en maître, deviens spaghetti, bien cuit... alors oui, je ne sais ce que j'écris, un poème, un peu mal écrit, un peu trop blasphème, pour que ce qui se lit, soit du pareil au même oui... des formats, métrés, mais pas à l'unité, mesurée, afin de perpétuer, l'exercice arbitraire d'une harmonie selon l'air des honnis... j'aime faire, ce qui suit, et ce qui lui permet de faire, ce qu'il fit, ce qu'il fait, ce qu'il va faire, mais que lorsque luit, en lui, cette nuit... dame air, tu me pamplemousse, mais j'acide beaucoup ça, que tu me pulpes le zeste, qu'en fonction des chairs ceci ou pas reste... un puits d'heures, je les ramasse à l'appel : je les compte, parfois dans le désordre, parfois sans y penser, parfois juste au sceau de mon majeur... alors le cadran, c'est le cadre rond, car il en faut un qui fasse la fonction, et se remplisse de ce qui fait la raison d'un hublot sur le temps... émotif, oisif, météorologique, à forer, forniquer, les pensées, se seraient imbriquées par des parties fort matées, mais quitte à perforer... or donc, une métaphore oisive de plus et je me téléguiderai totalement en domotique des maisonnées agréables, en guise de robot désincarnable... là se finit un de plus, témoignage accompli de ce qui vaut un malus, auprès de la morale : n'entretenez pas votre quiétude, seulement son serveur... * | » |