Bonjour !
Je me lance et je vous présente le tout début de ma saga "Pirateries", étalée sur trois générations : "Enfance", "Voyage" et "la Saga de Soleil Brisé". J'ai longtemps hésité sur le passage à vous proposer, et finalement, je préfère commencer par le début.
N'hésitez pas à me dire si vous remarquez des coquilles ou des fautes, et si vous trouvez ça cohérent et si ça vous donne envie d'aller plus loin ?
Bonne lecture :D
Quand Croc Nacré était enfant, on lui avait appris à sentir les tempêtes. Il avait passé de longues heures à sentir l’air salé du large, à étudier les moindres changements de vent, à différencier les nuages entre eux. En toute honnêteté que ses trolls marins de parents avaient voulu lui enseigner, il n’aimait pas vraiment ça. Contrairement à ses congénères, il n’aimait pas le sable grossier qui se faufilait dans ses ouïes alors qu’il s’allongeait dessus, il n’aimait pas les insectes d’eau qui jouaient et se perdaient dans ses écailles frontales. Mais par-dessous tout, il n’aimait pas devoir attendre des heures, accoudé aux rambardes du phare de son village. Surtout aujourd’hui.
C’était un jour chaud, sans vent, et Croc Nacré était assis sur un tabouret bancal, le menton posé sur la rambarde brûlante. On lui avait apporté quelques gourdes d’eau pour ne pas qu’il se déshydrate, mais il avait tout bu dans la matinée, et maintenant que le soleil était plus haut, il sentait toutes ses écailles se durcir et se rétracter. Qu’il avait été bête. Il n’y avait aucun nuage, il ne risquait pas d’avoir de tempête, il ne faisait que perdre son temps ici. Il replia trop brusquement ses bras l’un contre l’autre, et manqua de tomber en arrière quand le pied bancal du tabouret ripa du galet sur lequel il était calé.
- Aaah !! lâcha-t-il dans un cri aigu, tentant maladroitement de se rattraper au bois devant lui.
Le tabouret se stabilisa brutalement, et Croc Nacré tomba en avant, la tête en première. Son nez frappa la rambarde et le troll marin recula sous la douleur. Ses fesses loupèrent le plateau du tabouret et il tomba sur sol mal formé. Ses lèvres laissèrent échapper un gémissement, aussi lourd que tout ce qu’il ressentait : fatigue, exaspération, ennui. Douleur. Colère.
Dans un cri de rage, il attrapa le tabouret par un pied, et le fracassa de toutes ses forces sur la pauvre rambarde qui trembla, mais ne se brisa pas au contraire du tabouret. Croc Nacré respirait maintenant bruyamment, ses problèmes d’asthme se rappelant à lui.
- Mais qu’est-ce que tu fais ?!
Il se retourna, observant la troll marin qui se trouvait dans l’encadrement de la porte. Terre Froide. Terre Froide était une des pêcheuses les plus talentueuses de son village, jusqu’à l’accident. Elle s’était frottée à plus fort qu’elle, un isonade qui était déjà de mauvais poil – ou plutôt de mauvaise nageoire comme aurait dit sa mère qui avait un grand sens de l’humour. Terre Froide s’en était sortie vivante, mais pas indemne. Son bras droit lui avait été totalement arraché, ainsi qu’une partie de ses écailles sur ce même côté. Du coup, elle ne pêchait plus, et elle était gardienne de futurs gardiens de phares.
- C’est comme ça que tu surveilles les tempêtes ?!
- Quelles tempêtes, gronda Croc Nacré en levant un bras vers le ciel, il n’y a aucun nuage, et la mer est calme comme un poisson dormeur ! N’importe quel idiot se rendrait compte qu’on ne risque rien ! Vous me faites perdre mon temps !
Croc Nacré n’arrivait même pas à la regarder sans se brûler les yeux. Le soleil rebondissait sur les écailles orangées qui avaient été épargnées.
- Aucune tempête. Tu es sûr ? Demande simplement Terre Froide en croisa un bras sur sa poitrine (elle ne s’était toujours pas habituée à n’en avoir qu’un, même si ça lui donnait l’air très bête).
Le jeune troll marin plissa les yeux (qu’il n’avait déjà pas complètement ré-ouverts à cause des écailles de Terre Froide), et leva légèrement le menton vers le ciel. Il réfléchit rapidement devant les deux nuages qui se battaient en duel et essaya de se souvenir des longues heures de cours qu’il avait passées assis sur sa chaise bancale. Nuages de pluie : nimbostratus, nuages d’orage : cumulonimbus. Ceux qu’il voyait en ce moment ne ressemblaient à ni l’un ni l’autre. Serait-il possible que Terre Froide se moque de lui ? Sûrement. Mais pouvait-il prendre le risque ? Il ne pressentait rien, et la chaleur lui faisait tourner la tête. Un dernier regard sur l’horizon de la mer lui confirma ce qu’il pensait déjà : rien n’arrivait. Le ciel était calme, et l’océan aussi. Aucune vague géante en vue.
- Je suis sûr, finit-il par dire, sûr de lui (ou du moins l’espérait-il).
Terre Froide se frotta son crâne rasé de sa main restante. L’incident l’ayant traumatisée, elle avait rasé toutes ses nageoires pour ne plus avoir à retourner dans l’eau, et elle avait fini par apprécier le vent seul sur ses écailles et sa peau cicatrisée.
- Bon. Tu peux y aller, alors, je vais prendre le relais. Va t’hydrater, tu fais peine à voir.
Croc Nacré n’était pas sûr de qui faisait le plus peine à voir en réalité, entre lui et son petit corps desséché et douloureux, et elle, avec son bras en moins et son corps déchiré. Cependant, il décida de ne pas tenter sa chance en lui répondant, et s’éclipsa par la porte en bois en hêtre blanc qui mena au toit du phare.
Ragaillardi par la liberté, le garçon dévala les marches deux par deux (en loupa une de trop et se tordit la cheville en essayant de se rattraper au mur) et se prit la porte d’entrée de plein fouet, entraîné par son élan. Qu’à cela ne tienne, la journée de Croc Nacré se passerait donc dans la douleur.
Les contours de la maisonnette dans laquelle il vivait avec sa famille apparurent vite au bout du chemin de limon qu’il avait pris. Les murs étaient faits de plâtre de brune et de milliers d’hénons que Croc Nacré se souvenait avoir peint à la main quand il était encore plus jeune et qu’il tenait à peine debout. Comme la plupart des portes du village, celle de la maison avait été taillée dans de l’hêtre blanc. Croc Nacré s’avança vers une allée de sable près du mur ouest pour arriver dans le jardin où il plongea la tête dans une mare d’eau salée. Il s’accrocha aux pierres noires qui l’entouraient pour ne pas perdre l’équilibre et but à grande goulées, sentant l’eau traverser tout son corps. Lorsqu’il releva la tête, la nageoire frontale mouillée, il décida qu’il avait déjà bien travaillé pour aujourd’hui et tomba en arrière sur l’herbe, les bras écartés. Les rayons traversaient les feuilles des quelques palmiers-fleurs plantés dans le jardin et créaient un havre de douceur pour le jeune troll qui se rendit compte qu’il en avait cruellement besoin. Il ne prit même pas la peine d’essuyer les quelques gouttelettes qui dévalaient l’arrête de son nez ou se bloquait dans la fossette de son menton.
Soudainement, quelque chose changea. Il se releva brutalement, portant rapidement ses mains à ses ouïes qui s’ouvraient et se fermaient incessamment, cherchant à recracher un air que Croc Nacré n’arrivait pas à avaler. Fébrilement, il plongea à nouveau la tête sous l’eau, espérant qu’elle dégage les voies respiratoires. En vain. Il ressortit la tête de la mare au bout de quelques secondes, essayant de se calmer. Une crise d’asthme, et une violente. Et elle ne pouvait signifier qu’une seule chose : les vents changeaient, et une tempête arrivait.