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dedoua
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Il me fallait un ordinateur.
Un truc qui fait de l'ordre dans mon sommeil, alors je l'allume. Il rentre d'un non-soir qu'aurait permuté l'auraculus, et alors blême de toute béatitude, je parachevais un luminaire utilitariste d'un point de vue axiologique. L'écran. Il est rectangulaire et sale. L'écran est régit par mes doigts. Sur les touches de l'ordinateur. Et des doigts ne mentent jamais lorsque d'impulsion involontaire que raconté-je ? Une fin de phrase n'en est pas une, il est un truc qu'aucune dune, solitaire ou fictive, ne saurait manquer à un désert. Un désert à la fraise. Un des airs à l'aise, indésertifié par présence omnifiée. Jeux et récrés. Jésurrection. Action des actions.
Alors j'ai commencé à scripter, à saigner une pensée. La pensée ou la mienne, elle ne fait que se décaler, par rapport à elle-même. Ainsi diffractée, de la sorte convenue, envers et contre, dévolu à l'encontre, du temps lui-même, la pensée en blasphème, d'elle-même.
Crucifié à vie.
Dévissé tout cru.
Cru qu'on l'eu servi.
Un des crus assouvi qu'on ouvrut.
L'arvaire, stade de mes pixels déjantés, n'est qu'un art volumique d'aires... Star vénérée des vestes onéreuses, vers où naissent les cellules cancéreuses, d'une pensée qui se tue, qui se croit sans qu'on crut, qu'elle fut asservie, à elle-même quoi qu'en fut, un défuneste sortilège, un défaut nu, un défis uni, réunion des uniques, les jumons, les jumeaux de la jument qu'on, aurait eu d'accouchement, un plaisir chevauchant les étendues de cette pensée, qu'un ordinateur aurait ordonné de noter, à l'heure des numérotés, les lettres à porter, à portée d'une main non gantée, mais malsain est son signage déliropathé, pâté, de mouche, d'émoustillouche à la hache, d'émascule louche les pistaches, pour qu'un sombre et triste persifflard ne fasse que l'aura d'un tranquilisard, d'accointances dans le blizzard, un peu trop d'absence dans ce brouillard, je rends présence, au corbillard, le matraquage d'un cadavre à contre coup de cisaille, dans la grisaille, j'ignufugise les lettres, leur feu à elles n'est plus que le paraître d'une ritournelle en frappe de dentelle, telle la harpe d'un athlète qu'aucune halte n'arrête qu'aucun poulpe rendrait celte dans une soupe à la petite pelle, comment qu'on l'appelle ? Ce signe blanc...
S'y fier, c'est croire, au cuivre du désespoir, titanesque historique d'une caisse de briques à liaisses de barriques les liasses s'imbriquent. Trace, prosaïque, d'artifice en trachéite déforméiforme...
Des doigts sur un ordinateur, qui sont partis loin...
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