Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Textes courts => Discussion démarrée par: LordJacobDondAmsterdam le 11 juin 2020 à 17:42:41
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« Et si vous oubliiez tout ce qui vous rattache a cette personne ? »
Derriere son bureau, Le Dr Frau avait l’air d’une adaptation Disney du Psychiatre. Grand, degarni, lunettes rondes posees au bout d’un long nez, des doigts anormalements longs dont les bouts semblent colles a ceux de l’autre main. Bien sûr, son dos est vouté, et sa voix lente et mielleuse. Sinon, le personnage serait incomplet. Il en a vu passer, des chagrins d’amour, des pertes d’êtres chers, des dépressions, des tentatives de suicide. Du patient bien éduqué qui a l’air tout à fait normal le jour, mais se branle dans le métro quand la nuit tombe, au schizophrène qui valse entre ses 10 personnalités. Il les a tous vus, en presque 40 ans de travail sur les plus profonds de nos secrets, sur les mystères enfermes dans notre boite crânienne. Il a, au fil des années, gagne le surnom flatteur de « Scanner » : certains disent qu’il lui suffit de vous regarder dans les yeux pour pénétrer votre subconscient, qu’en lui serrant la main vous lui offrez vos confessions les plus inavouables, d’autres sont même allés jusqu’ a lui accorder des pouvoirs de mage noir. Les légendes vont bon train sur lui, et ça ne l’agace même plus. Quelque part, sur la route du temps, il a perdu cette fausse modestie qu’il s’imposait. Il a toujours été discipliné, mais arrive un moment dans la vie d’un homme ou on accepte d’être flatte, tout simplement. Certes, sa valeur n’avait pas attendu le nombres des années, mais autre chose était né en lui au fil du temps. Sans doute ce que certains appellent la sagesse, l’expérience, lui préfère appeler ça « la pleine conscience de soi ». Il ne ment pas, lorsqu’il dit à certains de ses patients que la solution se trouve en eux, lorsqu’il parle de lâcher prise, de théorie de l’attraction. Il croit aux traitements qu’il prescrit, souvent développés par lui-même.
Les murs de son cabinet sont recouverts de diplômes, lettres de reconnaissance, articles de journaux. Si l’on met de cote son physique ingrat et son nom plus que banale, le Dr Pierre Frau est une Rockstar.
Malgré l’entassement de papiers et trophées à son effigie, l’endroit n’a rien de personnel ; n’importe qui s’y sent tout de suite le bienvenu, et c’est presque naturellement qu’on s’allonge sur le fauteuil de consultation, désarmé, les bras ouverts, comme pour dire « Allez y docteur. Ils disent que vous êtes un sorcier ; ensorcelez-moi ; opérez-moi ; faites ce que vous voulez ; j’ai confiance en vous. »
Les murs sont d’un bleu apaisant, les plantes vertes, omniprésentes, ont l’air d’apprécier. Toutes sont magnifiques, entretenues, leurs feuilles sont larges, légères, d’un vert saturé. Le cabinet est exposé plein sud, et donne sur la cours d’une résidence calme du 8ieme arrondissement de Paris. La pièce est calme, lumineuse, et lorsque la fenêtre est ouverte, un courant d’air agréable s y faufile. Que ça soit pour les végétaux, ou les patients, le cadre est idéal.
« Ces plantes et moi nous ressemblons beaucoup », disait-il souvent. « Nous sommes là, enracinés, moi sur cette chaise, eux dans leur pot, à écouter patiemment les plaintes et revendications de chacun. Ce qu’ils ressentent, ce qu’ils ne ressentent plus, leurs rêves, leurs cauchemars, ils n’ont aucuns secrets pour nous. La théorie selon laquelle les plantes aiment qu’on leur parle est tout à fait vraie. Pourtant, elles s’épanouissent quand moi, je me recroqueville. Mes plantes sont peut-être les plus sages dans ce bureau, car elles écoutent toute la journée, sans jamais répondre. Parfois, elles envoient un signe en mouvant délicatement leurs feuilles, et quiconque est assez patient pour les voir est empli d’une satisfaction particulière. Telle est notre différence : je n’ai pas vieilli en écoutant les hommes, mais plutôt en leur répondant.
C’est elles qui m’ont silencieusement soufflées ce secret (Il joignait sa main à sa bouche et se mettait a chuchoter théâtralement) ; Si D’ieu répondait à nos prières, nous serions tous prophètes, et il aurait finalement vieillis, puis disparu.
Contentez-vous d’écouter. Tout le temps. »
Les gens criaient au génie, ou à la folie. Ou au 2 en même temps, bien sûr.
« Et si vous oubliiez tout ce qui vous rattache a cette personne ? »
Allongé sur le long fauteuil en cuir, de l’autre cote du bureau, Allan Nara a du mal à cacher sa déception. C’est donc ça, le grand Dr Frau ? Un vieil homme a la mine grise, un jardinier en herbe de pacotilles, qui n’a rien de plus à lui proposer qu’un vulgaire conseil que ses amis, sa famille, et de parfait inconnus à qui il se livre souvent trop facilement, lui avaient déjà offerts sous toutes les formes possibles et imaginables ?
Spoiler, vieux con, si je suis là, c’est que j’en attends un tout petit plus tu vois. En fait non, je n’attends rien de toi. Donc tant mieux.
A aucun moment il m’avait réellement pensé que pousser cette porte lui changerait la vie, lui, les psys, il n’y croit pas, il n’y a jamais cru, et il n’y croira jamais. Il ne croit plus en grand-chose à vrai dire.
Mais pour oublier la jolie Ballerine qui l’avait hypnotisé, il avait tout essaye. Et rien ne pouvait empêcher cette dernière de danser en permanence dans son esprit. Qu’il ferme les yeux, les ouvre, appuie ses paumes jusqu’ à en voir des formes, lorsque le brouillard s’estompe, c’est toujours elle qui refait surface et le fixe de ses grands yeux bleus, avant de l’inviter à danser avec elle. Il avance vers elle. Et elle recule. Chaque pas les éloigne un peu plus. Alors il se fige, et il la regarde danser, seule, le sourire aux lèvres, puis elle disparait, et il tombe à genoux, seul. Et il attend patiemment son retour, avec l’espoir qu’elle lui tende la main. Il se nourrit des mouvements amples de cette femme dont il est fou. Ces danses qui le tue à petit feu, mais dont il est accroc.
La première fois, il avait été émerveillé par la pureté de ses gestes, mais il avait su garder ses distances. Il connaissait bien les danseuses, il savait très bien que lorsque la musique s’arrête, que les rideaux tombent, elles retournent à leur vie, dans laquelle il n’y a plus de place pour les admirateurs.
La deuxième fois, elle lui avait pris le bras et il avait été son cavalier.
La troisième fois, il en était fou amoureux.
Puis l’orchestre avait cessé de jouer.
Depuis, il avait essayé tout ce qu’on lui avait suggéré. Voir des amis, s’épanouir dans d’autres activité, se concentrer sur lui-même, voir d’autres femmes, laisser le temps faire son travail.
Que nenni. Ses amis le lassent, détourner son attention n’était pas évident quand chaque écran, chaque plan de travail, chaque terrain, s assombrissait et devenait une estrade, idéale pour une nouvelle danse. Se concentrer sur lui-même, soit, mais si c’est à travers elle qu’il existe, comment la retirer de l’équation ? Quant aux autres femmes, plus aucunes ne le fait vibrer, et le temps lui paraissait si long.
Il ne lui restait plus que ce choix ; S accrocher à l’espoir qu’un jour l’écart entre eux disparaissent, ou accepter l’occasion « unique » de rencontrer l’imposteur désormais assis face à lui, qu’un ami de son père lui avait arrangé. Il avait regretté à la seconde ou il avait enfin accepté.
C’était peut-être ça le plus grand paradoxe. Il vivait à travers une autre, mais détestait l’idée que son salut pouvait venir d’un autre.
Entendre qu’il est beau, intelligent, que ça ira pour lui, qu’elle ne le mérite pas, ça ne le dérangeait pas, bien sûr, il cherchait même à le faire dire, parfois, ça ne mange pas de pain, et ça ne peut pas faire de mal.
Mais qu’on lui dicte la manière dont il doit voir les choses, entendre des hypocrites lui répéter qu’ils savent ce que c’est. Que leur histoire ressemble à la sienne. Ça, c’était hors de question.
Contentez-vous de m’écouter en remuant la tête putain. Vous n’avez aucune putain d’idée de ce que c’est. Je n’en ai rien à branler de vos histoires, de la manière dont un connard vous a largué, ni de la façon dont vous avez miraculeusement retrouvés l’amour. Vraiment, je m’en tape. Je vais peut-être hocher la tête, vous dire que vous avez raison, et peut être même continuer à vous raconter mes histoires dont vous vous tapez comme de la merde du chien de votre voisin. Mais au fond, ça ne changera rien. Car dès que vous partirez, surs de vous, la musique reviendra, et le spectacle pourra reprendre. Enivrant, jusqu’ au coma.
« -Pardonnez-moi Docteur... Mais je ne m’attends pas à venir jusqu’ ici pour entendre ça.
-Pardonnez-moi Allan, mais qui est ce que vous essayez de prendre pour un con ? Oh et effacez moi cet air faussement surpris, remettez donc vos sourcils à leur place mon grand. Ils sont bien mieux là-bas. Vous n’attendez rien de moi, je me trompe ? C’est une question rhétorique, évidement. Voilà un quart d’heure que je vous écoute réciter ce poème que vous avez appris par cœur à force de le répéter. L’avis d’un vieux shnock ne figure pas parmi vos priorités. Ce que je vais vous dire vous importe autant que l’engrais que je donne à mes Ficus Benjamina (il montra de son long index un petit arbuste aux feuilles vertes, qui, l’espace d’une seconde parut fier que l’on parle de lui). Cependant, charmante, la métaphore de la ballerine. Pas la plus originale, mais je dois reconnaitre que c’était… Poétique. » A ces mots apparus un petit rictus sur son visage si ferme jusque-là, et les plantes se mirent, en harmonie, à faire vibrer leurs feuilles silencieusement, un cours instant, avant qu’un courant d’air ne claque la fenêtre. Impossible de dire si la pièce entière était possédée par le psychiatre, ou si cette communion était l’œuvre du hasard. Toujours est-il que Frau n’a pas eu l’air troublé. Il s’est contenté de ramener ses doigts en losange, ses deux coudes sur le bureau, un sourcil légèrement relevé, et un petit sourire en coin. S’il n’avait pas été psychiatre, cet homme aurait aisément pu faire carrière dans le théâtre. Il avait une bonne élocution, bien que lente et fractionnée, et un visage qui lui offrait des dizaines d’expressions différentes.
Allan se contenta de se figer sur place, accoude sur sa droite, en fixant le propriétaire des lieux, la bouche entrouverte. En 6 mois, on lui avait tout dit. Mais jamais la vérité.