Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Textes courts => Discussion démarrée par: Binkszeuroo le 13 mai 2020 à 16:33:26
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Salut ;D! Vous avez peut-être lu ma présentation dans le forum dédié. Je suis tout nouveau ici bien que j'apprécie lire en cachette beaucoup de choses qui s'écrivent sur le forum. Je souhaitais partager avec vous un début d'histoire en vue de savoir ce que vous pensiez du style et surtout de l'atmosphère créée, en vue de me donner de la motivation pour continuer (j'ai une très fâcheuse tendance à abandonner mes projets). A noter que, si je fait référence à des lieux géographiques et à des toponymes, tout a été inventé dans mon esprit pour parvenir à l'atmosphère que je souhaitais avoir et je ne saurais pas vraiment situer le lieu sur une carte. Toute ressemblance avec un lieu réel en France ou ailleurs serait purement fortuite ^^.
Je vous remercie d'avance pour votre lecture !
Paul n’avait jamais poursuivi sa promenade du soir aussi loin le long de la route des douaniers. Après un virage serré, la route continue à suivre la côte qui avance sur la mer. C’est le Cap du Trodouin sur les cartes, la forme sombre que l’on voit au loin depuis la plage. La terre y est particulièrement sablonneuse, l’ombre des pins recouvre chaque centimètre du sol et on peut compter les quelques rares maisons qui longent la route. Lorsqu’il jette un regard de quelques secondes à sa gauche, Paul peut apercevoir les rochers rouges, ternis jusqu’à l’ocre par le crépuscule qui tombe dans l’océan au bleu profond et froid. L’adolescent roule vite sur son vélo, transi par le vent frais qui fouette ses narines. Ça sent le pin et les embruns. L’odeur de feu de bois qui flottait dans l’air aux abords de Port-Piolle s’est dissipée. Au bout de quelques minutes, Paul, aperçoit une croix au loin, marquant probablement le bout du cap. La pousse des pins est plus clairsemée, laissant le vent froid souffler encore plus fort, forçant Paul à enfiler la capuche de son sweat. Il pédale encore quelques dizaines de mètres, enivré par le souffle du vent et la vitesse. Au bout, la route ne continue pas, laissant probablement l’autre face du cap totalement sauvage.
Paul descend de son vélo, prenant plaisir au petit vertige que lui procure le contact de ses pieds avec la terre ferme. La vision de l’à-pic, tombant droit dans l’océan qui marque le bout de la pointe le fait sursauter alors que le chuintement inlassable du vent donne une couleur particulièrement hostile au lieu. Paul recule, s’assoit sur un rocher un peu plat plat que les autres et sort une bouteille de bière de son sac. Il la décapsule avec ses dents et savoure sa douce amertume. C’était la dernière du pack qu’il cache depuis une semaine dans sa chambre. La mousse, les chatouilles intérieures de l’alcool et le vent frais ; c’est son cocktail du soir pour s’assommer et trouver le sommeil. Paul ignore le vent qui le fouette à lui en donner mal aux oreilles et passe de longues minutes à observer la vue, somme toute exceptionnelle, qui lui est offerte.
Au loin à sa gauche s’étalent les lumières du soir, fraichement allumées, suivant le littoral de la grande baie dont il a oublié le nom. L’ombre du Cap cache le port de pêche, devenu station balnéaire, de Port-Piolle mais laisse voir ses confrères plus lointains. Des noms reviennent à l’esprit de Paul : Saint-Antonin, Velassiures, Deumasse, lui évoquant les trajets en voiture dans les embouteillages pour les virées plage-marchand de glace de son enfance. A la droite de Paul, le paysage est presque parfaitement inconnu.
Derrière l’ombre noire du cap, la mer n’est séparée de la terre que par des nuances d’obscurité : bleu profond dans l’océan, vert sapin sur la terre ferme. Les quelques voitures qui parcourent la route des douaniers sont comme des lucioles dans ce nuancier de noir. Une lumière particulièrement forte et, elle, statique au loin, attire l’attention de Paul alors qu’il s’allonge sur le ventre pour mieux observer, profitant d’une petite accalmie des bourrasques. Très loin, juste au bord de la mer, des sortes de filaments et de formes lumineuses forment un réseau complexe et imposant de jaune électrique, posé là au milieu de la nature obscure du crépuscule. Paul en est comme hypnotisé.
Il sort une vieille carte touristique de la poche de son short, le réseau mobile ne capte pas entre les pins du cap. Une fois dépliée sur le sol irrégulier, il tente de la lire dans la demi obscurité. Au delà du cap du Trodouin, la carte est presque muette, ne renseignant que le nom menaçant des criques et des îlots. Mais à son extrémité, elle indique bien une grosse structure, prenant la forme d’un carré noir imposant : « Raffinerie de Maisonrouge ».
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Bonjour. Le texte parait sympa. Dommage que tu l'aies présenté sous forme d'un gros pavé indigeste. Un peu d'aération, en cette période de déconfinement, aurait été la bienvenue.
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Bonjour. Le texte parait sympa. Dommage que tu l'aies présenté sous forme d'un gros pavé indigeste. Un peu d'aération, en cette période de déconfinement, aurait été la bienvenue.
Merci du conseil, je corrige ça de suite.
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Bonjour
Un bon debut et de l atmosphere......... :)
Dommage que la meteo ( les temps ) soit changeants - imparfait puis present......
route des douaniers
le terme route m a un peu choque : plus souvent chemin ou sentier......
C est vrai qu un peu d air entre les paragraphes serait reposant pour les yeux. :)
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Bonjour
Un bon debut et de l atmosphere......... :)
Dommage que la meteo ( les temps ) soit changeants - imparfait puis present......
route des douaniers
le terme route m a un peu choque : plus souvent chemin ou sentier......
C est vrai qu un peu d air entre les paragraphes serait reposant pour les yeux. :)
Merci de ces retours !
La première phrase parle d'un évènement passé non ? Si le personnage parlait à quelqu'un il dirait "Je n'étais jamais allé sur cette route". Enfin je me suis aussi posé la question.
Je sais qu'on parle plus volontiers de sentier des douaniers. J'ai parlé de route cette fois, car cela correspondait plus à ce que je voulais faire. Peut-être l'ancien sentier a t-il été transformé en route ?
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Bonjour. Le texte se lit agréablement, on rentre bien dans l'intimité du personnage et l'atmosphère du lieu, joliment décrit. Mais je suis d'accord que la présentation manque d'aération. Plus de paragraphes et plus d'intervalles entre eux seraient bienvenus. J'ai repéré une tournure qui me semble maladroite au début du texte. "un regard de quelques secondes". Je dirais plutôt un regard rapide ou quelque-chose de ce genre.
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Salut Binkszeuroo,
J'ai pour ma part été très séduit par la lenteur des choses et par la justesse de l'exposition : ces éléments qui nous sont proposés et qui nous intriguent sans pour autant se dévoiler. Je trouve que la précision des lieux est très crédible et qu'ils soient réels ou fictifs proposent une ancrage interessant. Tu as piqué ma curiosité et j'ai envie de lire la suite. Quelle est le projet de suite ? Et sur quelle longueur ?
Et je suis d'accord avec la première concordance de temps que j'ai trouvé étrange aussi :
La première phrase parle d'un évènement passé non ? Si le personnage parlait à quelqu'un il dirait "Je n'étais jamais allé sur cette route". Enfin je me suis aussi posé la question.
Je crois que si tu disais quelque chose comme "D'habitude, Paul ne jamais poursuit jamais sa promenade du soir aussi loin le long de la route des douaniers", cela implique davantage les choses dans le présent. Il me semble en tout cas que cela a une valeur similaire sans être en mesure de l'expliquer grammaticalement.
Au plaisir de lire la suite.
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Merci beaucoup pour ces nouveaux retours ! Je vais tâcher de corriger les erreurs que vous avez mises en avant. J'avoue que je persiste à bien aimer cette concordance des temps un peu bizarre pour introduire le texte.
Salut Binkszeuroo,
J'ai pour ma part été très séduit par la lenteur des choses et par la justesse de l'exposition : ces éléments qui nous sont proposés et qui nous intriguent sans pour autant se dévoiler. Je trouve que la précision des lieux est très crédible et qu'ils soient réels ou fictifs proposent une ancrage interessant. Tu as piqué ma curiosité et j'ai envie de lire la suite. Quelle est le projet de suite ? Et sur quelle longueur ?
Alors, j'ai une ébauche de synopsis dans ma tête mais je n'ai une idée très peu précise d'à quoi ça va ressembler concrètement. C'est un peu mon défaut, j'ai un mal terrible à planifier tout ce qui est littéraire. D'ailleurs je me demandais... est-ce qu'on peut faire suivre une histoire sur seulement un, deux ou trois textes dans cette section où faut-il changer ?
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Salut les écrivain-e-s et les lecteur-rice-s. J'ai un peu avancé mon projet et je me proposais de vous faire lire la suite
Dans l’esprit de Paul se dessine une monstruosité industrielle plantée au milieu des pins, des tuyaux métalliques noirâtres de crasse, se croisant entre eux, formant des angles, des virages et montant parfois en hautes cheminées crachant leur fumée âcre dans un ciel bleu pâle.
L’image, précise, détaillée, reste de longues secondes dans l’esprit de l’adolescent que la présence de la raffinerie en bord de mer au confins des pinèdes fascine de façon inexpliquée.
Paul finit par se relever brusquement. Il regarde une dernière fois droit devant lui avant d’enfourcher son vélo dans le sens inverse. Après l’à pic, il n’y a que l’eau noire et ses vagues. Au-delà de la ligne d’horizon, les dernières tâches de rouge-sang crépusculaires sont sur le point de s’effacer. Le ciel subit la victoire incontestée du bleu nuit qui s’est emparé de lui.
Le trajet du retour est bien moins grisant que celui de l’aller. Le souffle du vent s’est calmé et l’obscurité qui est vite tombée force Paul à rouler plus doucement. Le regard dans le vide, il pédale sans enthousiasme, engourdi par la bière et les rafales de vent. Au sortir du cap, la lumière fait progressivement son retour. Côté terre, la route est bordé par de grandes bâtisses qui surplombent l’océan, les plus prestigieuses de la côté ; imposants portails, beaux jardins, cyprès et pins parasols. Côté mer, un muret surplombe une petite plage de gravillons qui borde les flots sombres.
Dans les oreilles de Paul se mêlent le bruit des roues du vélo et le roulis régulier des vagues, parfois interrompus par le vrombissement d’une voiture qui file sur la route. Sa réputation est mauvaise chez les automobilistes depuis l’accident de 1976 : un virage difficile à négocier, une Lamborghini Countach écrasée contre un muret et deux morts, la célèbre actrice Solène Picard et son chauffeur. Une plaque mémorielle laide mais bien entretenue borde désormais la corniche en son honneur.
L’esprit toujours engourdi, le corps en pilotage automatique laborieux, Paul dépasse le rond-point qui marque l’entrée dans Port-Piolle et s’engage dans la route pentue qui mène aux hauteurs de la ville. La montée est raide, Paul roule lentement, son esprit se perd en comparaisons des formes des portails et des odeurs de végétation qu’exhalent des jardinets. Le vent du cap qui lui piquait le nez et lui déchirait les tympans lui manque déjà.
La nuit est vraiment tombée lorsque Paul descend de son vélo. Seul la fatigue motive son retour dans l’atmosphère viciée de la maison. La maison familiale est une vieille bâtisse de pêcheurs mal entretenue, la glycine s’infiltre entre les pierres de la façade et une buée grisâtre recouvre la lumière derrière les fenêtres. Paul n’y entre qu’après avoir traversé un jardinet étroit mais profond, envahi par les mauvaises herbes, témoins calmes de la négligence ambiante. Le séjour sent le renfermé, la pizza froide mangée à dîner et l’odeur douceâtre caractéristique du sable de la plage du Pelnant. Paul n’adresse que quelques mots à son père, affalé sur le sofa, devant la télé qui ronronne un débat entre commentateurs politiques. Les bribes de conversations qui parviennent à Paul alors qu’il monte l’escalier lui indiquent qu’il semblent tous d’accord entre eux. La fatigue, déjà bien présente, traverse une nouvelle fois l’adolescent tel un coup de poignard alors qu’il entre dans sa chambre. Il autorise son esprit à s’affaisser dans le sommeil, prenant la décision de lui épargner la pensée du lendemain soir. L’haleine douce du houblon toujours en bouche, Paul s’endort le souffle du vent du cap dans ses oreilles, l’odeur du pins et de la mer dans son nez et le rugueux des rochers dans ses pieds nus.