Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Textes courts => Discussion démarrée par: Lester le 01 septembre 2010 à 03:51:09
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J’ai faim. Je pourrais aller voir Katia, Katiouchka, avec son nom de tsarine et le manteau d’oie et d’hermine sur ses épaules blanches, une bague pour orner le bout de chaque doigt. Katia, son œil gris-vert et sa chevelure, calme et humide du tronc aux feuilles d’ombres. Il y fait frais et bon chez Katia, on s’installe et on se repose, elle est seule jouant du piano dans son appartement vide et si je la trouve, elle me donnera peut-être quelques euros.
J’ai faim ; il faut que je mange. J’ai ce trou dans l’estomac, j’ai mes poches lourdes du vide, du poids d’absence de l’argent que je ne veux pas. Ces écus tremblent a mon contact ; ils remuent, prennent vie et, dans la déliquescence, vienne fondre le long de mes doigts. Je n’ai jamais voulu garder d’argent. Des que j’ai quelques pièces, quelques liasses il faut que je m’en sépare alors je donne, j’achète, je le souffle aux visages des hommes en disant « regardez, regardez ce que vous pouvez prendre comme d’autant de parcelles de moi » et eux y courent et les ramassent, avidement. Mes poches sont lourdes - et mon estomac pèse comme un remord qui serait trop rond et trop dur, et si lent à avaler.
Je vais entre les immeubles et les statues d’histoire, les places chargées et les trottoirs courbés par les milliers de pas de ceux qui l’ont foulé. Là il y a une cosmogonie de lettres, il y a des amis-repères, il y a le pain qu’ils me promettent qui guide mon aiguille comme le mercure ; il y a Raphael, un peu plus loin dans la rue, il y a Katia que je cherche et Margot que je rencontrerais surement, au détour d’un boulevard. Il y a des doigts lourds de bronze qui parcourent ma nuque, mon ventre, ma faim, et des regards d’inconnus. Il y a des femmes aux cheveux sombres et des hommes masqués. Il y a la foule qui grouille dans la ville, dans le ventre chaud des rues où les voitures hurlent en emportant le printemps. Il y a ces immeubles, ces palais construits par les hommes pour qu’ils leur offrent une transcendance ; des dieux de fer, de bronze, des géants de marbre aux yeux givrés.
Dans ces rues où, avec Raphael, on aimait marcher en détours au son de la cadence, et de la musique de nos pas ronds. Combien de gens parmi ces hommes, combien de gens qui voudraient bien m’aider ? Tous ces visages pliés dans un sourire, si je veux bien tendre ma bouche. Mais je ne veux pas parler. Dans ma voix j’ai les chars et les cavaleries d’enfance, j’ai les éternuements des paquebots sur le port des souvenir et, dans mon timbre, toute ma nostalgie. J’en vois les effets dans vos yeux défigurés de bienveillance. Ma voix est trop douce. Et une voix est une âme, elle ne change pas ; alors j’emprunte du fric a Raphael pour m’acheter cigarettes sur cigarettes et l’alcool qui coule sur les tables de bar, le vert des billards, les liqueurs dans les chevelures lourdes des femmes. Et ces reflets de fourrure, ces dermes pâles pétales odorescents. De mes doigts j’en presse la tige pour en en dégager le parfum de lilas et de printemps. Et celle-ci a les pupilles diaprées d’étoiles, bleu profond forgé par je ne sais quel géant. Mais c’est une belle inconnue alors elle passe, c’est une belle inconnue donc elle ne se retourne pas. J’ai faim.
Il y a Katia la bas qui brille, comme une promesse pour des yeux vides. Il y a Raphael qui me donnera du pain et un sourire rond et chaud comme une couverture. Je voudrais m’emmitoufler de secours, mais il n’y a personne au coin du feu.
Je marche encore.
-à suivre-
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C'est très beau. :)
Alors, dans le détail, maintenant :
Katia, son œil gris-vert
Ses yeux ?
[edit] Désolée, j'ai manqué de temps pour finir... :-[ Je complète mon post un de ces jours, d'accord ?
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et mon estomac pèse comme un remord qui serait trop rond et trop dur, et si lent à avaler.
super !
Je vais entre les immeubles et les statues d’histoire, les places chargées et les trottoirs courbés par les milliers de pas de ceux qui l’ont foulé.
chouette
et de la musique de nos pas ronds.
moins convaincue par les pas ronds
Mais c’est une belle inconnue alors elle passe, c’est une belle inconnue donc elle ne se retourne pas. J’ai faim.
love it
Il y a Katia la bas qui brille
là-bas
Il y a Raphael qui me donnera du pain et un sourire rond et chaud comme une couverture.
moins originale, comme image
Je voudrais m’emmitoufler de secours, mais il n’y a personne au coin du feu.
great
Aaaah cool, ce n'est pas fini ! On passe tellement un bon moment à te lire, ça virevolte partout, j'adore tes formulations, tes images, la richesse de ta langue, l'histoire qui s'esquisse :p la suite !
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J'aime bien.
C'est joli, bien écrit, il y a une sorte d'ambiance spéciale, chouettes images.
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une bague pour orner le bout de chaque doigt.
Euh, ça se met pas vraiment au bout des doigts, des bagues... ???
a mon contact
à
odorescents
J'ai rien contre les néologismes, mais y a déjà odorants.
J'aime bien l'ambiance de ce texte-ci, avec le narrateur qui tourne en rond et se dévoile peu à peu.
Bonne chance pour la suite. ^^
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Bonjour ! Je ne vais pas copier coller chaque phrases de ton texte qui me plaira ou ne me plaira pas, je me contente simplement de te dire que moi j'ai adoré ton texte, vraiment ! Tu poses ton décor, on est dans l'ambiance (enfin je parle pour moi) et personnellement si tu postes la suite bientôt j'aurai plaisir à la lire :) ! Bonne continuation !
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Il faut que je parte, que je quitte cette ville, que la misère cesse enfin. J’ai de l’argent, j’avais très faim, je ne l’ai plus – je suis rassasié, empli jusqu’au saoul de ce bruit et de ces hommes, je veux partir, loin, visiter, l’Allemagne ou m’installer en Russie, je chante : Margot Katia Raphaël Louise, enchevêtrements d’amantes, ballets sans paroles, ni musique. Je cherche quelqu’un pour une danse à échanger. Il y a Margot sur laquelle je ne peux plus rien dire sans que ma gorge me brûle, comme mordue par le tison chaud du blason d’un autre - par qui elle a été prise, avalée – Margot qui ne brûle plus de son feu sauvage mais soumise, domestiquée par d’invisibles mains de bronzes. Margot a le visage de Paris ou elle n’est pas né, ou je suis né mais où je n’ai pas vécu, pour ce que chaque rue, chaque jardin, square, soupire en ce qu’il a avec elle d’inaccompli. J’ai besoin de nouvelles rencontres, de nouvelles amours à dégoupiller. L’on n’aime qu’une fois ; toutes les autres sont couchées sous le corps de l’amante, couchées sous le souvenir originel et leurs seins, et leurs épaules, ne brûlent que pour en raviver le souvenir. Margot est la plaie du christ, la première blessure, le premier sang ; la lance fichée irrémédiablement dans une côte, d’où l’on a tiré le sang d’Eve pour donner miroir a Adam. Il me faut du voyage, des terres parcourues jusqu'à en sentir l’ivresse, des couleurs, il me faut des visages a annexer, des passions à faire miennes, à murmurer dans des langues inconnues – que je déchiffrerait lentement, pour en maîtriser la danse- des rancœurs a peindre, des plantes pour en tirer la quintessence, et sur mes yeux, et ma palette, j’ai ce besoin de pousser, d’être l’épigée sur des cœurs nouveaux, des mœurs nouvelles. Oui. J’ai ce besoin d’appétit pour mieux me rassasier de toutes les chairs et les mets du monde…
Mais il faut marcher.
Tiens - je croise Mikhaïl. Bonjour Mikhaïl, ta caravane de mimiques, tout ce que tu promène dans un baluchon de teintes, de poudres, de faux semblants. Toi Mikhaïl et ton visage qui se minéralise dans l’air comme une eau-forte, et ta fierté inscrite comme sur le front d’un palais. Ensemble autrefois on volait, parce que le risque excite ; son accomplissement fortifie. Nos vols n’étaient pas risques mais répétitions de théâtre, parodie – ou plutôt phantasme, comme le baiser en songe mille fois répété avant d’atteindre les lèvres de l’être aimé. La complicité qui uni les voleurs est inextricable – leurs jambes et bras noués, humides de la même sueur de passer de l’habit de l’artiste – celui qui pose le geste, le commet – a l’uniforme de l’accusé. Mikhaïl a le visage buriné par des pluies de sueurs, des craintes anciennes dans son bras gauche. Mikhaïl qui s‘allume une cigarette dans un geste calculable, précis comme une peur. Mikhaïl, qui a la peur, qui l’a écrite sur son visage, une peur domestiquée, si présente qu’elle en est devenue molle. De sa peur il en a fait les mains du monde, qui lui glissent sur le corps avec malice.
Mais je passe Mikhaïl, et derrière lui il y a la musique. Un ensemble de cuivres souffle a en dire Jésus. Et ces cuivres, ces doigts, cette musique, brillent comme une pierre aux reflets opalescents, s’agitent en tant que formes exilées du monde des formes, où elles sont vapeur d’air, flottement – formes chantantes en perpétuel mouvement. Mes veines bouillonnent. Je suis plein de faim, tout d’un coup, de soif, de désir d’argent et de femmes, de formes et de mouvements, de situations à courber sous mon appétit de loup. Mes veines bouillonnent et i y a plein de Katia dans mes veines, il y a plein de Margot, de Raphaël, de Mikhaïl, il y a plein d’écus de bronze qui tombent a travers mes doigts transparents, il y a plein de vie. Mes veines bouillonnent et j’ai la faim d’un fleuve, je me repaîtrais bien de regards si je n’avais besoin de plus de ferme consistance. Je sais où est Katia, il y a du reste un piano chez elle ; elle soit être là, sise dans sa féminité - a égrener Gould, Bach, a marmonner pour elle-même et a rire, tentant le dièse, jouant l’aigu, égrainant autant de gammes qu’il y a dans son visage de beauté. Katia ne joue pas ; elle dit la noblesse. Elle ne saura jamais jouer, malgré les années de conservatoire et la discipline russe, malgré l’opéra de Moscou, malgré les doigts agiles et malgré Katia elle-même. Elle ne pourra jamais jouer parce qu’elle est trop noble. C’est s’avilir que d’exprimer.
Katia a une belle maison, une belle bibliothèque avec de beaux livres. Souvent elle me dit tu devrais lire plus, tu pourrais, viens chez moi et je t’en prêterais, tu t’ennuies, viens, tu as mieux a faire que de geindre sur le monde. Elle m’a souvent dit « écris » et je n’ai pas répondu que je n’avais rien à écrire, que je ne pouvais pas, que toutes mes idées s’évaporaient devant la feuille, que j’ai une peur de ce silence. Elle m’a dit lis-ci, lis-ça, pense, instruit toi, et je ne pouvais lui donner qu’un regard en forme de « je veux bien » et d’essayer, pour opposer a ses yeux mes mots. Mais ses livres, je les revend. Je voudrais me forger un regard pour lui faire dire la compréhension, mais je ne peux pas. Elle m’échappe, c’est l’âme Russe, c’est des yeux de loup, ses joues sont les steppes, les hanches un Oural, à Katia. Et ses mains plus belles et plus douces, et plus blanches que les caresses glacées des eaux de la Volga…
Je suis né riche ; j’avais commencé autrement. La richesse c’est la culpabilité dans ma langue, c’est cet habit pesant dont je me suis défait. La richesse, parce que l’argent est un plastron trop lourd, j’ai décidé ma pauvreté. Et d’avoir le torse si nu, j’ai milles mains qui pendent la mienne à leur crochet. On ne prête qu’aux riches ; ou a ceux qui l’on étés. Et ce souvenir de richesse transforme en don ce qui était prêt. Katia me donne gentiment de l’argent ou elle se laisse voler, de l’argenterie deci, delà, des vaseries, pierreries précieuses, des perles et des colliers, Katia, elle s’en fiche, je crois que ça l’amuse. Quand je sonne chez elle et qu’elle apparaît derrière la porte, avalée par la porte, réduite par la porte jusqu’au bout de ses épaules, elle me sourit, et je rougis de la voir si frêle. Mais une fois chez elle elle est maîtresse en son empire ; tyran ; tout porte son culte, sa trace. J’en ressors plein d’elle ; mes poches pleines d’argent.
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ENVOI 1
Des que j’ai quelques pièces
Dès
comme d’autant de parcelles de moi
comme autant
Margot que je rencontrerais surement, au détour d’un boulevard.
Rencontrerai
au son de la cadence
Je ne pense pas qu'une cadence ait un son, si ? Ce serait comme dire "au son du rythme"
de la musique de nos pas ronds
Pourquoi ronds ?
ces dermes pâles pétales odorescents
Syntaxiquement, il manque une virgule quelque part...
Il y a Katia la bas
Là-bas
ENVOI 2
d’invisibles mains de bronzes
bronze
le visage de Paris ou elle n’est pas né, ou je suis né
où née où
des visages a annexer,
à
que je déchiffrerait lentement
déchiffrerai
La complicité qui uni les voleurs
Unit
des craintes anciennes dans son bras gauche
J'ai beau relire, je comprends pas cette phrse. Tu veux dire quoi ?
Un ensemble de cuivres souffle a en dire Jésus
Là non plus (et c'est "à" )
a égrener Gould, Bach, a marmonner pour elle-même et a rire
à à à
viens chez moi et je t’en prêterais
prêterai
tu as mieux a faire
à (décidément !)
instruit toi,
instruis-toi
pour opposer a ses yeux mes mots
à
c’est l’âme Russe
minuscule
ou a ceux qui l’on étés
à étés
C'est indéniablement bien écrit. J'aime bien ces phrases simples et qui pourtant contiennent tellement de sens qu'il faut se concentrer pour suivre (parfois peut-être un peu trop ?). Par contre, pour l'histoire en elle-même... ça dépend : y a une suite ? Si oui, je l'attends ! Si non, ça m'a laissée sur ma faim. On est pris dans l'ambiance, le ton particulier du texte ; mais du coup, si ça s'arrête-là, ça donne pas trop de cohérence au texte - je veux dire que tu aurais pu couper à un autre endroit, ça ne changerait rien. Ceci dit, s'il y a encore une suite, je retire cette réserve ! Plus le texte avance, et plus on est plongés dedans.
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J'aime toujours ton style qui trouve ici matière à s'étoffer même si je suis un peu déçue que ce nouvel envoi n'apporte pas davantage de pierres nouvelles à l'édifice. Je l'ai trouvé plus fluide que le précédent, mais je ne saurais pas dire pourquoi. ^^
Si suite il y a, ce sera un plaisir de la lire. :D