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Un arc-en-ciel moribond s’arque-boute à verse
sur une campagne où maladroit mon corps
se plante, des clous dans les plaies entrouvertes
– avril au gout de rouille sinue dans les pores.
Des pieds et des mains
pour une maison je joue
– renversée par le buffle
des aquilons colère
Nourri à même l’auge
des chemins et rigoles
qui de sa vie exsangue
longuement se repait
A quatre pattes
il ne me reste
que l’horizon