Sous ce voile noir asservissant
Dans cette ville faite de cendres et de sang
Grouillant comme une fourmilière
S'éleva une voix plus claire
Les bonnes gens la traitait de créature
Alors qu'elle n'était que force de la nature
Mais quelle fut sa stupeur
Lorsqu'elle s'aperçut de l'heure
En tentant de prodiguer les belles choses de la vie
Les habitants n'en voyait que les vices
Elle s'exclama: " Ho grand désarroi !"
"Les gens ne m'écoutent-t'il pas?"
Non contentée de son sort
Jusqu'alors condamnée à rester en tort
Elle s'arma de ses grandes plumes argentées
Et devint alors un prophète ailé
Elle fut violemment tirée par le col
Lorsqu'elle voulue prendre son envol
Avec le tisonnier la douce voix fit connaissance
Elle était marquée, c'était sa sentence
Voulant prendre de la hauteur et réchauffer les cœurs
Effacer pleurs et malheurs
Elle se heurta à une dalle glacée, qui n'était pas un leurre
au final plus de mal que de peur
Sous ce voile noir asservissant
Dans cette ville faite de cendres et de sang
On empilait les beaux rondins de noyer
pour fabriquer le plus joli des bûcher
Avec cette fin de sorcière
Elle ne devint rien d'autre que poussière
Mais cela ne sonnait que son glas
Il en fallait plus pour tuer une voix