Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Textes courts => Discussion démarrée par: Lester le 22 août 2010 à 16:08:42
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« Je ne vois plus clair, mais double, trouble. Les cartes sont une a une détachées. Mon jeu s'abat... dans la chair d’un grand valet de trèfle, de pique ; où sont ils ? je sens ces êtres chers, par-delà la Seine. Où sont-ils ? Que sont leurs nuits et leurs jours ? se soucient-ils seulement de moi ? leur visage m’est difficile, il n’est pas net, et déjà il s’efface, affadi. Leurs paroles sont une brise légère : je suis ce bédouin qui ne connais que le sable. Leurs regards inertes, mon sentiment qui s'évapore parmi les dattes, et leurs paupières cruelles comme un chott pour ceux qui rêvent d'oasis... Le suicide est pour eux une renonciation, une lâcheté ; mais n’y voient-ils pas l’acte suprême, celui de l’affirmation de la vie ? je l’aime, je l’aime tant que j’y verse mon bonheur. Je dis : cette vie là est lente, fade, morne ; elle n’est plus pour moi. Si je meurs, alors je connaitrais le dernier orgasme, la dernière jouissance. J’affirme mon être dans le geste final qui dépend seul de moi. Mais que peuvent-ils en savoir ? parfois je me sens loin, si loin… si triste… si éloigné de tout. Tout est lent, niais. Tout est fade.
« Je connais des hommes à qui l’univers parait honnête ; il est calme. C’est qu’ils ne voient pas dans un pli de pantalon, un ciel, se découper le galbe d’une femme. Ils ne savent pas ce qu’est le désordre ; ils ne connaissent pas le regret. Ce n’est pas cette mouche qui bourdonne a leur oreille, cette guêpe folle qui les tique, ce n’est qu’un rinceau d’air, faible, inconstant, qui s’appose a leur vie. Dans les vagues, morceaux de chair, ils s'oublient. Et moi ? si je ne cragnais pas le ridicule, je dirais que je me rêverais seringue au bras, allant par les chemins, rêvant a tout ce que mon désir embrase dans ma tôle, sous l’horizon et l’infini, sous la voute étoilé et toutes ces femmes douces que j’imagine aussi…
« Ma fenêtre étoile ; c’est la seule lumière, bandante. J’entends le bruit de son rire dans la nuit. Ah, hommes, je vous aime, n’étiez vous pas au moins si hypocrites. Tout bien doit être rendu ; l’ingratitude est votre plus grande crainte ; crachez sur elle, crachez, comme la peste ! mais des images me retiennent : ces doigts, caressant la vulve, enfonçant mes deux pouces, mes deux pouces caresseurs, chatouillant le long de la lèvre, entrant, ressortant, tout le long de cet incarnat rose, mes deux pousses caresseurs, couleur de ma propre chair, mes deux pouces... ah ! assez ! suffit. Tout est morne/ tout est fade. Le suicide, plus d’une fois j’y ai songé. Alors je repense aux femmes que j’ai aimé. Cette grande construction de chair, ce corps en ogive, renversé aux étoiles. Cette sueur qui perle comme un citron que l'on presse ; des herbages, des forêts, cette charpente d'arbre et de haies. Ces femmes-là sont de belles constructions : leur architecture nous échappe. Jambes longues, hanches longues ; une barre fixe de métal. Derrière les nuages, en triangle, la profusion de cheveux. Un feu : une flamme droite des reins aux épaules. Mais ce sont des fantômes… elles ne valent pas grand-chose. Ces êtres sans visages, hagards, errant, ne vivent seulement par la valeur que j’y appose. Et je donne trop, beaucoup trop, voilà mon problème. Puissiez vous crevez… ah tous, puissiez vous crevez, que cela soit fini.
« Qu’on ne me parle plus du cannabis, de l’opium, de l’ether, ces drogues de concierges. Lent, mou ; voilà tout ce qu’on peut en tirer. Quelle prison ici ! je marche le dos courbé, le pas martelé, les yeux empli de chair, calcinés. Je suis en dedans. Alors que par l’alcool ! l’alcool ! la délicate fleur que voilà. Je suis en file, dans mon uniforme rose et blanc. Bagnard par le vice et la forme, le liquide agissant déploie ma corolle, et je me pare de mots verts, roses, le pollen de mon ivresse, a féconder la terre pour une vie. Dans ce jardin de lourdeurs, je regarde les pétales audacieux, les racines vigoureuses. J'y suis fier, les yeux droits, le torse bombé, vaillament : je me regarde/ je me regarde, et je dis : puissiez vous partir, messieurs, puissiez vous partir... j’ai choisi mon cancer.
« Entre les ornements et tombeaux, les sépultures et les acanthes, j’ai renoncé a la vie. J’y ai vu les imperfections, la bêtise, les points noirs, tous les détails de la corruption ; parmi les draps ors et violets je trébuche, je m'aggripe a quelques etoffes, renversant les calices, puis je tombe, les genoux pour le sol, je tombe en synchronie.
« Dès ma naissance on m’a mal battu, mal mélangé ; j’avais un jeu trouble, des combinaisons de mystère. A peine sorti de la vulve, j’ai vu que les dés étaient tronqués ; j’ai pris pour parti de m’ettouffer. Respire, respire ! je garde de ces longues minutes premières, sans oxygène, refusant l’air, une présence constante au poumon droit. C'est une séquelle qui dans l'effort se rappelle a moi. C’est l’instrument que l’on m’a enfonçé dans la trachée, la mort métallique pour m’enchainer a mon sort. La vie est cette grande farce, avec ses acteurs aux costumes bariolés, des rangées entieres de masques, un public infini. Les hommes sont ces chiens rampant, la bite tout juste bonne a se frotter au sol, mais je les regarde aller et venir, souriant. Dieu me fait signe a travers les barreaux ; sur la scène où je m'avance, le temps est poussière. Cette poudre, j’en ai les mains chargées ; je l’aspire. Un grand vase clair, symbole de l’oubli, avec en son sein des foules de souvenirs. Tournez, tournez au rythme, tenez vous par la main. Des yeux écarquillés, sourcils dans l’horizon tracés, des tétons de pierre comme le soleil au matin. Ca y est, je m’éclaire, je m’éclaire… le revolver est de métal, il est dur, on le sent dans sa main. La crosse contre la poitrine ; le doigt sur la gachette. Le revolver, c’est dur, c’est un bel objet. Faut-il tirer ? On peut fermer les yeux et y songer. Oui, on pourrait. »
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Leurs paroles sont une brise légère : je suis ce bédouin qui ne connais que le sable.
Ce bédouin qui ne connait pas
Ce n’est pas cette mouche qui bourdonne a leur oreille,
À leur oreille
si je ne cragnais pas le ridicule,
craignais
sous la voute étoilé et toutes ces femmes douces que j’imagine aussi…
La voute étoilée
A peine sorti de la vulve,
À peine
des rangées entieres de masques,
Des rangées entières
mais je les regarde aller et venir, souriant.
Souriants ? Ils ont l'air plusieurs ^^
Sinon... je n'ai pas grand chose à dire... hormis que tu écris vraiment bien et j'ai beaucoup aimé ce texte, même si certains passages sont plutôt osés :mrgreen: J'ai trouvé ceci distrayant, beau, et j'ai également aimé le thème !
Coup de cœur :coeur:
Je sais, c'est pas très constructif... mais je ne sais pas quoi ajouter :-[
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etoffes
étoffes
m’ettouffer
étouffer
enfonçé
enfoncé
entieres
entières
gachette
gâchette
Je ne dirais rien de plus sur la partie qui était déjà postée dans Histoire de chair. Je trouve que cette suite va mieux avec le passage précédent que ce dernier avec le texte auquel il était censé faire suite. (Je sais pas si je suis claire, mais en clair c'est mieux comme ça que dans l'autre topic.)
Mais je regrette toujours la même chose : de belles images noyées qui perdent de leur force à s'enchaîner sans cesse et sans relief... ::)
Ca reste bien écrit mais attention à l'orthographe... ::)