l'Histoire du Jour
Un cadavre de livre traîne, la pluie ne l'a pas encore sali.
Il est une heure irrationnelle soutenue par des pendules unanimes, et moi, c'est à celle-ci que je m'anime, et décèle un indice temporel qui me décide à rendre compte d'une sortie. Je ferme la porte, je verrouille la serrure. Une poudre scintillante m'indique sur le pallier que le technicien a bien forcé ma porte l'autre fois, dans une autre pendule, pour me sauver la vie, contre le froid de l'enfermement dehors... Et j'ai tort de valoriser son emploi en laissant l'esquive à quelque coup de balai, une initiative nocive que j'aime à renier, alors que oui, le barrillet encore détruit singe une mort atroce d'un dernier cri à nouvelle technologie. Or donc, la pluie, n'est pas que dans cet avenir qui ne saurait tarder, mais point dans le présent qui m'habite. Surtout pas sous le plafond de la cage d'escalier.
Je sors, je grince sur les lattes de marches de parquet en strates de verticalités amoindries et diffractées dans l'horizon, ces deux étages que je dégringole pluss que je ne dérobe à mes pieds, pendant que ma propre stabilité m'assure que c'est tout l'immeuble qui me monte dessus par rapport à ma progression vers le sol. Mais passons, puisqu'arrivé sur ce sol, tout n'est que remise en question. Une matière ? Des reliefs ? Où cela mène-t-il ?
Lorsque je réponds, c'est le monde qui m'offre ma destination. Je passe le couloir après la cour intérieur, les boîtes-aux-lettres sont rangées comme des petits beurres, et moi, je passe.
Et ce cadavre de livre alors ?
Il arrive, déchiré et immobile dans sa xylolyse. Une page vole dans la rue, une autre s'est accrochée à un trottoire. J'ausculte, mon attention rue, comme l'étalon de ses paginations que je devine pour situer le pied de page : 237. En en-être, une marge si fine que le livre devait être ancien. Des caractères feutrés, je lis une phrase qu'aussitôt, j'oublie. Les reliures par ficelle ont laissé des marques de trous, des marques de coutures, sur l'intérieur des livrets qui jonchent le sol. Je marche, et passe.
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Des champignons mangent le béton.
Ils convertissent, on va manger du fer, du verre, le sillice en calice... Buvons jusqu'à re-soif. En néon d'un instant, un chien errant au bord d'un fleuve renifle comme s'il cherchait l'étant, le réel vraiment, ce qui répond à la question de son regard aimant. Ses arcades circonflexes, ces yeux humides, je lui rends je lui pique, car c'est ainsi que ma béatitude, lors de ma pratique d'une attitude de ballade, se manifeste à l'univers qui reprend d'accroches, mes vers dans la tête, ces larves d'idées en crysalides de papillons un peu noués entre eux, un peu voués au mieux de leurs aveux si dévoués, si pieux, moelleux s'il en est, d'une oraison que je leur aurais, un peu, commandée.
Ces champignons d'une part, rient, et d'autre pour, rient aussi.
Mais de leurs spores naissent quelques euphories...
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Quotidien des demains.
Une quelque parcimonie, à l'harmonie des cygnes, même si ceux-ci, se signent, quand se dessine... Un singe dans ma tête, dans les poil de mes arêtes, de poisson à l'oeil hagard, un peu mort d'asphyxion ! Ce singe que je croise parfois dans le miroir, il me salue d'une main un peu bizarre, toute poilue, toute en pétard.
Il est barbu le singe, c'est étrange, non ?
Il se lève sans réveil et... sans sommeil.
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Faire des courses, c'est le lot du prix communautaire de la vie.
Un quotidien tout gris.
Où l'on ne chasse plus que par mépris.
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Puis demain. Comme un cadavre de livre.