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Coin écriture => Textes courts => Discussion démarrée par: Dot Quote le 10 mars 2020 à 08:51:07

Titre: On a échangé nos métiers - marché noir
Posté par: Dot Quote le 10 mars 2020 à 08:51:07

On a échangé nos métiers
- marché noir

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#litté-réalité #philotropes #pipol #ghett

Number one
Alors voilà.
Il m’a appris basiquement, le scrivain, et moi je lui ai filé une semaine. On a, une semaine. Et je vais écrire un peu ce qu’il vit, ce que je vis, ce que je sers, comment il le sert, et à tout ceci près que ce n’est pas un langage universel que nous échangeons, au contraire : c’est la langue du partage. La langue de la différence, le parlécrit comme il saura l’enseigner un peu mieux que ce que je lui en appris de méthode, et l’enseignement nous servirait à tous les deux.
Moi, dans le biz on dit que je bicrave. C’est le délire pour dire que mon métier sert une cause réfutée par un tabou social dont je sens un peu la pertinence tout-de-même, mais qu’il ira palper différemment que son discours le prétendait.
Donc, il y a un scrivain qui écrit, et un dealer qui deal, comme disent les occiblancs. Et puis nous on s’est dit : « aaa, bin on va échanger un peu tiens, moi je prends ton rôle de manipulateur de la pensée, et toi tu prends mon rôle de manipulateur de manipulateur de la pensée ! Va ? » Et c’était lancé. On s’est un peu préparés vitfaf, en vrai, mais c’est surtout sur un coup de tête bien vénèr qu’on a entrepris un truc con, un truc vraiment con, parce que rendre compte des failles exploitées de la démocratie, en démocratie, ça le fait pas toujours, parce qu’il y a les redoutable forces de l’ordre. On n’en démord pas, même les moins lucides d’entre nous savent qu’on est contre eux à partir du moment où on répond à un besoin qu’il n’ont pas réalisé.
Donc.
Moi, habituellement, je brasse un peu, comme on dit.
Y’a des mecs comme ça, ils croient à des coupe-gorges ; c’est plutôt des écrase-poings, quand c’est pas des ouvre-entrailles, même en file-vite. Bang. J’ai des sons dans mes mots moi, madame la bibliothécaire à lunettes. C’est pas vivaldi, ou, zola, c’est lacrim. Point. Et quand je dois les mettre sur ce morceau de carré blanc, je dois avouer que le scrivain est un peu présent. Je l’ai lu le mec. Parce que j’aime bien, lire, déjà. Y’a pas que les incultes qui croient qu’on peut passer une vie sans livres. Pis d’ailleurs y’a que les incultes qui savourent autre chose que le savoir d’intérêt général. Bon, moi pendant que je ramène du bif, t’en as une dans la mif qui regarde des conneries à la télé, un qui foire même ses heures sur ses jeux vidéos, pis un quatrième qui bosse pour l’avenir. On est organisés quoi. C’est pas chacun fait sa vie d’indépendant jusqu’à crever solitairement, non, nous on a nos moments pour ça, mais c’est pas un but en soi.
Du coup le scrivain, pendant que j’suis dans son appart dégueulasse, il va se faire chier dans le hall. Je suis sympa, j’ai pas proposé l’immersion totale. Parce que d’une, personne irait le taper au lieu de moi, c’pas l’intérêt, pis de deux c’pas le même challenge on va dire ; il m’a pas proposé d’aller en convention, de traîner une vie un peu fade. Non, nous on échange nos métiers, et du coup. Eh bien je prends le temps de lui ramener son beurre, et lui le mien.
Mais tout ceci dans quel but, me demanderez-vous ?
J’ai envie de répondre… Que cela dépend de vous. Eh oui : vous vous imaginez bien, vous lecteurs, que j’ai envie moi, le bicraveur, de vous dire un truc ; vous le sentez, ça vous chatouille le fond de ce que l’autre appelle des synapses. Je crois. Derrière votre air offusqué, je le sais, se cache un regard curieux, interpellé c’est presque le cas de le dire, par tout un tas de raisons que votre morale essaye de cacher tant bien que mieux, et puis non, vous n’y êtes pas tout-à-fait, alors la drogue, on dira que c’est mal, parce que des types mal qui se mettent mal, c’est forcément mal. Ouais.
Lui, il était curieux de savoir ce qui se passe de l’autre côté du magasin, même s’il avait un peu peur. Et puis moi, j’avais envie de faire comme lui, de laisser une trace illégale de la pensée incarnée, un truc en sous-main genre « je vous balance mes idées mais vous êtes tellement accrochés à l’idée que ça va pas vous impacter, que vous vous ramollissez à leur contact, ou tout en oubliant l’oubli, vous oubliez... » Je me comprends.
Bref, lui il voulait surtout fumer gratos, et ça je lui garantissais tant qu’il faisait du bif. Ouais, l’illégal, c’est des marges de ouf. Pourquoi ? Bin ! Qui est-ce qui bride les irrationnels du fond de nous ? Qui est-ce qui dit « stop ça suffit t’en fait trop là » ? Les abus de pouvoir son partout, partout, partout et surtout, là où on ne va pas les désherber. Et on a rarement vu l’État Français se vanter de molletonner quelque puissant dealer. De fait bin pourquoi pas. Lacrim et ses millions, il les a chié dans les toilettes, après s’être torché avec ça fait du bien bordel, oui, des millions, comme ça, pour rire un peu de la connerie instituée qui pourtant, nous tient tous dans ce bocal poisseux qui personnellement et un peu vulgairement quand j’oublie les conseils du scrivain, me casse bien le bonbon…
Mais bref.
On s’attend pas à un truc construit quand on me lit, parce que j’ai jamais écrit.
Mais je vois bien où je vais, il m’a indiqué les mots, les pancartes, les trucs de machins et les hallucinations digitales.
Alors je commence, là, il est minuit et il a pris mon service. Digicode, boite-aux-lettres, épieurs et vigilance de nos consœurs, tout est dans le panier ; je lui fournis un échantillon de ma vie, de mon biz, et c’est ainsi.
Alors là j’suis dans son appartement dégueulasse, en échange, et je pianote sur son clavier. On partage un environnement dans lequel je me sens quelques repères : un cendrier plein de culs de joints. C’est déjà bon signe.
Alors le iencli se transforme, et il bicrave.
Moi pour l’instant, je me sens momentanément en sécurité, comme il doit se sentir tout émoustillé. Pis après je vais me faire chier et lui il va douiller. Je pense. Au bout d’une semaine on en aura tous les deux plein le cul, et le pire c’est que ça va être relou de retourner à la réalité. Pire même, je crois. Mais on verra, pis si ça permet à quelque raison d’entendre ma plainte, on verra.
Il m’a dit : « Quand tu penses que les gens te croiront pas… Dis-toi juste que t’es en avance… Et pleure doucement. »
J’ai rien compris sur le coup, et je me demande toujours.
Alors je tire une barre. Sur le pécos qu’il aurait du me vendre si on avait fait les choses un peu plus strictement. Mais non, quand même…

Seven
J’entends le voisin du scrivain. Il gueule il crie le scrivain il saurait pas ce qui se passe moi je sais, le renoi je lol de leur conneries d’occiblancs en quartier d’orange bleu. Tintin, j’ai lu, un peu, mais c’est son père qui l’aurait vu, incarné, pour ceux qui sauraient, mais non, la terre n’est qu’orangée quand se couche le couchant, et qu’au levé tout est citronné, alors, c’est que le scrivain m’a bien formé. Lui comment s’en sort-il ?
Je snap.
- T’en es où ?
Lorsqu’il voit, lorsqu’il attend et patiente, lorsque le temps coule et que tout est coolement frais, alors. Alors il répond que oui. Et moi je lui dis pareil. Mais sans non-dits, juste. Oui.
La fin de la nuit passe, on est cette espèce de rapaces, ces oiseaux de nuits un peu nocifs, un peu corrosifs, mais pas méchants pour autant ; et en ceci je crois que… bèh, rien, j’ai pas envie de croire quoi que ce soit, on s’en fout, ce qui justifie que j’en suis là, qu’il en est là, que toi que nous, pfff on s’en fout vraiment, tant que, justement, on échange un peu les places des fois, suffisamment, pour qu’on comprenne. Qu’on se, comprenne.
Mettre des tons pour cette virgule par exemple : je sais que le scrivain me l’aurait interdit, et pourtant, c’est comme ça que je parle moi, eh, y’a pas de coincé du siècle des Lumières qui vient étirer la pensée en concepts monolithiques à déployer selon goûts. Non, son délire à lui zola, c’est pas le mien, j’assomme avec de la frappe, comme on appelle notre assommoir à nous. De la frappe, parce que le shit est dit frappé. Y’a plusieurs frappes, je vais pas rentrer dans les détails de qualité, mais c’est un peu le contraire du brassage de bière… Oui, ce que je brasse, moi, c’est pas de la première frappe, y’a pas de raison parce que c’est pas vraiment brassé, c’est pluss… partagé. Ce qu’on brasse jusqu’au iencli, c’est plutôt de la qualité commerciale, une seconde ou une troisième passe de dilution du solide.
En fait c’est pas que c’est moins bon, c’est que sans cette diminution de teneur, comme dirait l’autre, eh bin le iencli il finirait sur pluton bien trop comme un gros lards de foncedé et c’est quand même pas cool pour les affaires, de croiser des types complètement arrachés par ce que tu leur fournis à tes risques et périls… Je me comprends.
Et lui il comprend aussi.
Il sait très bien que s’il se fait choper, c’est probablement lui et moi qu’on tombe, mais lui quand même, parce que bin… c’est fait c’est fait, comme on dit. Sans virgule, t’as besoin d’insister sur le fait ? Roh. Le scrivain il s’indignerait ainsi. Roh.
Mais bon j’suis pas lui t’es pas moi, on est nous et nous c’est pas eux, même si on est nombreux, et que t’façons, qu’est-ce tu veux, moi les sons je les ponds, pour les prononcer il faut les bons, décodeurs de pensée, et lorsque d’un ton un peu osé j’entreprends de poser, c’est pour que t’entende un peu les leçons des possédés de la loi du marché, c’est bon, c’est bidon, c’est bridé, mais pardon, j’aurais quand même quelque ride à penser que tout ceci n’est que patte-d’oie.
Les incultes ils savent pas ce qu’est un bout de papier ?
Tu rigoles, la valeurs d’un chiffre, d’une unité lettrée et d’un filigrane, je sais pluss ce que c’est que lui ne saurait expliquer en quoi il écrit des billets illégaux.
La police de la pensée, elle n’existe que virtuellement, c’est pas une institution palpable. Il est le criminel et la victime, et moi, me moquant, quand je veux rentrer dans le mots, je vois qu’il en est ainsi juste pour, et par ce que no reason. Évidemment.
Et puis merde, je crois que tout ceci me soule un peu. Oui, être honnête, être vrai dans un travail de témoignage halluciné, c’est vraiment pas commun, et pourtant, lui ne le pense pas autrement, alors je me dois de copier, de coller, ce qui se raccroche au biz des mots, à la bicrave, mais qu’en dire sans être dérangé ?
Que tout ceci n’est qu’une fiction plausible ?
Un truc improbable, pourtant, d’un point de vue lectorat peut-être, le, je ris, récit de l’ambition troll face à la pire polémique Française. Le « cannnabi » !
Bon, bin y’a un type en ce moment même, il me dit sur snap.
« Ça va ça part bien on va gérer... »
Il a pas conscience. De l’appui de la mif. C’est ptetr ça que je vais devoir lui enseigner. Tu crois ça sort d’où la facilité et la galère, dans le milieu lorsqu’on échange les places ? Eh. J’suis dedans-dehors, et toi ?
Bref. Les incultes moi j’en ai rien à faire, dirait-il, à tort bien sûr. Parce que si lui n’est pas dans le délire ambivalent de se borner à dire oui ou non à la culture, si lui il est du genre aussi à avoir comme autres prérogatives mentales des trucs genre la méthode réflexive ou déductive, la rhétorique et la dialectique, la théologie et la métaphysique, l’ontologie et la phéno, en bref tout un tas de contradictions autres qu’il aime à pas trop profaner mais qu’il désirer me faire passer avec ses mots dans son enseignement, pendant qu’il apprenait à chauffer le couteau pour découper un morceau. C’est facile, se dit-il lorsque y’a pas un iencl psycho-rigide qui veut son demi-pétard près quotidien parce que sinon ça vaut pas, sauf exception quand même il est compréhensif le iencl psycho-rigide.
Et puis quoi, là je me dis… c’est juste ça être scrivain ? Tu muscles un peu tes doigts avec les yeux hagards, un peu hantés comme les miens quand je finis tard le soir, et qu’après un pétard je m’endors, encore, en espérant un demain meilleur, comme lui sûrement. On sait très bien que le sommeil anxieux d’une vie dangereuse, c’est lorsqu’on risquerait notre peau face à des trucs un peu organisés pour nous faire chier, ces humains institués qui font des lois pour mieux se contourner eux-mêmes, d’une douleur à jamais éternelle, des promesses en ficelles, moi je dors qu’à moitié d’une oreille, pendant que lui il s’empoisonne le sien. C’est comme ça.
Le pire, c’est qu’à l’heure humaine où on est morts par balle, par bombe, par flèche, lames, feux et pleins d’horreurs un peu toutes plus horribles que les autres, bin mourir lentement pour des idées, pour un contexte, pour un milieu, pour une société qui ne sait pas ce qu’elle fait, eh bien c’est autrement dangereux et douloureux que la plupart des incultes irait colporter.
Non.
J’imagine que peut-être, lui pourrait par son partage, m’amener à la situation d’un autre rivage, celui qu’à tous, on a espéré, désespéré, j’emprunte ici sa prose, un peu creuse lorsque se posent mes odes rageuses, mais pour signifier ô combien tout ceci est en osmose avec ce qu’il pourrait se figurer, ce scrivain qui bicrave un peu des sachets plastiques avec du produit dedans.
Pendant que moi je viens dealer des mots à des gens qui savent un peu où les piocher, visiblement selon mon goût à moi… Ah !
L’imprécision était difficilement cernable, et imprévisible elle m’a frappée. Alors j’inverse quelques syllabes et demande à me rattraper. C’est ainsi qu’on commande une nouvelle pensée, me dit le scrivain sur le snap, puisqu’il m’a extériorisé. J’écris un truc au clavier tactile du mobile, c’est plus facile, j’ai l’habitude. Son clavier minuscule, son truc de je-me-croûte-dans-mon-antre, c’est assez marrant de voir en quoi j’en suis allergique et pourtant accointant, comme il dirait l’autre. C’est comme ça.
« Mais mais mais pop-hip qu’est-ce que tu fais ? »
Je. Ne sais pas du tout pourquoi ce morceau de culture me force à s’écrire, mais il m’a dit le scrivain : « ne gomme pas », alors…
Alors si tout ceci est vain, comme on pourrait partir en diatribe du néant, non plus sérieusement, si je peux me permettre ne serait-ce qu’en fiction, de témoigner d’un semblant de réalité. Alors soit. Mais que dire, que faire dire ? Que liras-tu, toi le lecteur imaginaire à qui je ne sais m’adresser ? Eh bien, nous verrons.

Ultraplane
Dzzz bon.
Tout ceci est une fiction inspirée de faits réels, comme ils avaient l’habitude de qualifier, à une époque qui n’est pas tant révolue quoique, l’usage du qualificatif si. Mais passons. Je ne sais ce que je dis, alors qu’un iencli ramène du bif pour mon scrivain qui m’inspire.
Je vois, quelque part, un rail parallèle à nos vies. J’imagine qu’il y a son pareil au tourment que je subis, puisque chacun le sien. Et là, je vomis un peu à sa manière, parce que, maudit, je lus lui et molière, mais surtout parce que, oui, il y a l’atmosphère qui nous unit, un truc pas trop à dire, mais qui relie tout ceci.
Il fume probablement, il me dit que se couper du monde, c’est se couper lentement. Alors je ne trace que lui, seulement. Pendant qu’il discute avec les collègues, où qu’il répond un peu pour organiser du safe.
En tous cas j’ai pas pu m’immerger autant qu’en écoutant sa musique, alors j’écoute la mienne. Du sale. Et ensuite ? Eh bien on saurait ou pas ce qu’il y a de vrai ou pas, puisque non, le but du jeu n’est pas de dénoncer, mais de… ? Pointer du doigt ou émerveiller, je ne sais l’alchimie mais je la palpe du fond de mes biomorphies lorsque mes maxillaires improvisent une articulation de rap au stylo, au tactile, au clavier mais surtout, au flow de mes poumoneries, comme il l’appellerait lui.
Je me télémorphise, comme il dirait aussi.
Et au lieu de rendre conte de la bicrave, je vais partir sur ce que m’inspirent les iraisons d’un monde qui parfois à mon sens, me rejette. Celui des bibliothécaires à lunettes, ce milieu qu’on croit ouvert et qui n’est pas fermé, mais dont les pages fragiles se touchent avec des yeux que peu savent porter.
Lorsque je les vois ces gens lettrés autrement que par l’oralité, je me dis, bon sang, comme ils disent, et vraiment, je le pense, ainsi, et c’est comme si par hantise on y vivait quelque chose de dramatique. Ces gens lettrés, comme le scrivain qui me remplace dans la dure réalité du terrain, il n’est de glace que parce qu’il est à briser. Son cœur à lui je le sens palpiter, d’une peur maudite envers ce qui fait foi dans ma cité. La parole bon sang, pourquoi souhaites-tu te l’ôter ? Tu écris des mots écrits et je crois que je commence à préhender le concept. Mais pourquoi te taire lorsque les cordes vocales permettent de si belles mélopées. Du chant au chœur, diction des mœurs, il y a dans ma culture du parler quelque chose que tu as oublié, occiblanc. Un truc, que peut-être moi-même suis-je en train d’oublier, petit-à-petit dans ce règne incarné. Celui du savoir maudit, encore, car oui il l’est, ce savoir qui pondère, comme tu m’as dit, la pensée. Je ne lui en veux pas de m’inventer une vie, à ce savoir qui illusionne la plupart des bien-pensants. J’en ai besoin.
Mais ce scrivain lui, il est le maître de la bicrave comme je lui fournis sa pure pensée.
En l’instant j’ai un léger manque, alors je craque un jokos.
Mais c’est de mon environnement que je me sais absent, tout comme lui doit commencer à le ressentir. Il y a dans notre effet dépersonnalisant, quelque chose de glissant, et alors, il demande sans rime, à ce qu’on cache notre déprime. Je continue d’écrire, il bicrave un bifton. Un sachet contre quelques trucs, et puis après…
On en finit plus de ne plus finir.
Il voudrait peut-être mourir, mais moi je veux vivre, et je sais que au fond, lui, s’il n’est pas mort, c’est qu’on l’a pas tué, et pas parce qu’il est accroché, ivre, à ce fil qui nous tient tous. Nous les pantins de la raison humaine, les articulations de notre liberté instituée, nous l’avons rêvée, mais qu’en est-elle lorsque moi, pour me sentir un peu en dedans de la légalité, je suis obligé d’aller faire semblant de dire que le travail des écrits est mérité, méritant, ou autre chose que ce travail esclavagiste de faire rêver parce qu’on rêve, non…
Il ne me dit pas qu’il serait philosophe ou approximé, car on sait tous les deux que les rapaces volent en solitaire et chassent à ras-de-terre. Mais lui ou moi, on change de plan. Lui en sous-main, moi en sous-plan.
Alors je recommence quelques mots, je les pense, j’en suis presque le dévot, comme lui les dépense, un peu trop, et alors nous en délirance, parce que c’est ainsi que tout s’offense en son propre milieu.
Premier jour de test, aucun de nous n’a saturé. Déjà, c’est une bonne nouvelle.
Alors je me demande.
Jusqu’où on pourrait se vampiriser mutuellement l’existence? Finirais-je lui et lui moi ?
En tous cas, ce qu’il y a de sûr, c’est que rien ne retranscrirait une autre réalité que le concret qui l’a vue naître, et moi je sais, qu’autour d’un pilon, tout peut être plus différent.
On vend la mort, je mens pas, mais la mort, c’est de la vie en consommable. Tout ce qui se fait de vivant est mort quelque part, je me comprends. Et donc. Les incultes on s’en fout, comme on dirait. Des gens qui réfléchissent pas, d’accord. Mais des gens qui écoutent pas ce qu’on leur dit, c’est un autre problème, lorsqu’il faut leur faire comprendre un truc. Le iencli il comprend pas, le bail, il comprend un peu, mais pas tout. Le flic il comprend le miroir de notre métier. Le politique il comprend ses statistiques, j’en sais rien, pendant que le fashionmodel se pavane pour un truc matériel qu’il croit piloter, un corps sain et esthétique… Moi j’suis là, j’bicrave la banane, j’reprends le flambeau un moment à la san gohan, mais chut, personne, personne, personne…
En vrai moi je crois le scrivain il a du se paumer pour en arriver là. Le dealer aussi, tu me diras, mais ouais, j’suis d’accord, y’a un truc bizarre, et le scrivain il m’a un peu expliqué son délire complètement déliropathe comme quoi c’est le monde qui est fou et lui qui est sain. Mais j’y crois qu’à moitié, même si j’en suis convaincu. Du coup c’est étrange à vivre, à écrire, et merde, j’en craque un pour me pauser un peu.
Pendant que lui, la pause de son attente, c’est lorsqu’il visser un gens.
Bref.
Les incultes liraient pas ce que j’écris, et je leur balancerais à la tronche un souffle de thc. Comme ça pour le plaisir de les voir tousser. Mais pourquoi faire ?
Pourquoi continuer ? Parce que vivre, c’est tous les jours, et qu’il faut sans quoi on finit comme des dégénérés. Les animaux de la société les plus mal gérés ne sont pas dans des zoos ou au bout de la laisse d’inconscients. C’est des gens, tous simplement, qui sont pas insérés et qu’on considère comme des déchets sans se l’avouer. Et tout ça leur pèse. Terriblement. Quels que soient les causes de rejet, la société les assène à coups criminels incriminants.
Lorsqu’il y n’y a pas norme, c’est la panique.
Et pourtant.
Et pourtant non.
Moi ce que je pense, je ne sais pas toujours quand ça se contredit, et puis à ce moment-là d’un oubli, je décide de dire que c’était pas en accord avec moi-même. L’erreur d’incohérence, je la partage, et sur snap on se répond que non. Finalement, non. Juste non.

Partèz

Titre: Re : On a échangé nos métiers - marché noir
Posté par: True Duc le 12 mars 2020 à 16:25:20

Stupéfiant.
ça agrippe, ça attrape, ça fait pas de sentiments.
On sent qu'il y a beaucoup de travail comme pour un album d' *******

Titre: Re : On a échangé nos métiers - marché noir
Posté par: Dot Quote le 12 mars 2020 à 21:21:28

la nouvelle chanson de rock que j'ai trouvée !!!

x,)

Titre: Re : On a échangé nos métiers - marché noir
Posté par: Naka le 15 mars 2020 à 11:24:40

Salut,
C'est dur pour moi d'estimer avoir une légitimité pour donner mon avis, mais c'est un exercice auquel je veux me prêter.
Alors tant qu'à faire j'ai choisi comme premier sujet un texte qui m'a particulièrement plu.
Ça sera plus facile de m'en tenir à mon ressenti, qu'est le seul truc dont je suis le seul à pouvoir parler.
Ta façon d'écrire, ça m'a évoqué Damasio, je ne pense pas que ce soit un hasard. Mais je n’ai pas eu l'impression de lire du Damasio. C'est pas juste de la copie.
Clairement l'art du néologisme est maîtrisé, et à quelques exceptions près dosé avec assez de finesse.
Pour chipoter, je dirais que j'ai eu un petit peu de mal avec la récurrence des expressions du type "bibliothécaires à lunettes" et "inculte", qui pour moi semble trop fermées pour la vision alternative/l'ouverture d'esprit que présente autrement ton personnage. Utilisé une fois, on en saisit le côté satirique, répété, ça tombe un peu dans le cliché.
Et sinon tu m'as donné à réfléchir (et surement à relire), alors bravo !

Titre: Re : On a échangé nos métiers - marché noir
Posté par: Dot Quote le 15 mars 2020 à 12:18:20

salut Naka,

l'exercice qui te tente est on-ne-peut plus valorisable en les rangs du MdE, et il y a moult couvertures pour ceux qui attrapent froid à l'idée ; ta légitimité en tant que libre-exprimeur de la liberté d'expression, elle est inaliénable et je respecterai TOUTES tes interventions pour ceci ; après si tu te questionnes sur la pertinence de ton avis, eh bien ! il vaut ce que tu lui attribues, et je suis ravi qu'il y ait assez de volonté en toi pour soumettre au public sa diffraction auprès de moi ; personnellement je me retrouve dans le propos de ta présentation que je suis allé lire : tu soulèves une critique nuancée entre le valorisable et le correctible, donc bin j'aime bien ton approche mesurée, même si je ne peux m'empêcher de penser tout bas (dunning-kruger)...

sinon, je m'enorgueillis de te faire penser à quelqu'un dont j'ai seulement une bonne réputation, et pas de réelle expérience... mais du coup j'oscille...
- quels fondamentaux de nos contextes peuvent faire des parallèles inconscients entre ces deux scrivains qui ne s'entrelisent pas (ou du moins le supposé-je, si je me trompais je serais mais genre... à peine trop beaucoup trop honoré) ?
- pourquoi suis-je encore trop humain pour qu'on me réfère à d'autres ?
- et autres questions très égotiques...

pour l'usage des deux termes dont tu fais référence, je crois ton ressenti est très fin car je me suis senti coupable à ces deux termes exactement, mais me suis dit que ça passerait qmm...
- bibliothécaire à lunettes : j'ai longtemps cru pouvoir en faire partie, je ne voulais surtout pas dévaloriser cette catégorie de l'étant
- incultes : là j'ai foiré probablement il est vrai, à l'heure où la culture dans le sens 'savoirs' est frileuse à d'autres définitions...

au réel plaisir de ton arrivée ici, honoré de t'avoir servi de support pour tes ambitions à la fois sociales et philosophico-littéraires, et à bientôt j'espère, aux détours un peu houleux du contingent à réaliser !

Titre: Re : On a échangé nos métiers - marché noir
Posté par: Naka le 15 mars 2020 à 14:02:42

J'entends ton murmure, Dunning-Kruger, ça me fait frissonner dans la nuit, ça me fait glisser du conditionnel jusque dans mes ressentis...
Mais je doute que mon avis n'ait que la valeur que je lui attribue. J'espère le contraire même, car si j'étais à la fois l'auteur et le destinataire de mes propos, la discussion tournerait vite en rond.
Ça n'est pas à moi que je l'adresse, et ici, toi seul es à même de juger de sa valeur, puisqu'a mes yeux celle-ci dépend de ce que tu pourras en faire.
S'il peut te donner des pistes de réflexion sur ton travail, formidable, c'est que je pars dans la bonne direction.
Et sinon, je ferai mieux la prochaine fois.

Quant aux liens que je tisse, consciemment ou non, entre vos deux scritures (ou scrituration peut-être ?), je les résumerais ainsi:
Un amour du néologisme d'abord, que je mets en parallèle avec une façon assez fine de mêler les registres de langage. C'est cette aisance à rabouter des mots venus de partout, à les secouer jusqu'à en tirer un sens et une précision nouvelle, qui me plait tant.
Une façon, ensuite, de transmettre par l'écrit des intonations orales, des fluctuations de rythme qui permettent de s'immerger dans le fil des pensées du personnage, d'en sentir les creux et les ressacs.
Toutes les touches s'additionnent et pose une image, un rendu d'une époque. Finalement, on n’est pas si loin de la peinture.

Pour l'usage de ces termes, ça n'est pas vraiment que je les trouve en l'état dévalorisants, mais plutôt que leur fermeture offre un contraste qui surprend par rapport au reste du discours du personnage.

Merci de ton accueil, c'est avec plaisir que je croiserais de nouveau ton navire sur les rivages de ce fameux contingent.

Titre: Re : On a échangé nos métiers - marché noir
Posté par: Dot Quote le 15 mars 2020 à 14:10:19

ahah, oui, c'est l'effet dunning-kruger, un frisson général psychomotorisé mais pas inéluctable, en vrai m'est avis que le jour où on ne dévalorisera plus le manque d'intelligence (quelle que soit sa définition), cette part de la psyché humaine pourra disparaître sereinement...

hmm ton discours sur Damasio participe de son assise confortable dans ma perception de lui, c'est intrigant comme il a des outils que je trouve pertinents, dans ce que tu leur en décris...

mince, et encore de la finesse dans ta remarque sur le caractère fermé des termes, que je ressens maintenant de mémoire, mais dont je n'avais pas saisi la teneur trop amère au sentiment de ma scription !

quant aux politesses un peu prout prout, je crois on peut se permettre now de les libérer un peu huhu

merci pour ce beaucoup, courage et assurance pour tes côtés pertinents (et les moins pertinents aussi huhu, l'erreur serait humaine aussi si elle t'habitait ce dont je ne doute)

Titre: Re : On a échangé nos métiers - marché noir
Posté par: fulgiras le 15 mars 2020 à 17:49:48

Au risque de trancher avec les commentaires précédents,

l'idée de cet échange de métiers et des différences de point de vue que ca crée est amusante.
Je suis pas très fan de Damasio ni du coté néologismes et alternance entre un style oral et plus littéraire mais j'ai quand même lu tout le texte et apprécié dans l'ensemble. 

Titre: Re : On a échangé nos métiers - marché noir
Posté par: Dot Quote le 16 mars 2020 à 02:42:20

merci de ton passage fulgiras

je justifierais les néologismes par un besoin d'expression fonctionnels de concepts parfois trop longs à phraser

quant à l'alternance de style indéniablement en tant qu'écrivain, je me sens enfermé dans l'écrit et je tente de m'évader

au plaisir j'espère

Titre: II - illégalégalité
Posté par: Dot Quote le 14 octobre 2020 à 09:39:48

bon heu en vrai j'avais un propos qui dépassait la première version du texte, en début de topic ; car c'est une question qui m'a l'air infinie, celle que j'alimente avec des réflexions à valeur démocratique notamment sur l'inévitable désobéissance légitime, ou les moyens d'action de la loi sur le maintien de l'ordre, ou le côté miroir de la justice, là où sont les coupables, là où donc, j'étais rapidement limité par les contradictions de la raison commune... dans ce deuxième texte, ou cette autre version de l'objectif sous une autre focale, je m'attarde sur la relation complexe entre justice et illégal ; enfin non, car le temps que je crée un contexte scénaristique, je n'avais plus tant de substance ! je voulais faire trois parties mais je me suis trouvé bloqué après la seconde qui disait tout mais pas aussi bien que je l'aurais voulu

en gros c'est l'histoire d'un gamin qui se lève, et comme un enfant alors qu'il n'en est plus vraiment un, il surprend à son insu, un échange entre son père policier et un journal dont on ne sait rien ; j'ai très maladroitement articulé le tout, car beaucoup de trucs se contredisent, surtout si je continue dans l'optique présente ; mais je voulais surtout parler des méchants et des gentils, et faire comme s'ils existaient...

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II - illégalégalitiés
#antagonismes #fils-de-flic #réalisme #justice

(https://remyrevel.files.wordpress.com/2020/09/one-hr.png) 1 - SONNETTE DE LARMES Mon papa il est policier. Son métier, c'est arrêter les méchants. Et aujourd'hui, j'ai dix-huit ans et je croyais que c'était important pour lui. Mais mon papa c'est un pourri, comme tous les policiers, et c'est ça que j'ai appris aujourd'hui. C'était un jour normal d'anniversaire, et quand je me suis réveillé, je ne me posais pas la question de savoir si papa était là où pas, parce que même si je l'aime mon papa, il n'est jamais là quand il y a besoin de lui. D'ailleurs j'aurais dû me douter ; je n'avais pas besoin de lui. Alors j'enfile mon poing pour cacher que je baille, ma machoire se décroche et le téléphone me prend la main pour un réveil actuel : des actualités, un fil, des trucs qui me disent quoi penser, parce que quelque part j'ai choisi chacun de leurs effets. Je baille encore pour manger ma main fermée, mes doigts ont un goût de texmex. Une fois les moignons de phalanges bien lustrées, je joue mon destin du matin aux osselets, et je me lève. Avant cela j'ai écorné la couette. Une page s'ouvre, et mon caleçon de pyjama a un toucher Ken. J'articule du plastique, je suis éternellement ce pantin que la contension a enfilé comme j'ai enfilé mon poing. Y'a un truc étouffant là-dedans. Alors je respire sous l'eau de la douche, matinal est le jet, en pluie sur mes yeux, cette fois ce sont eux qui sont fermés. Ma bouche a digéré mes ongles, ils blanchissent alors. Et elle, sirote l'eau, comme un vin des dieux, avant de recracher, parce que mes voies sont impénétrables ; je ne veux pas me noyer, pas boire, pas hydrater. Je veux simplement être avec l'eau, ce matin de tous les jours, et d'un désir un peu enfantin, je la laisse me couler sur les reliefs. En fait, c'était un anniversaire que j'avais peut-être attendu, mais qui s'était évaporé à lui-même. Ce matin est le même que tout ceux qui l'ont précédé, et ce soir, je suis là, et mon papa est un policier pourri, comme il l'a toujours dit. - Je fais du sale, Edouard. Papa me racontait ces histoires. Je n'y croyais que comme on croit au Père Noël. Parfois. Comme ça. Pour entretenir le rêve de la réalité. - Fiston, tu comprends, je ne pourrai pas te préserver éternellement, c'est normal. Mon métier à moi t'as sûrement fait passer une sensibilité pour les choses de la justice, quelle que soit celle-ci. Il me dit que faire le bien c'est à la portée de tout le monde, mais que c'est si compliqué qu'il faut des gens comme lui dont c'est le métier ; et que le pire, c'est que des gens dont c'est le métier ne sont pas comme lui. C'est à ne rien y comprendre, en général, et ce matin je m'en tamponne les oreilles. Ce matin par contre, j'avais dix-huit ans, et même si comme tous les autres matins, c'était ainsi que je ne les avais pas, eh bien, ce matin-là, en particulier, je n'ai pas entendu que papa était déjà rentré. Je n'ai pas noté non plus qu'il était accompagné. - Fiston. Qu'as-tu appris à l'école aujourd'hui ? 2 - ENTREBUFFLES - La brigade anti-criminels, c'était toute une période. Un peu aussi comme les stups, et avant ça les petites régularités de flic. J'ai pas monté en grade, j'ai ricoché d'un secteur à l'autre, parce que d'un côté je n'étais ni assez mauvais ni fautif de quoi que ce soit pour justifier un licenciement, et d'un autre côté, je n'étais pas assez performant nulle part ; du coup je crois qu'ils savaient pas vraiment où me mettre. Un peu partout, c'est passé. Vous savez, être l'applicatif de la justice, c'est étrange, mais s'il y a un propos que je veux faire passer, ici par votre journal, c'est surtout, que pour moi peut-être, mais pour tous les collègues en général, y'a un truc que les gens savent pas, c'est sur l'inévitable corruption. Faire le métier, policier, c'est pour ceux qui cherchent quelque chose, moi je l'ai fait pour la justice, mais je vois bien. Je vois bien que celle-ci est complexe. Tout le monde est impliqué, il y a un ordre des choses. Dans tout ça la morale s'arrête au-delà des preuves, car c'est notre époque, la légitimité de ce qu'il est possible de vérifier selon le système. Je ne dis pas que c'est pas ce qu'on a de mieux, et en effet, c'est ce qu'on a de mieux je crois, car la morale est ce lieu encore profané par la foi humaine, dans ce qu'elle a de sale ; et là je ne parle plus des criminels ou des trafiquants. Non, mais je m'égare, car ce système de preuves est toujours présent et ma morale à moi n'oblige personne. Le mal que l'on perpètre tous, je l'ai pourtant vécu dans une articulation spécifique, qui est celle de l'explicitement illégal. Dans nos missions, pas d'usurpation d'intentions, pas de fraude à la raison. Chacun sauve sa peau, et c'est ça le pire dans ce métier : j'ai été confronté à des gens qui allaient à l'encontre de la loi, mais dont le parcours était inévitablement semé de ce que notre société considère comme des embûches. Et tout se justifiait. Envers cette loi qui nous contraint, je peux affirmer que certains crimes et délits sont purement et simplement le fait de réactions à la nécessité, et je me suis outré de constater que cette nécessité est universelle, dans le sens où nous y avons tous un rôle. Vous vous doutez bien qu'être policier, c'est pas comme dans les films. On a pas un nouveau méchant à chaque épisode. Non, les villes ne sont pas si vastes, y compris pour les feux rouges. Quand j'étais agent de la circulation, ce qui ne se fait plus d'ailleurs, j'étais dans un cadre que j'ai appris à connaître, et c'est ce cadre qui m'a fait monter en grade. On côtoie un méchant, on l'arrête une fois. Et puis après le jeu se met en place, et c'est là où j'avais déjà commencé à me poser des questions qui font que j'en suis là auprès de vous aujourd'hui. Quand je me suis dit que j'allais protéger le petit méchant pour coincer le gros... 3 - BARRAGE MOYEN

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Titre: Re : On a échangé nos métiers - marché noir
Posté par: Dot Quote le 15 octobre 2020 à 20:11:41

des idées que je spread comme ça, en lâchant un peu prise sur la question...

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III - Sur la tête
#democratie #CBD #philomorphie-de-comptoir #Illegal

(https://remyrevel.files.wordpress.com/2020/09/one-hr.png) - Nan mais vraiment on marche sur la tête. Tu sais pourquoi l'illégal restera toujours dans les rails ? Parce que c'est moins cher que le légal, le validé, le consigné, le... 'fin tu vois ? C'est moins cher. L'illégal c'est moins cher, parce que y'a pas le CONTRÔLE ! Eh oui. Tu veux vendre un truc sur le marché légal, il te faut les autorisations, les certifications, un processus de normativité qui fait souvent froid dans le dos et dont on admet qu'on n'a aucune influence dessus. Bin ouais. Tu veux vendre un burger macdonuld, il te faut signer comme quoi tu vas respecter tout ce qui fait que macdonuld est là pour vendre des burgers comme tels. Donc t'as les contrôles qualité, les analyses, les rapports, les trucs qui font que ça roule bien quoi, que y'a pas de lézard, et pourquoi on veut pas de lézard avec le légal ? Bin parce que. Oui, parce que ça apporte la sécurité. La sécurité c'est ce truc qui fait qu'aujourd'hui dans notre monde presque totalement institué, tu peux entrer dans un macdonuld en étant sûr que c'est un macdonuld, pour le prix du macdonuld légal. Si tu veux un macdonuld illégal, tu peux, ça arrive. Le gens qui te refiles les dwichs qu'il a pas mangé la veille en soirée donuld, par exemple, pour deux euros et un bout de shit, bin tu l'as, ton macdonuld pas cher, et il est illégal, par contre... t'as pas la sécurité du macdonuld que tu viens de commander tout chaud tout bien, non, là, c'est du reste, ou du réchauffé, du déjà goûté, bref... Et donc là, ouais, parce que attends c'est marant, l'autre jour, j'étais là en France, pis le gens qui me discute, il fait quoi ? Qu'il cherche à savoir si je peux pas lui trouver du CBD moins cher. Nan mais attends, me dis-je alors sans lui avouer. Attends deux secondes... T'as un Etat qui veut bien essayer de contrer les dissidents à sa loi contre le cannabis, en détournant le psychotrope en un médicament miracle destitué pas très naturellement, de son caractère à fonceder. Pour ce faire il brise le tabou social, en légalisant la forme CBD, donc sans la molécule psy, le THC, et en plus de faire un marché quand même accessible en termes de prix au gramme, avec un choix énorme, et bien sûr, cette sécurité légale, qui admettons-le rassure de bien des soucis... et bin le gens il est là, il me demande du CBD illégal ! C'est-à-dire qu'il a bien suivi les directives gouvernementales comme quoi la drogue c'est mal vaut mieux être un bon français qui se choute aux médocs, maintenant ça existe à fumer, au top, et le gens il veut à nouveau contourner la loi pour avoir accès à, nan mais, un ersatz institué d'un truc illégal. Donc en gros, le gens, il veut l'insécurité d'un échange qui a été sécurisé depuis l'insécurité, à défaut d'une qualité d'usage ; donc il, nan je sais pas dire, il a pas conscience du truc ; bref, dans tout ça du CBD moins cher, c'est quoi ? Parce que franchement, pour la palette de prix en magasin français officiel, tu as de quoi te fonceder la tronche sévèrement selon la qualité que tu lui trouves dans le même marché parallèle de l'illégal ; en gros, le tarif CBD THC, c'est à peu près le même, et c'est logique : l'Etat va pas vendre un truc déjà moins bien et pour ainsi contrer l'effet, transfiguré de son image sociale, et ce plus cher que l'original et vrai mais insécurisé car illégal, non ; il met à peine plus cher, comme ça le client se dit qu'il paye la qualité, la sécurité, pour ce que ça vaut, et puis basta on peut fumer sans se fonceder, tranquillement ; pour les amateurs de sensations, c'est donc pas le top, mais admettons que y'en ait d'autres qui kiffent juste fumer, ou l'image du fumeur de oinj, ou qui ont vraiment besoin d'antipsychotiques dans leurs poumons, va savoir, mais quand-même. Je trouve ça étrange de passer de l'illégal au légal et à nouveau à l'illégal, en y décernant cette perte total d'intérêt pour ce qui rassemble tout-de-même tout l'intérêt de ce que l'Etat lui-même appelle donc, un stupéfiant. C'est quoi cette mode là ? Le gens il cherche quoi ? Du CBD à cinq euros le gramme ? Il va en faire quoi, se dire que ouais y'a trop la classe à pouvoir acheter illégalement un truc légal ? Bon ok, pourquoi pas, y'en a bien qui trafiquent des pots de tabac, ça se fait en sous-main aussi. Pis le gens ptetr il se disait tout ça pour se donner bonne conscience, alors qu'il allait se coker le soir même pour cinquante balles. On en sait rien. Mais du CBD pas cher, je trouve ça où moi ? Hmmm ? Des gens qui se sont lancés dans le biz. Ptetr. Lol... Bon je vais où avec tout ça moi ? Ah oui ! L'illégal, c'est pas cher, parce que tu n'as pas le CONTRÔLE. Eh oui. C'est ça. La tracabilité. L'assurance. La garantie. Tout ça c'est quoi dans l'illégal ? La confiance. Le code d'honneur. Et de la baise. Oui, la loi quand tu l'outrepasse, t'es toujours en sécurité : tu vas contracter des procès, des amendes, des trucs de jurisprudence, quoi. Non, l'hors-la-loi, souvent, tu payes en nature. On te rabote un morceau d'anatomie quand t'as pas le fric, on rabote l'anatomie de ta moitié si tu fais des coups de pute, on rabote carrément ta vie si tu es trop dans le camps des gentils. La sécurité. La brasse sicilienne par exemple, c'est pas uniquement quand t'as les pieds dans le béton que tu sens que tu vas finir dans le canal. Non, t'as largement le temps de voir venir les emmerdes. Ah le burn-out dans l'insécurité, tu te le permets pas je suis sûr. Nan c'est soit crise cardiaque, soit accident si vite arrivé. Pas le temps de mourir vieux avec l'insécurité, mais, et c'est là autre chose d'intriguant : quand tu gagnes à l'illégal, c'est toute la vie, qui est pas chère. Bin oui. Une maison légale, tu la payes, tu mets du temps étou... mais une maison illégale, ça va avec les blocs de shit que t'as vendu, au bout d'un moment. Car c'est tout un réseau, c'est une part de la société, même si la société la renie. Des maisons illégales, des voitures illégales, tout ! Quand tu commences la bicrave par exemple, t'as besoin de péter un DAB, tu le fais avec des parchocs déjà cassés, repris avec le reste du véhicule en état de faire trente kilomètres, juste pour s'écraser contre la banque, et cette voiture moins cher, tu l'as peut-être gratis suite à un poing bien visé, ou à un bloc de shit rentabilisé à mort, ou à un macdonuld quasi-sécurité ! Donc bin après c'est la roue qui tourne, et quand ça marche pour toi tu t'assoies sur des milles sans même t'en rendre compte. La voiture tu finis ptetr par la payer en clair auprès de merdesech, mais c'est le videur de boîte qui te la finance pour que le parking ait l'air bien occupé, ce même parking que tu sais que tout le monde vient pour partager ce bloc de shit qui te rapporte mille fois son prix d'achat. Et puis j'imagine que quand t'es tout après, tu n'achètes plus rien. Tout le monde t'achète. T'as remboursé aucune dette à quiconque, mais tu ne dois plus rien à personne, parce que l'insécurité, c'est quand même plus fluide que la sécurité ; plus instantané, plus réactif. Automatique, presque. Tu vends un macdonuld de lendemain de soirée, avec les deux euros tu rentres chez toi en bus et avec le bout de shit tu ramènes le demi paquet de clopes que tu troques. Alors ok, t'as un peu raqué pour un repas, et encore, tes amis te rendent la pareille, et trois sandwichs de trop c'était normal pour le budget de la soirée, donc t'as tout du bénef, et rien de sécuritaire. Rien de légal. Tout dissident. Le truc cool c'est que l'illégal je crois, ça bouche bien les trous. Faudrait ptetr pas que ça devienne un principe Etatique. Mais qu'on intègre le réseau parallèle, ce serait une bonne chose je pense. Un truc genre... laissez faire, mais assumez. Qu'il soit légalement admis qu'on a un taux d'illégal et qu'il faut que chaque client de la démocratie soit en mesure de justifier tout ceci. Mais là je divague, non, juste parce qu'un gens voulait son CBD non-officiel.

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Titre: IV - les poings sur les i
Posté par: Dot Quote le 20 octobre 2020 à 21:49:30

bon heu en vrai c'est quand même un peu pour réfléchir que je fais tout ça, mais on peut se satisfaire de la prose pour elle-même, c'est selon...

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IV - des poings sur les i
#vie #pulsion #douleur #intolérable

(https://remyrevel.files.wordpress.com/2020/09/one-hr.png) en vrai franchement voilà quand toi tu tires la langue pour te l'extirper par  les doigts, t'sais, t'aimes bien, genre tu en baves c'est presque le cas de le dire car y'a un filet qui coule, la langue, étout, mais ouais ; tu te fais souffrir, quoi que tu en dises ; c'est pas malsain non, mais c't'un effort ; et genre tu es là, toi comme moi, ce petit écrivaillon dans un océan de mots et de lecteurs et d'écrivaillons et d'écriveurs, puis bin tu aimes bien, comme ça, tirer la langue ; c'est complexe à se figurer la comparaison qui suit, mais tout de même, il faut déjà bien voir que la langue, quoi qu'on pense sur ses propres idées personnelles, c'est un truc, la langue, qui est vachement social ; c'est même hallucinant qu'on soit pas plus conscients de ça puisque, en fait, y'a rien de plus uniquement social que la langue ; c'est pour partager des trucs, des idées plus précisément, des émotions, des sensations, du vécu, une expérience un témoignage, je ne sais, toujours est-il qu'au delà du signifié, il y'a toujours, toujours, un signifiant qui concerne des trucs sociétaux, genre des gens quoi, qui échangent de la langue ; et puis là un autre truc pas bien visible, c'est que tout ça, c'est fatigant ; c'est plutôt... consommateur d'une énergie ; comme quand tu marches à pieds, tu consommes des protides, des lipides, des trucs chimiques que ton corps à besoin pour régénérer la moelle des os de tes jambes, des trucs pour nourir les muscles, de la matière à brasser pour ta peau étout, de l'énergie même, pour les nerfs mébon... bref, c'est pareil pour la langue, sauf que comme ça se passe dans le cerveau principalement, c'est complexe à se figurer, que c'est un sport, et que c'est un combat ; et c'est là où je voulais en venir ! y'a des métiers, t'en ressors des fois avec un cocard ; des fois tu te pètes les poings à en remettre sur les i ; des fois tu prends un schlass ou une bastouz, et des fois tu y passes et puis c'est un peu comme tirer la langue pour écrire, tuwa ? genre ça fait mal un point dans ta gueule, et pourtant, tu y reviens ; quand tu saignes comme si c'était des mots, tu palpites, pas pareil c'est sûr, mais un peu quand même comme si tu allais pas mourir tout moisi au milieu de tes bouquin ; et en vrai y'a du sang qui mérite de sortir, de couler, pour des choses que d'autres iront penser ou écrire, ou gueuler, n'importe ; en tous cas quand on me dit que la satisfaction intérieure est ce que je peux espérer de plus grand, je me dis un peu que la résilience amoureuse est ce qu'il y a de plus beau envers ma condition, et ce qu'il y a de plus juste envers l'univers ; et je me complais ; quand certains s'arrachent les cheveux en tournant les pouces pour chercher les mots,  moi je lance des poings ou des couteaux, et c'est pareil beau, de mourir ainsi ensemble chacun à notre manière, à notre rythme, avec nos espoirs et nos contre-espoirs, nos désillusions et nos contre-images, nos fictions, toutes ces pages qui s'inscrivent dans nos vies comme un poing s'écrase dans un viage, et pourtant, on est tous cabossés et même avec ça, on meurt encore, chaque jour un peu plus, c'est pourquoi que ce soit d'une perte un peu fatale de mémoire poncée, ou avec un trou dans le corps qui ne s'est pas rebouché... bin voilà à la vie à la mort toujours

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Titre: V - courses contre la loi
Posté par: Dot Quote le 06 novembre 2020 à 12:56:27

ouais bin je voulais faire une poésie et en fait je voulais continuer cet embranchement, et paf ça a fait des chocapic

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V - courses contre la loi
#vitesse #basses #nuit #voiture

(https://remyrevel.files.wordpress.com/2020/09/one-hr.png) au rond-point, prenez la deuxième sortie "toutes directions" dans les autres il n'y a que la perdition alors il trace sa route GPS à retardement de détection et c'est le départ, l'explosion de nitrocombustible, c'est parti clic, clàtoute clac, première, pédales d'enfer gauche droite gauche droite le volant ne permet pas les mains moites vroumouth en veston des accouphènes laine de nuit, dans ma boite on me souffle là où le chemin mène perpète, les ouates basses de tutu, ça danse dans les néons gravitation, j'enclenche la seconde j'ai pas démarré les pneus crissent, fument, vibrent et trépignent la caisse mange déjà le bitume au gré de ses déhanchés le pot rugit, fulmine, râcle et proclame un truc compte-tour au max poignée de frein pête le câble un autre panneau dans ta tronche attention au panneau et les basses de résonner, tu entends à présent, tu es au volant, la course a commencé tu es lancé, c'est ainsi, les quelques scotchés à la mécanique sont curieux là où tu risques ta peau, c'est parti, ta tutu tu l'as tunée, tu vas la tuer si tu ne te tues, et pourquoi tu fais-tu tout ça ? pour la sacrénaline... vroume les banderoles de vinyles, les damiers, les chifffres, le flammes, les ouuuuh, ouais, y'a un spoiler qui alourdit la vitesse, y'a un bas de caisse qui apensantit la lourdeur, y'a un aileron pour pas trop tourner de l'oeil pendant que le rétrocarbone est comme le capot qui ne pardonne aucun piéton, et puis le laiton, c'est pour les branchements alim ; y'en a partout, parce que là, c'est la nitro, là c'est les tuyaux, là l'injecteur, là bon, c'est la partie carbu, après y'a la méca de propu, c'est les cardans étou, ouais, donc, d'un côté dessous, quand je clique là sur ce petit bouton rouge et multicolore, ça fait des étincelles pour faire rager les coursettes, ahah, ils ont un girophare tu vois il faut qu'on brille nous aussi sans quoi les méchants ils gagnent ; et donc, c'est tout un tintouin, parce que faut couler du béton dans le chassis si tu veux bien planquer un cadavre, donc bin t'as qu'à voir jusqu'où je vais pour voir le compteur aller au dessus de quatre-vingt dix... quatre-vingt ? ouais t'es pas à ça près hein... or donc, t'es là vroume, ça a commencé par un virage, ouais pour la tension, on démarre à la fontaine pis faut faire un tour en dérapage de drift appliqué, comme ça celui qui a oublié de préparer sa gomme il prend direct un malus ; et, en plus, il faut quand même que pour que que, ce soit la nuit mais passons, t'es là le volant est rigide, il est dur, il est monolithique, parce que faut ressentir la route, là le moindre petit trou de verre de terre citadin, il est capital parce qu'il est une information sur les conditions et l'état de tout ce qui te tient de corps dans cette aventure : moi c'est une cupra double piste d'atterrissage microvulcanée, tu comprends ? un truc qui existe que dans les aéroports ; ou alors c'est que c'est illégal, dans une course à la mort avec les gardiens de la paix un truc de hangar, c'est vrai donc je t'ai expliqué, là t'as des produits pas très autorisés qui vont un peu débrider le potentiel moteur, pis après il faut que le reste suive, donc t'as le volant rigide pour sentir la route, et je t'explique t'inquiètes, perds pas la routes des yeux, c'est ton GPS qui te parle "prenez tout droit" ah bon tu es là, guidage satellite par le collègue geek qui s'emmerde autant que toi dans la vie, et lui son délire c'est de surveiller le réseau de la police, bon, bin il a accès à tout le mec, tout ce qui est info en temps réel, il en a v'la partout ; donc il te guide depuis son wifi, et toi t'es juste là à kiffer la sacrénaline qui t'injecte des hallus de bonne conduite vroume donc, le siège, pareil, s'il est mou tu sens pas, tu perds en réactivité parce que le temps que tu t'enfonces dans le virage du siège c'est déjà dans l'autre sens que tu repars, alors il faut que la structure soit réactive, pis bin voilà t'as le topo sur l'environnement, mais c'est sans compter l'expérience des G dans la tronche ; ouais la gravité dans une voiture, c'est un peu comme... je vais pas te chercher un exemple, mais tu vois clic-psh-gr-vrmvrm touches pas tous les boutons, y'en a ils sont dangereux ; mais lui tu peux ; vas-y là maintenant que la coursette bleue et blanche te balance son bruit dérangeant, azy appuies ! pas de surprise, un truc explosif mais là où c'est drôle, c'est que là y'a pas de bruit, en fait, on s'en fout des sirènes tu vois, parce que avec un tout petit peu de basses, ça le fait, on les entend plus du tout, et on peut conduire tranquille ; tu me suis ? ouais il faut un casque d'hélicopère, mais t'inquiètes c'est l'illégal du derbi en même temps, on va y passer normalement, c'est pour ça que on va pas être emmerdé longtemps, ou alors à l'inverse vraiment emmerdé jusqu'à plus soif, parce que soit ils vont se disperser, soit ils vont nous disperser ; mais nous on l'est déjà ; ahah, bon bref, y'a des potos en moto, là dans deux kilomètres, tu vas les voir on ah bah on leur fait salut ah hop ils sont repartis viens, traçons, on va dans la forêt pour grimper la montagne ; sensations garanties, faudra par contre faire gaffe à la descente, c'est un poil dangereux et les barrières se décrochent parfois ; ce pays insécuritaire, je te jure... fesse fesse fessonner la caisse résoner les basses on passe en vitesse faire vriller les masses on file en ville dans le panneau tu y vas en crénau vrouuuuum hiiiiiiiiiiii, coup de frein une mamie, fallait pas lui briser les reins et puis, plus rien, la nuit, le besoin de partir, loin de ne plus revenir, encore moins d'aller pourir, parce que c'est le destin le pont on le passe, la courbe on la drift, tu vois c'est simple, après y'a les collègues qui arrivent, ils vont vouloir te griffer avec leurs portières... je saute par la tienne et te laisse, t'inquiètes pas pour moi j'ai un parachute salut

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Titre: Re : On a échangé nos métiers - marché noir
Posté par: Claire B le 08 novembre 2020 à 13:33:36

Bonjour,
dès les premières mesures, j'ai pensé à: Dans la solitude des champs de coton, et jusqu'à la fin je n'ai pu m'en défaire. J'ai trouvé le personnage un peu caricatural, et tournant un peu en rond dans ses propos. Cependant j'ai apprécié sa voix dans sa musicalité, et de par l'energie qui la propulse.
Il ressort de cette lecture un sentiment mitigé, mais non sans intérêt, bien au contraire.
En te remerciant d'avoir partagé.

Titre: Re : On a échangé nos métiers - marché noir
Posté par: Dot Quote le 08 novembre 2020 à 14:01:06

waw, tu as su me dire en quoi j'avais marché dans une empreinte déjà faite, un mercimmense ! surtout que je crois pouvoir m'enorgueillir de mon plagiat inconsidéré par inculture !

https://fr.wikipedia.org/wiki/Dans_la_solitude_des_champs_de_coton
allez voir ça a l'air terrible !

pour le tournage en rond, il fallait ptetr un peu, quand je fais que de l'idée non reformulée, c'est court et moins compréhensible, néanmoins je note la lassitude que provoque son exagération par stylisation, encore une fois, merci de ce retour, je le sentais sans m'en assurer et tu me le dis donc je vais surement aller chercher à améliorer ceci !

la caricature est totalement dans mes délirium un peu emphasés, mais je ne le prends comme compliment qu'en remarquant la teneur un peu déçu de ton évocation, effectivement peut-être qu'un lecteur au désir de réalisme, se verrait contraint par mes diffractions exagératrices, ce en quoi pareil, je vais te dire merci et aller réfléchir à comment mieux appréhender ce qui relie moi à du autrui, cette prose intéressée à la fois à l'écriture et à la potentielle lecture

musicalité :3
énergie :3

content que l'hétérogénéité de ta réaction ne soit donc, pas unique dans sa binarité de choix libre entre bien et mal, bon ou mauvais, j'aime ou j'aime pas : c'est du mélange des deux, cet amour/haine, ce gout/dégout, qui apporte selon ma vision, toujours, les mots d'un propos

merci pour ta concision à laquelle j'essaye de renvoyer justesse et justice

ravi que ce partage puisse servir à moi au moins, et à ton sentiment au moins aussi

je me sens redevable encore malgré la fin du message, puis-je contracter un crédit auprès de toi ? je n'aime pas trop ce principe, mais je veux rendre ce qu'on me donne, et en vrai ta mesure sérieuse m'a fait un effet vraiment appréciable pour ce sujet qui me tient à coeur, et heu voilà, je me sens bête parce que je te soupçonnes d'avoir une culture et une réflexion qui te permets de comprendre par dépassement, ce que j'écris

heu bon... bien à toi :)

Titre: VI - la théorie des mains
Posté par: Dot Quote le 20 février 2021 à 22:04:55

aaaah je savais bien que j'y reviendrais

VI - la théorie des mains
#en pratique #question méta #illégalégalités #boulette

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- azy p2 fais tourner

- oui ; mais ça n'empêche, tout ce que je vois moi c'est que quand t'es gamin et que tu te roules ton zderh, tu mets beaucoup de notions visuelles dans l'élaboration de ton produit, notamment pour ce qui ne s'évalue pas avec d'autres sens ; vas peser avec tes mains la bonne dose de chichon t'sais, non, faut le voir pour le savoir, et puis au diable tout ce qu'on croit ou pas

- t'endors pas hein

- ouioui ; mais quand même, t'es gamin tu roules ton zule, et la mix, tu la mesures tu vois ? et tu la mesures à quoi ? la taille et le nombre de croquettes ? de filaments ? de sables ? tout un tas de calculs de la réalité, très complexes et je vais te dire pourquoi moi tu vois

- p2 oublie pas

- à cause de la paume des mains et qu'on nait gamins avant de devenir adulte ; ouiouioui mon gars ; moi quand je roulais mes petits zbwamolosh, j'avais une petite paume, et je fais les mêmes aujourd'hui par rapport à la taille de ma main, je vois, je pige, je capte le dèl tu vois, y'a tout qu'a grossi en même temps sans que je m'en rende compte, et quoi ?

- p2

- ah oui, il fallait que je m'en rende compte quand même, tu vois ? parce que c'est ma théorie de la vie, qui pose une question fondamentale à laquelle nul n'a su m'assurer de certitude : est-ce que gros gros ou est-ce que petit petit ? est-ce qu'on consome ou est-ce qu'on crée ? l'univers, c'est un truc de pichenette ou de créateur ? on est sur la réserve ou on remplit celle-ci ? y'a un truc qui rentre, qui sort, mais au final qu'est-ce que sera ? ouais pas évident, et pourtant quand je vois qu'une main grandit et qu'un bédot le fait avec, je me dis y'a de l'aide à la réponse dans tout ça, donc tu sais ce que je continue de faire moi ?

- fumer en soper ; p2 mane, p2

- ah, oui, tiens, pardon, je me suis un peu endormi, mais tu sais le... je disais quoi ?

- de la frappe samère

Titre: VII - iceberserg
Posté par: Dot Quote le 13 mai 2021 à 10:53:14

un que du genre...

VII - iceberserg
#corruption #récit-philomorphique #illégalégalités #crime

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J'ai les pieds dans le béton.
Un réveil pas très agréable, plutôt choquant que surprenant. Tinho avait des promesses en l'air, beaucoup, pour éthérer l'atmosphère des certitudes. Il jouait avec comme on jongle avec des bouteilles, alors les bouteilles, lui, il ne faisait que les écraser contre les arcades de pauvres types comme moi. On était beaucoup à avoir un pied dans le ciment. Le crime organisé porte bien des noms, mais il décrit une dure réalité qui est la même pour tous ceux qui partent observer la partie immergée de l'iceberg humain. Oui. Ce qui est officiel est officiellement ce qui nous maintient en survie de l'espèce. Oui. La corruption existe. Oui. Elle est jusqu'à lors imparable. Oui. L'illégal est contre la morale témoignée. Oui. L'inofficiel est une réalité.
"Le bien triomphe pas toujous tu le sauras quand on viendra t'étrangler." Le mec qui chante ça il a conscience, il a le visage bleu oui, des fois. Et il sait donc que par-delà du bien et du mal, jugés par le consensus de législation, il y a la nécessité de creuser la matière. Creuser l'expérience. Creuser la morale. Afin d'avancer dans le tunel.
Tinho m'avait prévenu, il m'a averti. Je ne suis pas du genre à contracter des dettes, surtout auprès de l'impalpable du marché noir. J'suis pas du genre à balance. Ni à contrecarrer des plans, ou essayer de foutre ma merde là où c'est pas un chiotte. Non. Et pourtant Tinho m'avait dans le colimateur, et moi j'ai pas trop fait gaffe à ces histoires de politique. En vrai ? Là j'ai les deux chevilles dans un parpaing, j'suis au premier étage d'un viaduc paumé, et en-dessous y'a de l'eau. Il a du me transporter dans le coffre de son SUV. La nuit. A la lueur des LED. Maintenant le jour n'est pas encore là, mais moi je suis là : ça y est. Tout se termine. Ma petite route est finie. Ma petite vie un peu risquée en mettant le pied presque inconsidérement, dans le plat qui régule la vie et la mort. C'est ce que s'apprête à me reformuler une milliardième fois, dans ce genre de contexte, le truand qui va me terminer.
Il est derrière moi, je sens qu'il m'observe, calmement, que là maintenant que je me réveille avec une bosse au crâne et quelques gouttes de sang dans l'arcade, il est au point qu'il a attendu avec délice durant ce petit passage socio-pathologique : il est contre les lois, il va tuer, il ne s'en délecte que parce que c'est son métier, inofficiel, celui le plus mortel de tous, et donc, le plus vital. J'entends donc sa voix me traduire l'universel diffracté ici et là.
- Harti, tu sais ? C'est pas n'importe quoi que d'avoir la responsabilité du mal. Je m'étais figuré que tu serais un bon alter parmis nous, mais si certains qui aiment le code t'aiment également pour lui, ma vision à moi est que chacun sa responsabilité, et que la mienne c'est de pas faire en sorte que tu nous amorphises trop. Tu vois ? T'es sympa, Harti, ça paye pas dans le crime. Vraiment. Tu veux dire un mot ?
- Non ça va, merci.
Dans l'instant instinctif, je n'ai pas peur. Pourquoi ? Parce qu'il n'y a pas d'issue. Le ciment a pris, donc au mieux je finis avec des séquelles aux pieds. Et puis là non, je me vois mal essayer de déguerpir, et réussir à m'échapper de ses griffes. Tinho m'a eu. Il a gagné.
Dans quelques moments à la fin de son petit jeu, il n'aura qu'à me déséquilibrer et j'entrainerai dans ma chute ce qui alors m'entrainera au fond de l'eau. Minéarale planète, artifice environnemental, je m'y retrouve les pieds enracinés, et je me sens digne.
Son épitaphe sonne en adéquation avec ce que j'ai poursuivi toute ma vie.
Ainsi je ne la complète pas et ennuie son jeu afin qu'il l'abrège.
Bientôt.

Titre: VIII - un autre personne
Posté par: Dot Quote le 04 septembre 2021 à 23:11:46

un peu parce que chalutier
des filets qui remontent sans arrêt
j'y voyais d'un mauvais oeil
jusqu'à now

VIII - un autre personne
#début d'inachevé #halloi #littérature de chambre à air #triste-ouille

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quelque chose qui assume des absences de souffle
des apnées à coeur battant
systèmes

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Ils m'ont pas mis en prison.
Là-bas derrière le barbelé, on y perd parfois l'acceptation du droit commun ; alors que moi non. Pour des promesses d'hémorragie, des suffocations à prévoir, toutes tentatives plus ou moins criminelles de reprendre le plan là où on les a interrompus, ils ont préféré me mettre ailleurs. Normalement je risque quinze à vingt, c'était le contrat prédisposé que j'ai signé, et puis... Et puis il a fallu que pleuvent les imprévus. Pour finir ? Un parpaing en guise de pompes, et un canal un peu funêbre. Les autorités avaient besoin de moi pour un truc un peu risible, alors ils ont accusé le coup. J'ai par la même appris, ou plutot compris, qu'ils me surveillaient avec intérêt. Quelques coups de feu sur le pont, crissements de pneus, vitres teintées obscurcissent la nuit étincelle. Des plongeurs du groupe d'intervention, des bouteilles en rab, et puis suit la pelleteuse treuillée, et moi dans tout ça comme un poisson dans l'eau, j'ai juste assez peu de débridement de raison, que j'envisage déjà la survie dégradée qui finalement me rattrape.
J'arrive menoté, dans un pavillon de l'Hôpital.
J'ai le temps de lire quelques panneaux depuis le brancard.
Piquette et piquerette sont dans un bateau sur la mer de sédatifs. Moi je rêve, que l'infirmier m'étouffera pendant mon sommeil avec une liasse d'argent sale.