Incohérent
hexaptyque chromatique
à l'échauffement lexical d'un hier
jeanjames abonent les pêches géantes
Descendu d'une tomate,
A l'échelle porte-malheur,
Dune de ciel en larme de pleur,
Il parait qu'il comate...
...Endormies ses paupières,
Les yeux rougis par la lumière,
L'absence de silence est sa prière,
Le meurtre, d'une essence, celui d'un hier...
*
sponttt
Délirons deux instants de plus qu'un de plus qu'aurait suffit à rendre aussi fulux qu'uluz, et strux, particux, sans x... Je n'aime ni ne hais, cette bouillie de soupe qu'il me plait à non ne pas, écrire sans quoi je ne sais pas frémir, autrement, que pour repartir, à l'iraison d'une musique qui se fait parfois trop pas comme... quoi ! oh, il y avait quelque dérangement à ma position ? Je ne vois, pas ce son, comme un pourquoi, à trop-de-par-raison, trop con, trop partition je ne sens... ce brouillon, en tant qu'il n'est qu'un étirement de la quoiuioeuiojanhibfnejd,
*
paragraphe
Et je.
Ne permettrais pas la suite d'une fin.
Alors je ne début qu'afin.
De rendre hommage aux morts.
Ceux qui sustente des larves, une faim.
Que je serve le remords, d'un assassin.
Vraissemblablemore, un peu pluss...
*
brouillba
L'instant d'avant,
N'était...
Qu'un pendant, que maintenant rend final au filament de mon âme.
L'instant d'après,
D'après quoi...
Qu'un pendant aurait étiré d'instants concaténés, reliés, parcourus.
L'instant du pourquoi,
Ne sera...
Qu'un pendant irrationnel, laminé des éternels questionnements.
Et pendant cet instant.
Impossiblent.
Les tireurs à bière.
Ceux qu'enferment les quatre planches du cuistot.
L'instant du lui.
*
pièce de fantôme
Hante les rires de ma mémoire.
J'aimerais dire qu'il fait tout noir.
Que les rares pages de mon grimoire.
Au radar tracent l'avenir.
Un tremblement vacillant.
Humblement je vais, saillant.
La réalité à coups perçants.
De gares d'aveux insistants.
*
bulledequoi
Ingénieux des sereins
Injecté à la seringue
Du beau noeud pas pillé
Le bonheur papillon
Sacre au vas-t'y-frotter
Tient à crever tout frais
Pour qu'aucun des cillés
N'ait à sourdre une oreille
Et que coulent les sillons
Abreuvés de l'oseille
De nos si chers millions
Qu'en vendrait pour deux pareils
*