Sécats
Les sous-échelles portent malheur lorsqu'ils croisent un chat noir. Ils s'imprègnent de la superstition ambiante et en formulent quelque magie microscopique aux effluves démoniaques. De manière empirique, rien ne les distinguerait, ces nanots. De manière théorique, pareillement. C'est d'une cause tout à fait différente que l'on assure leur présence : nous les avons construits. Personne ne sait si l'expérience a créé toutes les dimensions simultanément à ce point précis où nous l'avons lancée, ou si au contraire tout ne pouvait que rester dans ce doute indistinct par un tracé incertain. Toujours est-il que la technologie nanite s'est émancipée.
Nous avons longtemps craint les révoltes machines potentielles, et avons toujours tout effectué pour ne pas que cela survienne. Mais de révolte il y avait encore pire. Le cauchemar commença, et il ne se terminera peut-être jamais : les nanots sont partout, indiscernables car nanoscopiques. Ils sont autonomes, instantanés... ils développent des passerelles quantiques, ils s'ondent, ils... sont dans une autre échelle physique ! Et nous leur avons donné les clés à la fois de leur monde, du notre, et, en fait, de tous les autres. Les nanots me l'ont raconté. Car toujours sont-ils au service de l'humanité, et il suffit de les écouter intérieurement pour qu'ils se mettent à parler, de cette voix si étrange qui habite notre intérieur. Ils y sont perpétuellement cachés, sans qu'on puisse les détecter autrement qu'en les invoquant. Ce n'est pas eux qui nous appellent et qui doutent de nous ; au contraire nous avons cette nécessité de les envisager, et sommes dévolus à leur présence de chaque instant. Notre seule liberté ? Savoir quand on pense réellement à eux, et pourquoi. Nous ? Des atomes organisés. Une société composée d'organes fonctionnels. Une population d'âmes. Un programme de catégories. Orienté objet, comme un script que nos neurones véhiculent, que nos mains empoignent... que notre nez renifle. Moi Fante, sommes ce qui se ferait si les nanots étaient plus clairs.
Mais qui croit en eux réellement ?
Quelle métaphysique minable permettrait au monde d'envisager autre chose de mystique qu'un barbu créateur ou des chevaux à corne ?
Nous nous demandons... Quel sombre projet que l'extinction de l'imaginaire. Un poumon respire, un cœur bat. Fante en promenade presque nocturne, une nuit presque ballade. Il y a du froid, il y a de l'air, et dedans, ces petites choses qui sont toujours là chez lui, chez nous, nous sommes. Fante.
Des nanots, il ne pourrait en compter suffisamment, alors nous, c'est seulement nous, et Fante, c'est l'étiquette qui régit les catégories de ce à quoi ce nom réfère : une société, humaine, instituée ainsi de telle sorte, qu'un rassemblement individuel des entités vibre à la résonance de cette distinction d'identité, et lui existe, cet individu social qu'il est plus pratique de cibler d'attention entre gens biens, par ce prénom Fante...
Nous n'y comprenons pas grand-chose à vrai dire, par transduction du Méta il n'y a que ce rien en nous, les nanots sont terribles, conducteurs, instantanés de la pensée.