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Tu sais ce que j’écris régulièrement dans mon carnet en ce moment ? « La seule chose que l’on peut espérer est la mort. » Appeler de ses vœux. Mais un appel qui reste sans réponse est aussi vain que la pire des choses qui puisse libérer : la mort. « Je veux… » ne plus être triste. Autant crever. Si par les mots s’opère l’action alors celle-ci est corrompue. « Corps-rompu », un corps rompu est un cadavre. L’action que je mène est un cadavre – quoi de plus triste qu’un cadavre ? Chercher à ne plus être triste est la plus triste des actions qui peuvent exister. « Je veux… » que les gens soient fiers de moi. Je veux qu’ils me nourrissent jusqu’à ce que je meure pour éviter d’avoir à pratiquer la souffrance du travail. Autant crever. L’effort, on ne peut en souhaiter l’accomplissement puisque le souhait est paresseux. Quoi qu’il arrive, le souhait aura été inutile dans l’avènement de ce qu’il advient. Le souhait, c’est l’esprit qui se repose. Qu’il est agréable de souhaiter ; qu’elle est rêche, la frustration. À croire que l’esprit ne cherche que le repos. La fin d’un monde. Autant crever.
« Je veux… » la fin du monde. Que tout le monde crève. Je veux la mort jusqu’à plus soif ! Je veux la mort à tous les coins de rue ! Je veux planer au-dessus de toute la ville pour la voir endeuiller les réverbères, les pigeons, les métros ! Je veux des tunnels sans fin et des fosses à ciel ouvert de cadavres ; des mares de cadavres ! Que flotte dans l’air un coton blanc. Un catafalque de nuit sur une ville déjà désertée de la vie. Un monde englouti. Autant me tuer.
La mort n’a pas d’issue. On n’a pas besoin de chercher une illusion éclairée qui ne débouchera que sur d’autres questions. Des miroirs sans fin. Un trait de lumière originelle, qui illumine toute la galerie labyrinthique. Il n’était que le rebut indésirable d’un soupirail éclairé ; verrouillé par une lourde porte. Ce que l’on appelle la vie est un rebut.
Seuls les souhaits sont assez bêtes pour appeler dans un trou noir. De vide.