Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Poésie => Discussion démarrée par: Currer le 28 janvier 2020 à 16:56:56
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Ce ne sont pas des chrysanthèmes que je tiens là
mais le sang jaune des fleurs.
La photographie, à chaque ébranlement fait naitre
une émotion plaintive
d’où coule le sens
Elle fait naitre, jamais revivre,
la broche d'or oubliée sur la table,
la convoitise de sa propre plainte
et les miracles,
- à d’autres
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d’autres qui vont
sans personne contre elles
clouer leur peine
sur les vieux murs de pierre
.......................
Tout ce qui est jaune
a passé ses couleurs
sous la couche du temps
ce qui est jaune se lave
dans les années, déteint
à travers elles l'instant
de cire et ressort blanc
blanc linge
linge-fantôme
au présent étranger.
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Salut,
C'est le très doux deuil de l'immortalité que tu sembles mettre en mots, j'en ai apprécié le battement.
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d’autres qui vont
sans personne contre elles
clouer leur peine
sur les vieux murs de pierre
j'aime bien cette strophe qui tape juste, moins le reste.