Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Textes courts => Discussion démarrée par: Marcel Dorcel le 10 janvier 2020 à 04:41:09
-
Etrange algèbre.
Je monte, je cherche à me couper les jambes. Parasite.
Interné. La vraie liberté, elle est là.
Je préfère mon chat qui se pâme, la conspiration à la prospérité.
Église recluse.
Configuration des chagrins.
Genêt, amour vainqueur.
Sous l’œil soupçonneux du géant, je me plaisais à faire mon indigestion de littérature.
On m’a fait comprendre que l’immortel s’éteint pour des raisons religieuses. Et au lavoir de ma grand-mère, en ce temps-là, les femmes en noir vomissaient leurs malheurs, elles étreignaient le linge, le battaient, se cristallisaient leurs peurs. Figées devant le mont du Golgotha.
S’apercevoir un jour que la mort c’est pas si dégueulasse.
Dans les contrées inexplorées, je chante.
J’explore, additionne les désirs et quand il n'y en aura plus un, je saurais alors à quoi m'en tenir.
Lune qui monte, monte… mardi et puis mercredi.
Et puis vendredi.
Et puis samedi et puis dimanche.
L’or, stylo.
Évasif, je me procure.
Sur cette île, elle, ses branches à elle, auxquelles je m'enlace.
Celle avec qui je me procure le plaisir par procuration.
Sublime procureuse.
Sublime sublimation.
La morphine, encore un quelconque motif d’avoir la foi.
La canonisation ne leur coûtera pas cher.
- Vous avez eu beaucoup de visites, cette semaine.
- Je m’en fous, tous des connards !
- Je les ai vus dans le couloir, ils pensent beaucoup à vous.
Sur le lit d'à côté, le vieux ronfle toujours, j’attends qu’il crève avant moi.
J’éteins mon corps, je m’endors, demain c’est férié.
Putain, c’est dommage.
Vivement samedi, vivement dimanche.
Et la fumée noire s’échappera de ma chair flasque. Cinquante années de ribaude lorsque l’immaturité précoce touche à sa fin.
Ces illustres chimères qui m’ont fait boire pour désobéir.
Temps, âme, corps, toutes ces boues qui collent.
L’idéal, désormais broutille.
Aux saveurs de l’alcool succède une topographie où sous des dehors coquets, l’impénitence va commencer.
Tout juste bon à un plaisir clandestin.
Une invitation est lancéee à tout le monde pour mon prochain concert.
La mise en bière.
La géhenne serait bien trop malheureuse sans moi.
-
Bonjour Marcel
Écriture assez diffuse, mais non désagréable, au contraire. Le propos reste tragique.
N'est-ce pas une volonté de percevoir la lumière après avoir brassé le morbide? L'être est au plus près de son essence après avoir connu et vécu sa "mort".
Bonne journée.
-
Merci Feather. Ton commentaire et en général tes commentaires m'apportent ce petit plus qui fait la différence. Je m'éloigne de moi par le texte. L'écrit se fait volatile, il me disperse, m'échappe puis soudain, je me retrouve dans ce que tu dis.Une porte est ouverte, l'impatience, la peur me transfigurent, vais-je l'ouvrir.
Bien à toi, M.D