- - Il y a un peu plus de deux ans, j'ai commencé à écrire un journal que je n'ai jamais voulu partager, mais, je me suis dis que c'était dommage. Je ressens beaucoup d'émotion à la lecture d'anciens passages. Bien sûr, il y a une grosse dose de personnel, mais peut-être est-ce aussi intéressant pour un lecteur étranger... - -
Les matins de septembre sont en ce moment ceux où le vent est le plus indécis.
Il fait vibrer l'air mélodieusement et siffle dans les pavés, entre les graviers et sur les rails qui longent le quai de la gare.
Le monde est pressé mais fermé sur lui-même, comme s'il était transi par le froid naissant petit à petit, ralenti par la buée qui perle sur les vitres du train.
C'est un monde de poète.
Il faut marcher d'un pas cadencé, mais on sait très bien que la terre entière est un peu endormie par le recommencement du cycle annuel, alors, on prend son temps.
Le temps est maussade mais doux, clair et terne à la fois, il semble douter, et résonne des derniers rayons du soleil d'été.
Ce matin, j'ai reçu la visite d'un homme en noir. Le même que dans notre sommeil.
J'ai revu la boîte dans laquelle tu es enfermée.
Je me demande quand est-ce que je vais pouvoir y entrer, moi aussi, et t'y rejoindre. J'ai hâte, parfois, mais, tu me connais, je suis patient.
Les autres m'ont demandé de ne plus t'aimer. Je n'ai pas compris.
Je me demande ce que l'on mange, ce soir.
Ce que je crois, moi, c'est que ce serait stupide. C'est vrai : on n'aime bien qu'une seule fois. Les amours suivantes sont toujours plus involontaires.
Mais je comprends que tu restes statique. Je te connais : tu n'aimes pas le mouvement. Tu préfères la langueur et l'opiniâtreté, moi, je préfère l'agitation et le travail.
Les autres m'ont dit que j'avais perdu mon sourire.
Ils n'ont pas compris.
Je le réserve pour notre prochain rendez-vous.
Ce soir, quand je rêverai, je leur donnerai de tes nouvelles.
A plus tard.